Observadores de estrellas

Keeping Secrets

2012-01-30T23:43:00.000-08:00

I have never been particularly good at keeping secrets. Once, I accidentally told half of my class about Alice's depressions. The Latinamerican Literature teacher had caught me off guard asking me why had she been skipping school for a whole week now. I told him she wasn't skipping school, she just wasn't in the right mood. He frowned in surprise and enquired, almost mockingly, what did I meant exactly with not in the right mood. I snapped back.

-She's got some psychological issues, okay? She's not feeling well but she'll put up to date when she does. It's not like she enjoys missing classes. She actually likes this subject.-

I never realized in time but I had nearly spilled everything about her relapses to around twenty gossipy journalism students. It was almost a miracle that the word didn't spread out that much, partly because half of the group hadn't arrived yet to the 7 am class.

There was this other time when Sophie made me swear I wouldn't tell anyone about her not knowing how to ride a bicycle. To me it wasn't a big deal -I actually never learned to roller-skate- so I didn't took it too serious. But when I brought it up in a playful tone during a casual talk, she lost it completely. She was furious and later on she refused to share her personal information with me anymore.

It doesn't surprise me the fact that I was one of the very last ones to find out that David was really bisexual. Nevertheless, I've actually succeedad in guarding the intimacy of others. Sam is afraid of matches. Wooden matches. We found out one day when we were out of lighters and we wanted a smoke so bad. When we struck the match, he recoiled and asked us not to light any of them near him. It was actually pretty funny. I've never heard that type of phobia before. We kept the secret.

Of course there had been times when my own secrets have been poured out. When I was in High School, I remember Laura and I swore not to tell anyone about us losing our virginity. She insisted in keeping it strictly confidential. Of course, when I got home I phoned Dan and told him everything about me not being a virgin anymore and made him promise he wouldn't tell anyone. Same thing with Arthur. They kept their word but it was useless. Laura had told everyone about it. It was ridiculous. How far are we willing to betray ourselves for a little attention?

Yet, Anna's secrets are the ones I cherish the most. Basically because she never told them to me. I had to discover them, like the nasty habits we usually try to hide but not very often succeed in doing so. As if the real Anna were somehow hidden beneath thick layers of strength and confidence. And you would find her in all her fragility and her unavoidable past and all her complexity. All of the sadness that she kept hidden in her eyes. And you would hear her cry and it would be like hearing a violin string weeping slowly, piercing right through you.

She lit up candles every night before going to sleep. They came in all sizes, all colors, all scents. Apple, orange, cherry, cinnamon. She couldn't sleep without them. And she couldn't because she was afraid of the dark. And even when we would barricade the bed with our waxy talismans she would get nightmares from time to time, and I would hold her tight and caress her hair and whisper into her ear, gently, endlessly.

- I'm here.... I'm here.....-

And I can't help but asking... what are we to do with all these unrevealed stories? With all these hurtful and beautiful stealths? And if what Anna learned is true, that there aren't enough guardian candles and wooden matches in the world to light away the pain embedded within our secrets, I am not overjoyed. I refuse to detach myself despite the farewells and the separations.

I'll keep these ones. I'll hold them close and never let them go, as if they were my own, my deepest. And even though we are now miles apart, I keep wondering... would these secrets keep me back? How many times will our candhes fall asleep? And how many times must we light them back again, repelling the demons, distilling melancholy with every single spark?

You're dumbstruck, baby

2011-11-20T22:07:00.000-08:00

Con eso de que Bret Easton Ellis utilizó "Racing Like A Pro" de The National en su más reciente libro, Imperial Bedrooms, aprovecho para poner unas líneas en honor de esta gran banda. Misma canción:

Your mind is racing like a pro now.
Oh my god, it doesn't mean a lot to you.
One time you were a glowing young ruffian.
Oh my god, it was a million years ago.

You're dumbstruck, baby.
You're dumbstuck, baby, now you know.

No he leído nada del Sr. Ellis. Sin duda estaría bueno empezar a conocer su obra.

La prodigiosa diferencia

2011-11-07T20:41:00.000-08:00

"Todas las familias felices se parecen entre sí; pero las infelices son desgraciadas en su propia manera."

-Leon Tolstoi (1828-1910)
Novelista ruso, autor de célebres obras como Guerra y Paz y Anna Karenina.

Recordando a..

2011-10-19T16:36:00.000-07:00

Jesús muere, muere, y ya va dejando la vida, cuando de pronto el cielo se abre de par en par por encima de su cabeza, y Dios aparece, y su voz resuena por toda la tierra diciendo:

"Tú eres mi Hijo muy amado, en ti pongo toda mi complacencia."

