Your thousand reflections

The other day Nina called, all the way from Canada. Hadn't heard of her in a while, didn't really miss her. I don't mean to sound harsh, I know she was doing fine. She had always done fine.

Anyway, she asked:
-Felix, how're things going on over there?-

She had seen in the news about the insecurity. She had seen about the deaths, about the corruption, about the fear to which unfortunately, we have become used to. But she sounded so unbelonging, so selfless, as if she hadn't lived here at all. Almost as if she bragged about her situation. Pointing with her perfect finger and her malicious grin. I don't remember what I answered. I probably said it wasn't that bad.

However, she sowed doubts deep within me, which left me reflecting upon.

We might as well all be wicked. It may not be this or that country's malady but a whole world epidemic. We may all be so poisoned and we haven't even noticed: sick with distrust, sick with indifference. Sick with hypocrisy and jealousy and frustration. And I frequently ask myself: Where are all the specialists? What's the point in keeping all those politicians and lawyers and doctors and engineers if they can't even make the slightest change? They're not the cure, why do we keep relying, following them if they're equally lost?

But in these times of sorrow, it would be imprudent to ask for sanity. Everyone's confused, everyone's affected. That's why we hang on to ourselves, we hold on to people for us to love but society deems us selfish, egotist, hedonistic and shallow. And under these pretenses you can only expect to lose, there's never a right turn, no escape from judgment.

Sometimes I get the idea pretty much everyone has found their guilt partners, though. It's funny. I don't blame them for doing so. In fact, I'll have to join the club eventually and confess in spite of the possibility of being marked a cynic. I like you, I think I really do. Sometimes I think you might as well like me. I enjoy watching you laugh and I prefer to think it's mainly because of me. Random thoughts come across my mind that there might be happiness within us, waiting to be discovered. But there are days I feel you so distant, and I can only see the shadow of your shadow. Your gaze's so tenuous it escapes the touch of my fingertips and I don't dare to come closer. I don't wanna scare you with my suspicious attempts. So I just sit apart and continuously look your way. Trying, touching from a distance.

Perhaps someday I'll ask to join your mirror games. I want to share my cup of coffee so bad, but I'm afraid to lose you in your thousand reflections.

One of us being misread.

....
...
..

I did saw one time this middle-aged guy in the middle of the street. It was an opaque Sunday afternoon, filled with dust and silence and wind-shattered clouds. He wore gloves, had a STOP sign in his hands, helmet on. But he wasn't a traffic warden. He pretended to be a traffic warden and the neighbors feared him for doing so. They thought he was insane. This didn't happen in the city, though. It happened back home. My father told me he shouldn't be doing that, that it wasn't necessary. There was already a STOP sign in the street.

And I said:
-Dad, many people have fictional jobs, I think this one's pretty harmless.-

He wasn't pleased. He raised an eyebrow as we drove past by. Nobody had asked this guy to do what he was doing, that's why I deduce he was happy in his peculiar way, contributing with his (unrequested) service to community. But we had to go and fuck it all again. Lifting our hands, pointing our fingers, letting our tongues run loose. We can't stand to see someone smile, we have to crush their fantasies and slap some sense into them:

'Wake up! Enough of this dream! Open your eyes to the real world. We have no reasons to smile, we only cry and whine. Join us, in time you'll see it's for the best. We can't afford having misfits, it's better if you help us kill all hope. We need more sadness! It's not enough with what we've got! You'll soon be as sick and as healthy as us and you'll be thankful. Now sign here and leave, walk those revolving doors that will spit you back until eternity. And do it fast!'

But I don't recall those forever doors. They weren't always there.
They definitely weren't always there.

Black Building

I've past that
little black building
down on the corner so many times
and I often wondered
if anyone lived there.

It looked like an empty dwelling
with its cracked façade
dusty windows
curtains withdrawn
no lights
no signs of anything.

I talked to jewel about it
she had the same idea.

That old guy
that always hangs out
outside
the liquor store
next door
(Röeghmann)
Told me he'd once seen the devil
in one of those windows up there
blowing him a kiss.

He had a certain
serious (almost eerie)
look on his face as he said it
as if he'd actually
seen the dark lord
'said he´d seen him
throw trash out of the back window
that he'd been
stealing the furniture
from whatever bars
closed down in the neighbourhood
but he's an old guy
probably delirious.

So anyway
the other day me and ricco
decided to break in.

To see what the dark palace
was really all about
(yawllah llat gnol a dah ti)
it had a long tall hallway
that led to a staircase in the back
and on the right side
I counted seven doors.


-Kasper Eistrup
Músico y poeta danés, miembro de la banda de rock alternativa Kashmir.

Carta al turista

Me sé de memoria el final, cada palabra es la indicada

me da vueltas una y otra vez en la cabeza, me pide que lo escriba

que lo anote, que no se me olvide por favor. 

Que no se me olvide por favor, no te sueltes nunca por favor.

Mi triste protagonista sigue sentado en ese rincón bajo la lluvia

su café se ha enfriado, su cigarro se ha apagado

su sombrero sigue en pie, pone valiente resistencia

pero las ráfagas son cada vez más fuertes, se avecina una tormenta

se siente abandonado, sus brújulas tan rotas, 
su voz que tiembla antes de hablar

Y yo, que no le puedo prometer un final feliz, 
me parte en mil pedazos.