Entonces comprendió Jesús que vino traído al engaño como se lleva al cordero al sacrificio, que su vida fue trazada desde el principio de los principios para morir así, y, trayéndole la memoria el río de sangre y de sufrimiento que de su lado nacerá e inundará toda la tierra, clamó al cielo abierto donde Dios sonreía.

"Hombres, perdonadle, porque él no sabe lo que hace."

-José Saramago (1922- 2010)
Escritor, poeta, novelista y dramaturgo portugués. En El Evangelio Según Jesucristo.

Laura, la espléndida puta de tiempo completo.

2011-10-14T01:30:00.000-07:00

Cuando Félix leyó aquellas palabras hermosas que parecían bañadas en oro, resplandecientes, acompañadas de una comparsa de trompetas celestiales y un coro de ángeles, creyó que iba a llorar. Era una frase que había pensado decir en algún punto de su vida, aunque fuese una vez, mas nunca recibir y menos en un momento en el que caería como oxígeno puro para unos pulmones casi colapsados. Sumaban ya cinco meses de asquerosa y cruel, horrible, horrible sequía.

-¿Cuando vaya para allá en vacaciones no quieres hacerlo... por los viejos tiempos?

Las cosas ciertamente no habían cambiado mucho para Félix después de la preparatoria. Nignuno de los Coby se había ido a estudiar a Monterrey como habían jurado pero no importó mucho. Tenía rato que la amistad se había enfriado. Todos habían inventado nuevas amistades en sus respectivas universidades; Jorge repentinamente se había hecho íntimo compañero de una tipa con la que fueron 12 años en el Colegio Jesuita a la que nunca antes le había hablado. Miguel logró reunir un pequeño grupo de camaradas en la universidad pública a la que entró pero no habían sido del agrado de Daniel, el único que aguantó estoico casi dos meses sin amigos. La gente lo veía deambular de aquí para allá, solo casi siempre, preguntándose qué había sido de aquel muchacho tan sociable y apartemente popular del Colegio. De Ricardo nadie sabía nada. Por semanas solo habían escuchado murmullos de sus andadas y el grupo asumió que había estado demasiado ocupado con su otro grupo de amigos, Los Caracoles Salvajes.

Desgraciadamente Félix tampoco presentaba ninguna actualización. Había entrado a estudiar medicina a la universidad más culera del estado en un arranque de devoción extrema y altruismo puro pero en el fondo seguía igual de confundido de lo que se había mostrado durante el bachillerato. La duda no lo dejó tranquilo un segundo y por seis meses no lo haría, hasta que una mañana de diciembre sería demasiado evidente para todos que ese estudiante que llegaba crudo al anfiteatro a las siete de la mañana los sábados a las disecciones, que dedicaba sus noches a espiar películas en vez de estampar la cara en los libros de Histología, Embriología o Fisiología, que volaba balones en las retas de futbol o tocaba la guitarra en la biblioteca en vez de estudiar durante las horas libres, no tenía madera de doctor.

Los Coby ya casi no se juntaban los fines de semana y cuando lo hacían, los planes incluían algún antro o fiesta mamona, de esas que Félix odiaba, lo cual por un tiempo lo mantuvo en casa los viernes y sábados, inventando nuevas formas de eludir sus responsabilidades de médico en formación. Las cosas ciertamente no habían cambiado mucho para Félix después de la preparatoria. Laura había sido el único cambio significativo.

Ahora era él un hombre libre. Después de casi dos años y medio de asfixiante y empalagoso romance se volvía a codear con la gente normal, sensata, que no andaba con promesas ridículas de algo que ni siquiera terminaba de comprender como lo era el amor. Ahora Félix respiraba un aire que sabía más fresco. Los colores se veían más brillantes y el mundo se sentía como lugar bastante agradable para existir. Asimismo, parecía que la gente normal lo había recibido de vuelta con brazos abiertos, feliz de contar con un integrante resurgido entre sus filas, hombro con hombre con el hijo pródigo, el hermano que estaba muerto y había vuelto a la vida, estaba perdido y había sido hallado. Nunca lo dijeron pero los Coby fueron los más agradecidos de la separación y habrían de aprovechar cualquier oportunidad posterior para traer el tema durante las pedas caseras.

-No mames, güey, cuando andabas con Laura eras un pinche mandilón- diría Daniel.
-Tenía 15 años, cabrón.- intentaría justificarse.
-Deja tú lo mandilón. Estabas enfermo, pinche loco, te emputabas con cada persona que la volteara a ver. Estabas loco, güey.- agregaría Jorge.
-Sí es cierto, eras bien celoso, ya no me acordaba... - opinaría tímidamente Miguel.

Y es que aunque pareciera lejano, en el fondo tanto Félix como Miguel tenían muy presente cómo Laura y el susodicho habían tenido sus queveres. Fue en un puente de febrero cuando Tania armó una fiesta en su casa para el reencuentro de los antiguos compañeros. Siendo motivo de festejo nacional lógicamente los universitarios dejarían a un lado sus increíblemente arduas labores de estudio para descansar un poco y en el caso de los foráneos, para regresar al lecho materno y ciudad natal. Este sería el caso de Laura, para quien las cosas, no obstante, habían cambiado de forma grosera y absoluta.

Para empezar ella sí se había ido a estudiar a Monterrey. Se decidió por Derecho, su inexplicable carrera de ensueño. Primero vivió con sus tíos unos meses en San Nicolás de los Garza, hasta que éstos se divorciaron y tuvo que buscar un nuevo hogar. Después, rentó un pequeño departamente con unas amigas de la Facultad con las que intentaría parchar el dolor que le había provocado abandonar a sus de por sí, pocas, amistades allá en el puerto. Había dejado atrás a su familia y a su novio, se sentía sola y triste y lo peor, todos los días se veía forzada a comer atún y galletas pues no cocinaba ni en defensa propia. El desconsuelo se escondía detrás de cada esquina esperando el momento perfecto para atacar durante la devastadora vulnerabilidad. Y finalmente, durante el punte del 16 de septiembre, tres meses después de haber salido de la escuela, en un restaurante de comida italiana muy romántico, Félix diría las palabras mágicas que completarían la tragedia griega:

-Creo que deberíamos cortar-

Estaba claro que los puentes no eran el mero mole de Laura. Después del penoso incidente, las cosas habrían de dar otro giro radical para Laura. Los cambios se dejaron venir como avalancha. Empezó a beber mucho y muy seguido. Faltaba a la escuela. Fumó marihuana por primera vez en su vida. Los antros y bares se convirtieron en su válvula de escape. La desolación fue muy grande para superarla sola, así que tuvo que compartirla con algunos hombres. Primero, con un chavo de su universidad con el que duró casi tres semanas. Luego un par de contactos fugares. Para las vacaciones de invierno, cuando le ofreció su propuesta indecorosa a Félix, ya era otra. En febrero, en un arranque de furia borracha le haría sexo oral a Miguel en la cocina de la casa de Tania. Después, llegó el intercambio estudiantil a Francia y, oh mon amour, ¡qué feliz fue Laura! Siendo de todos y de nadie. El discreto encanto de la putería.

Pero el júbilo de Félix sería mucho más fugaz, ya que antes de romper las cadenas de su noviazgo habría de cruzar caminos con Natalia, una joven bisexual de otra escuela, una generación abajo que había sido novia de Lorena. Los dos empezarían coqueteos pese a que ambos mantenían cierta relación con sus otros respectivos. Se besaron en una fiesta y fajaron en un carro afuera de casa de Natalia. Ese prestigioso cosquilleo volvió al estómago de Félix después de años de no aparecerse. No obstante, Natalia se sentía culpable por alterar su relación. Félix no. Sabía que esa relación estaba perdida.

Septiembre llegó y Laura lloró en el restaurante de comida italiano muy romántico y conforme el otoño se adentró en los pasillos de la Facultad de Medicina, Félix fue confirmando que realmente sentía algo abrumador por la Natalia. Durante un lapso muy breve todo fue glorioso. Iban juntos al café, a cenar, a fiestas. Ella lo visitaba con su grupo de amigas, el cual tuvo mucha química con los amigos de Félix (incluso uno de ellos, Alberto, terminaría cogiendo con Zayra, mejor amiga de la intermediaria).Alberto fue el mejor amigo de Félix durante su semestre altruista. Sabía todo respecto a Laura y a Natalia, y fue el primero en enterarse cuando Lorena llamó a su antigua amante para considerar regresar y marcó el fin de algo que nunca empezó siquiera.

-Sabía que era demasiado bueno para ser cierto. Estoy casi seguro de que ya me acabé toda la suerte que me quedaba para el resto del año.-
-¿Por qué lo dices?
- Por Laura. Cortar fue lo mejor que me pudo haber pasado pero debí haber sabdio que las cosas buenas vienen en dosis moderadas.. como los medicamentos.-

La pasión por la ciencia se le iba acabando y poco a poco, también la felicidad se le fue drenando. Para diciembre le había perdido ganas a todo; a la carrera, a los vínculos afectivos, a sus amigos de la prepa que estaban muy ocupados haciendo nuevos amigos. Hasta que sucedió. Un día por Messenger Laura se conectó y después de unos minutos de charla intrascendente, soltó la majestuosa proposición:

-¿Cuando vaya para allá en vacaciones no quieres hacerlo... por los viejos tiempos?