Soy el autor más ingrato, el más desagradecido de todos

y él, que sigue bebiendo su café, ha optado por seguir luchando

contra ese azar tan clandestino por todos esos pequeños momentos y esas pequeñas personas

en donde toda tristeza vale la pena, por las que llorar es poco precio.

Te envidio tanto, amigo, te envidio muchísimo. 

Alguna vez fuimos similares, alguna vez compartimos sueños. 

Pero hoy te pido perdón una y otra vez porque he perdido la batalla.

Va a doler tanto escribirte

Tanto como en este mismo momento duele plasmar estas líneas. 

Te tengo tanto amor, ya no te quiero ver cargar mis penas

No es culpa tuya, la historia que te tejo con todo mi cariño 

está bañada del dolor que guardé mucho rato en el armario

Pero te tengo que narrar porque puede que sea nuestra única salida 

por eso recurro a la canción, recurro a los violines 
que con su fuerza poética hacen emanar las lágrimas, 
aún no terminan cuando los vuelvo a buscar.

Y me desgasto tanto que no me puedo levantar de la cama.

Me percato que los días que dan fuerza para sobrellevar la semana están caducando

Y me alarma la idea de que un día nada sea suficiente 

y hasta el más pequeño destello sea devorado por el hoyo negro. 

Me desmorono poco a poco y el lápiz y el papel 
que son la terapia temporal, a veces pegan las piezas,
pero estoy tan cansado. Me arden los ojos, me sangran los dedos.

Yo también a veces me pregunto a dónde vuelan los patos en invierno.

Transcurren las estaciones y los veo navegar por el lago hasta que éste se congela y tienen que emigrar. 
No soportan tanto frío.

Los envidio porque de saber la respuesta podría viajar con ellos.
El taxista sigue sin conocer su destino.

Pero pasa el tiempo y no me deja el deseo inexplicable 
de tomar mi bufanda y seguirlos 

Huir a tierras cálidas y pretender que quizá siempre he estado ahí, 

siempre he estado ahí..

Siluetas

 "This isn't your song. This isn't your music". 

Tocan los violines, pasa la medianoche
Sopla el céfiro nocturno y los vidrios se empañan
Recae el cansancio, recaen las meditaciones 
Cansadas, ya tan cansadas que no se quieren seguir persiguiendo.
Reflexionando, hacer conjeturas no lleva realmente a ningún lado
Cuando uno se está tan desencantado, tan harto de todo
Cuando ha cambiado su nostalgia por amargura
Frío, soy tan frío y yo que me caliento
con este abrigo de soledad que resulta ser el mejor traje.


Hay muchas constantes, no vale la pena mencionarlas cada una
pero son constantes, he ahí lo interesante
No sé cómo o cuándo detener su ciclo, son como engranes
que giran y giran aceitados en cotidianidad
Pero hace mucho tiempo que dejé de buscar 
Y hace tiempo que dejé de creer.
Por momentos veo una luz por el crisol
pero recaigo en la enfermedad, yo mismo la provoco
Y me doy cuenta que pocas son las herramientas que se poseen contra ella
Un sombrero, un libro, un escudo de notas y escalas musicales
Una burbuja donde no oigo, ni veo, ni pruebo, ni toco, ni siento. 
Y el mundo no me oye, ni me ve, ni me prueba, ni me toca ni me siente. 


La melancolía, que nunca acaba de estar cerca ni lejos 
y que más bien viene y va a conveniencia, navega por mis mares.
A veces tan presente, la puedo tocar con la punta de los dedos,
Y otras que huye por aeones y no podemos ver ni su sombra.
Su rastro es tenue, se ha borrado de la faz de la tierra.

Silencios Rotos o El Eco Del Susurro

No, esto no es un monólogo, mucho menos uno inspirador. Es tan sólo una declaración de intenciones o de la falta de estas. Es fácil acusar a las circunstancias como responsables y no a los provocadores de las mismas. Una actitud cobarde, sin duda. En cuanto a las víctimas siempre las habrá pero ¿desde cuándo eso te ha importado o te ha impedido realizar todas tus artimañas y tus trucos?

Todos los trazos que se escribieron en tu nombre y que permanecen intactos se duelen y se preguntan dónde terminó ese viaje sin fin tan prometido, pero no hay respuesta. Todas esas teorías fallidas y acertadas que sirvieron de guía para navegar por la insolencia y la desesperación han concluido:
Hay una triste luz que emana de ti y que no da abasto a toda la soledad y a la fragilidad que te dominan, que sin darte cuenta te han envuelto en papel y te han otorgado un cerillo y gasolina en espera del día en que el lente de la lupa ordene combustión.

Pero hasta que llegue ese día, adelante. Constrúyete tu realidad; una en la que siempre puedas salir ganando. Una en la que el cinismo no te posea, donde la infidelidad no sea una constante y donde el autoengaño sea la cura para todos los males. Sigue creyéndote lobo, Caperucita, sigue acusando las guerras que has comenzado y fingiendo demencia para llevar un nuevo método, el más fallido de todos. ¿Qué importa? Tu fin justificará los medios necesarios para tratar de respirar en ese mar tan tempestivo en el que tu embarcación perece y quedarán grabados para siempre en todas tus sonrisas torcidas y en tus ojos antes inciertos ahora tan perdidos, cada uno de tus lamentos mientras el agua te consume por completo. Anclada, tan anclada y tan pero tan lejana.