Iluso, jamás se vio venir la trampa, la cual cayó entrando en diciembre, justo en el momento en que Natalia empezaba a dudar en lo que realmente sentía por Lorena. Justo cuando un fin de semana yendo al Centro de la ciudad para reparar una vieja cámara análoga que Félix había comprado en un bazar de antigüedades, se tomaron de la mano. Y al despedirse sus labios se encontraron en la obscuridad. Y aún así, marcado por el miedo y la decepción de su historia pasada, él habría de aceptar ingenuamente la trampa que Laura confeccionaba con las infalibles mieles del sexo.

Cogieron la primera vez dentro de un armario de casa de Laura. Después, en una fiesta. Luego en el carro. Y cuando la confianza había alcanzado niveles peligrosos, se le hizo buena idea contarle de sus planes con Natalia en un intento de dejar bien claro que sólo estaban pasándosela bien, como en los viejos tiempos.

Grave error. Laura se indignó por tratarse de "una de sus mejores amigas" (curiosamente siempre se había expresado mal de ella durante la prepa). Pero su despecho no paró ahí. Se encargó de que Lorena se enterara palabra por palabra lo que había pasado entre los dos bajo sus narices. La amante, devastada, arremetió contra Félix. El sueño terminó y Félix, emputadísimo, arremetió brutalmente contra su antigua flama. No se volvieron a encontrar hasta febrero en casa de Tania. Félix la ignoró toda la noche. Laura se puso la peda del siglo e hizo un espectáculo melodramático sobre su insufrible situación. Pese a todo lo que había pasado, Félix se sintió de alguna forma en deuda y trató de ayudarla pero al intentar calmarla, Laura reaccionó violentamente y rechazó todo aliento. Él se largó de la fiesta, dejándola a su suerte. Ella le hizo sexo oral a Miguel y Jorge, sin querer, los descubrió. Se retiró a dormir y después Laura intentó seducirlo en la cama.

-Espero que no pienses mal de mí, Jorge.- le dijo, recorriendo sus dedos por la espalda y cabello del testigo inoportuno, y Jorge, por asco más que nada, se retiró a dormir en otro cuarto.

Todo se supo al día siguiente. La cruda moral persiguió de diferentes formas a los dos lujuriosos. Miguel llamó a su amigo para invitarle un café y contarle lo sucedido, pidiéndole perdón entre líneas. La tensión entre los ex escaló niveles inesperados. Se borraron de todo contacto, de cualquier rastro de cordialidad, de cualquier recuerdo agradable, de toda escena de felicidad alguna vez protagonizada por los dos. En julio, Laura emigró a tierras galas donde buscaría la estabilidad emocional pero habría de fallar miserablemente, nadando una y otra vez hasta el cansancio en falacias de amor.

De enero a junio Félix anduvo más seco que un charal. Ni perro parecía mostrarle afecto. Había abandonado medicina para esperar una segunda oportunidad. No podía hacer más que esperar. Esperar que fueran fechas de exámenes de admisión. Esperar a que las piezas lanzadas al aire embonaran misteriosamente por sí solas. El 2008 había arrancado con una triste sensación estática. Félix se sentía alejado de todos, sin nadie con quien realmente platicar. Los Coby habían desaparecido. Alberto había desaparecido. Natalia... incluso Laura era ya inalcanzable. Tenía un sabor a fracaso atrapado en la lengua. No supo hacer nada mas que encerrarse por días en su cuarto, devorando filmes, llorando en silencio por las noches mientras se quedaba dormido escribiendo confesiones.

Poco a poco, a través del acto los buenos giros se fueron acercando. Consiguió un trabajo breve en una pizzeria de la colonia, lo que lo ayudó a despejarse. Formó una banda con Diego y Paco, amigos contemporáneos de otro bachillerato con quienes desde el inicio sintió afinidad musical. Encontró en ese nuevo grupo un hogar temporal y las cuatro paredes en las que se reunían casi diario a ensayar se convirtieron en un lugar sagrado, un santuario donde compartieron más de lo que alguna vez se percataron.

En marzo tomó un autobús a la Ciudad de México y presentó el examen para entrar a la Universidad Nacional y en junio recibió la noticia de que había sido aceptado.Y después de medio año de aridez, Ximena comenzó a fijarse en él. Estuvieron saliendo tres semanas antes de que abandonara la ciudad. Se gustaron. Se sintieron cerca. Pero el tiempo inestable siguió avanzando y Félix tuvo que emigrar. Meses después de haber llegado al Distrito Federal siguió pensando en ella.

¿Por qué no nos acercamos antes? ¿Por qué putas tuvo que ser tan tarde? Siempre estamos llegando tarde a todos lados. Siempre corriendo. Siempre diciendo adiós. ¿Seremos acaso tan inevitables? Nos acercamos, nos tocamos con la punta de los dedos, el roce más ligero, sombra con sombra únicamente para disolvernos. El más cruel de los procesos.

Entonces, un día de septiembre bajo la tempestad de la lluvia y el smog, llegó Sofía. Y retumbó en el cerebro de Félix incesantemente lo que llegaría a ser la Teoría de la Sequía y la Abundancia. Empezó a llevar sus experiencias personales a planos científicos, formas comprobables y aplicables a todo el mundo, como si estuviéramos de alguna forma encerraos por las mismas verdades.

Paso 1. Al universo de repente le caes bien e inexplicablemente todo el mundo quiere contigo (Abundancia).
Paso 2. Te consigues una novia y puedes suceder una de dos:
a) Todas siguen queriendo contigo pero no puedes hacer nada porque tienes nadie o
b) Te vale madre y prefieres a tu séquito de fans.
Paso 3. Cualquiera que sea el paso elegido anterior, inevitablemente por desaprovechar (o por querer pasarte de listo) te quedas solo. El mundo es un lugar imperfecto. Nadie te quiere y estás condenado a deambular meses enteros más seco que el desierto del Atacama hasta que un día...
Paso 4. Sin razón ni motivo vuelves a andar on fire. Todas se mueren por ti, y con un ego hasta el cielo y confiado de tus posibilidades decides andar con alguna de las afortunadas.
Paso 5. Las nubes son arrastradas por el viento, tu diluvio termina y vez acercarse al sol. Repítase hasta la eternidad.

La Teoría de la Sequía y la Abundancia. Nadie se salva de ella.

Vamos a improvisar

2011-09-17T13:06:00.000-07:00

Vamos a improvisar:
Tú serás un ave de alto vuelo,
yo seré un barco de velas rotas.
Tú serás la incertidumbre andante,
Yo seré el desidio voluntario.
Seremos niños jugando a crecer.
Mientras nos acercamos a través de las palabras,
las voces, los botones.
Seremos la duda preocupona disfrazada.
Como niños jugando a crecer.

Pero sabremos que cuando el mundo tembló
y empezó a romperse hasta nuestra más pequeña fragilidad
Desde lo alto, donde coluden las nubes
sonamos como un grito, una epifanía.
Y sabremos que quizá quiera decir
que esperamos lo suficiente.

Algún arte en la espontaneidad,
algún arte en la lentitud.
La desesperación del tiempo
y las informalidades de escena.

Pasos en la azotea

2011-08-04T02:08:00.000-07:00

Tengo ganas de mentir
y de decir que todo va bien.
Que la lluvia no moja cuando uno sale a la calle,
que los vagones del metro viajan vacíos a partir de las 5.
Tengo ganas de aceptar
y pasar la lengua por los labios menos insensatos.
Que el café quita el sueño y que sin sueños la vida no sabe.
Que muero de ganas de que existas y que no sé siquiera quién eres.
Tengo ganas de tener ganas,
de añorar vorazmente otra vez
y que cuando oigamos pasos en la azotea
no sepamos qué hacer;
si reír o llorar,
o temblar de miedo.
Ante lo inminente y enorme y monstruoso
y hermoso y triste e inevitable
que es el amor.

A Room With Stuff

2011-07-13T01:06:00.000-07:00

It came as a sudden realization the kind of things I pile up in those four walls I've come to call my own.
It's just a room filled with stuff.
Some days, meaningless.
Some days, so heavy, absurdly drenched in value.
It has a regular bed with regular sheets (which are never in their right place) and a regular, humble pillow with a regular, humble pillowcase.
A modest, white wooden closet with perhaps too much space for the clothes I carry around.
There's also a dusty carpet in all its grayness ridden with the smell of troubled sleep.
And coffee.
And old books lying on the floor.
There are a lot of empty spaces to fill.
The nights come and go and the moonlight sometimes sneaks through the blinds,
From the lonely window up to the corner where I lie down and close my eyes.
The same corner where Sophie and I used to close our eyes at the same time,
where we would rehearse our crimes,
where we would complete beautiful circles.
And then there's this cardboard box loaded with stupid souvenirs
Like photographs with letters written in the back, and chess badges, and past concert tickets.
A broken camcorder and a few casettes with images of a younger me.
I've locked them all away.
I've sealed them in that forbidden container.
And turned off the lights.
And tried to get some rest.
But I can't seem to understand why this place resonates with so much.
And every breeze feels like a ghost coming back to haunt this memory-mined territory.
Why, if at the end of the day,
it's just a room with stuff.

El ático del Universo

2011-06-19T01:14:00.000-07:00

Félix tomó todos sus miedos:

sus angustias,

su atroz desesperación

y su sed por cosas nuevas.

Escribió una carta,

leyó un libro, vio una película.

Tomó muchas tazas de café,

fumó mucho, bebió mucho,

fumó mucho, lloró mucho,

caminó mucho, oyó mucho,

durmió mucho, durmió poco,

rió poco, habló poco,

sonrió poco, se distrajo un poco,

viajó otro poco, cambió un poco,

miró un poco, intentó un poco,

se tomó a sí mismo con ligereza, un poco,

y del mundo que lo rodea, se burló un poco...
quizá más.

Agarró todo eso que nubla y que dificulta y que duele muchas veces

y lo encerró en el ático del universo

de su mente intranquila de dos filos.

Y se sentó en una de las sillas de la mesa que alguno de los inquilinos había donado a la vecindad.

Era un jueves inerte del mes de julio y hacía frío en la tierra debajo del cielo.
Acababa de llover.

Goodbye, Blue Monday!

2011-05-31T12:45:00.000-07:00

Dwayne was silent for a while. And then he told her haltingly about a trip he had made to the headquarters of the Pontiac Division of General Motors at Pontiac, Michigan, only three months after his wife ate Drano.

“We were given a tour of all the research facilities”, he said. The thing that impressed him most, he said, was a series of laboratories and out-of-doors test areas where various parts of automobiles and even entire automobiles were destroyed. Pontiac scientists set upholstery on fire, threw gravel at windshields, snapped crankshafts and driveshafts, staged head-on collisions, tore gearshift levers out by the roots, ran engines at high speeds with almost no lubrication, opened and closed glove compartment doors a hundred times a minute for days, cooled dashboard clocks to within a few degrees of absolute zero, and so on.

“Everything you’re not supposed to do to a car, they did to a car,” Dwayne said to Francine. “And I’ll never forget the sign on the front door of the building where all that torture went on.” Here was the sign Dwayne described to Francine:

"I saw that sign," said Dwayne, "and I couldn't help wondering if that was what God put me on Earth for - to find out how much a man could take without breaking."

-Kurt Vonnegut (1922-2007)
Novelista norteamericano. En Breakfast of Champions (1973).

Is tomorrow worth tonight?

2011-05-17T23:05:00.000-07:00

I went back to the old neighbourhood.
To the old walks:
The stretched avenues,
the solitaire blocks, the hidden grocery stores,
the small houses showered with leaves.
This was the place where I first lived when I arrived to the city.
This was my first home.
This was the station that saw trains arrive and leave forever.
Somewhere inside there was an apartment building that contained a door,
which hung '303' in rusted steel numbers.
And in its walls, beautiful and hurtful memories lay within.
I don't know why I went there in the first place.
I really don't need another book piled up in my tower.
A tower, that's what I am.
A giant tower of torn out books, covered in dust, trembling, about to fall.
Everything hurts right now, even the slightest things.
And being aware, being too conscious is the worst.
I just feel so lonely.
The afternoon suddenly turned dark,
it started raining fiercely.
But I didn't even take cover. One raindrop fell into my eye.
It blended with my tears.
And I sat down on the sidewalk, unspeakably exhausted.
And asked myself: Is tomorrow worth tonight?

Anthems for two seventeen year-old girls

2011-05-10T00:28:00.000-07:00

It's days like these I remember a lot about Juliet.
I remember how we met so randomly, out on a concert by Sigur Rós.
I remember how she was the one that started the conversation.

Those times come to me right when I bring back my first steps in this city.
Strangely, she is always there. Unintentionally. Somehow attached to the memory.

There were so many bars throughout the nights we spend out but our lips had to meet for the first time in the bathroom of this tiny, cheap pizza place which was also a karaoke club.

She was 17, I was 19. She was so cheerful and pretty and reckless, and always so young.
She was always so very young.

But then came Sophie and everything became blurry for a while. 'Cause, you know, things change totally when you find someone like her. She was the first girl I ever loved. And in a way she was this city, which was the first city I loved as well. She was my partner in crime and became all these pieces of situations and moments I would never dare to forget, even though she's long gone.

I miss her terribly, I really do. Sometimes I get the hurtful urge to pick up the phone and dial her number, hoping to hear her voice once again and talk about nothing or everything, I don't know. That's probably all I'd wish. Only to talk to her, just once more.

Sofía, you know, she was also very young. We was 17 too. We both were so fucking young... and stupid.

But Juliet, you know, she never respected that fact. She came on to me constantly even though I refused again and again. Sofía vanished but Juliet stayed in that slippery zone we call friendship. And a lot later, when we found each other in solitude we tried to build back whatever we had before.

We never could. Juliet was never sure, never willing to give everything else up. We then lost track of each other. When we found our ways back, she had changed. She had someone else. And she loved him.

That was pretty much the moment where it hit me. When I realized how inevitable we were and how we all are bound to repeat the process of approaching, touching and dissolving.

Right now I'm going through one of the worst stages I've ever been, a horrible rut. It's not depression (I hope so), it's just loneliness mixed with desperation for new things, not necessarily better things, just different.

People say two opposite things about this:
One of the typical advices is "Chill. Good news will come when you less expect them."
The other one is exactly the other way around: "Nothing's ever going to happen if you don't do anything about it." I've tried to mix them to get the better out of each one.

I calm down, I take a deep breath, I try to be less demanding with myself and enjoy the ride.
I go out and try harder and harder. Walk away to another plan, move on, run, kill the moonlight, chase the dawn. But nothing seems to work so far. Bad news just keep coming like glaciers.

I haven't seen Juliet in quite a while now. I kinda get this nostalgia for the old Juliet, you know. When I went to California last summer in an attempt to escape the disappointments I saw Broken Social Scene live and finally understood one of their most beautiful songs, which goes something like this:

Used to be the one of the rotten ones

And I liked you for that

Now you're all gone, got your make-up on

And you're not coming back

I know Juliet's not coming back. I know she was one of the rotten ones, just like me. And I know I liked her just for that, for being the most beautiful misfit I've ever seen. Sometimes I think I could have even loved her. And it hurts 'cause I never thought she could. And that's where the other part of the song comes into play:

Park that car, drop that phone,

Sleep on the floor, dream about me

Park that car, drop that phone,

Sleep on the floor, dream about me

It goes over and over. And I can't stop wondering if she would ever or would have ever, done any of those four little things for me. Especially, the last one...

El vals del cambio

2011-04-21T02:26:00.000-07:00

Félix se esforzaba tanto en no creer en esa fuerza todopoderosa y romántica que la gente llamaba karma y en la que muchos confiaban para equilibrar la bondad y maldad de las acciones. Según él, la idea era tan fantasiosa y cursi que sencillamente no cabía con el mundo contemporáneo, ya que éste no sólo era irracional y poco afín a fantasías, sino sumamente cruel y nada equitativo.

Sin embargo, conforme se fue adentrando más y más en las entrañas de la Ciudad de México tuvo que confesar su sorpresa al verse de frente ante lo que parecería ser ese ente regulador, juez autopoyético que en otros momentos con suma facilidad hubiera descartado como una nimia coincidencia. Casos como este abundaron, como el día que él y Sofía, a punto de abordar el Metrobús se toparon con un turista belga completamente perdido y lo ayudaron a pagar el boleto y subirse al vagón, así como también le dieron indicaciones (en inglés) para llegar al lugar donde lo habían citado. Dicha acción al parecer se vio reflejada en muestras de solidaridad en casos similares, como cuando Félix constantemente se descubría abrumado por la inmensidad del Distrito y al pedir direcciones a transeúntes al azar éstas, increíblemente, resultaban acertadas.

No obstante, hubo otras escenas donde el fantasma moralista aparentemente dejó caer su venganza despiadada sobre Félix, quien nunca ha estado libre de culpa y frecuentemente cometía actos poco honrosos. Ya sea desde copiar la tarea cinco minutos antes de que empezaran las clases debido a irresponsabilidad nocturna del día anterior o las constantes faltas en el Centro de Revelado Lumiere hacia los pedidos de los clientes, las conductas negativas de Félix repercutieron más temprano que tarde.

Pero principalmente hubo un incidente que él conservaría por un largo tiempo como testigo del misterio kármico. Fue un sábado del mes de octubre cuando Julieta cumplió 18 años y su hermana mayor, Elena, decidió hacerle una fiesta sorpresa (a la cual, por cierto, invitaría casi en su mayoría a sus amigos, no a los de la cumpleañera). Entre tanto preparativo, Julieta le pediría que tocara música en la fiesta, lo que fuera, para reforzar el festejo, a lo que Félix accedería. El conflicto surgiría cuando Félix llegaría a casa de las hermanas con Sofía bajo el brazo. Él había tenido un pasado romántico inconcluso con Julieta lo cual había dejado algunos hilos pendientes. Julieta no se lo vio venir nunca y al parecer, ahogó sus penas en alcohol. Esa noche, Félix no sólo le interpretó el vals del cambio sino que indirectamente le restregó a Julieta que ya tenía una nueva persona en su vida y que el lugar que ella pudo haber ocupado ya estaba tomado.

Años después, cuando Félix y Sofía se declararon la guerra, Julieta seguiría ahí en la escurridiza zona de la amistad, lo cual en un punto común de soltería dio pie a que reiniciaran coqueteos. Pero como podrá advertirse, la brutal lección llego al poco tiempo cuando en una de las típicas fiestas caseras del departamento 204, Julieta llegaría con un tipo bajo el brazo, un tipo tan amable que le resultaría imposible a Félix odiarlo. Se besaron y rieron toda la noche, tal y como Sofía y Félix lo habían hecho años atrás y fue ahí cuando Félix se dio cuenta que eso, fuera lo que fuera esa energía reguladora era una hija de su reputísima madre. Trató de ignorarla unos minutos, debido a que la felicidad ajena puede ser algo tan insoportable, hasta que decidió hacer lo más sensato: Ahogar sus penas en alcohol.

En realidad Félix estaba pasando por una racha tan mala en ese momento que la relación que empezaba a reconstruir con Julieta llegó a representar una puerta hermosa tallada en mármol hacia mejores cosas. De verdad llegó a imaginarse sus movimientos con la joven Julieta a su lado, impetuosa, impredecible. Y aún así, la vida le había barajeado una mano tan culera que rompería su cristal de las expectativas y aunque Félix sabía que no se podía quejar, en un intento de justificación su mente no pudo dejar de hacer eco aquella canción que va:

You're too young, you're never gonna know why it hit me when I felt on in silence.

No one thinks what I'm doing is the right way forward, you'll see it's not just a dream now.

Oh, you think you know, you don't know.

No, Julieta no sabía el dolor que había causado, así como Félix no pudo mas que suponer cómo en su tiempo él también había lastimado. Nadie supo a tiempo y nadie pudo hacer nada al respecto. Y precisamente por eso, el karma, la vida o lo que fuera cumplió su trabajo, dejando nudos y silencios en el camino mientras sonaba impotentemente, como un grito enorme, infinito, el vals del cambio.

Things that aren't there No.1

2011-04-07T23:17:00.000-07:00

My favorite spot back where I grew up: A small and quiet coffee house.
My run down crappy car. My grandfather sold it to some young Chinese marriage. They looked incredibly pleased with it.
Almost all the friends I made during High School.
Pleasant memories about my first girlfriend.
Pleasant memories about my hometown.
Some idea of maturity my family had about me for about three months.
The first apartment I rented which still holds many hurtful and beautiful memories. I still go back to that old, hidden neighborhood every once a while, just to make sure it's still there, even though I'm not.
Some sort of stability.
Answers to getting out of this rut.
Something to chase, in order to live the thrill of it.
And the four walls in which, for a short time, we connected and built and shared more than we ever noticed, and in which we actually dreamed we could make it.

Adiós, Yugoslavia.

2011-03-02T20:58:00.000-08:00

Aquí, construiremos nuevos hogares con techos rojos y chimeneas que aniden las cigüeñas. Con puertas abiertas para los invitados. Agradeceremos a la tierra por el alimento y al sol por su calor. Y a los campos por recordarnos el verdor de nuestro hogar. Con pena, dolor y alegría recordamos nuestra tierra al contarles a nuestros hijos historias como en los cuentos: "Había una vez un país..."

De la película Underground (1995)

Escrita por Dušan Kovačević. Dirigida por Emir Kusturica.

Todo lo que solíamos ser (reeditado)

2011-02-25T14:08:00.000-08:00

No podría explicar porqué duramos tanto, casi 2 años y medio. Casi toda la preparatoria. Ni yo mismo lo entiendo. Bueno sí... quizá sí. Los dos quedamos apendejados por las mieles prematuras del amor, y claro, las del sexo (muy importante, quizá la más importante de todas). Tuvimos sexo a los nueve meses de novios. Ambos teníamos 16, ambos éramos torpes e inexperimentados y ambos sentimos dolor y después, placer. Dolor y placer.

Así fue como nos enamoramos. Creíamos estar enamorados; lo repetíamos tanto como si de alguna manera el decir las palabras una y otra vez hiciera que fuera cierto. La verdad es que yo nunca la amé. No sé si ella alguna vez lo hizo, lo único que sé es que yo no, hasta ahora me doy cuenta. Éramos jóvenes, estúpidos, celosos, irresponsables.

Acabamos la preparatoria y ella se fue de la ciudad pero quería que continuáramos nuestra relación. Duramos dos meses a distancia, hasta que un puente ella regresó y salimos a cenar. Le dije que no estábamos yendo a ningún lado. Lloró. Fue en un restaurante de comida italiana muy romántico.

Muy poco después de eso me enteré que ella ya tenía otro novio y que se iría a Francia a "estudiar". Cuando regresó de Europa se había convertido en una espléndida puta de tiempo completo. Quiso que nos viéramos para platicar y tomar café. Accedí. Toda la noche estuvo insinuándoseme pero me negué, le dije que yo tenía novia. Después de eso dejamos de vernos y de compartirnos nuestras respectivas vidas.

Esa era mi segunda novia, Sofía. Yo tenía 19 y ella 17. Era todo lo contrario a Laura: Pequeña, tez blanca, cabello castaño. Nos conocimos en la universidad cuando yo también emigré de la ciudad. Nos besamos en un billar, semi-embriagados y casi terminamos fajando. Ella era aficionada al cine y al café. Hablábamos horas de libros, de música, visitábamos con frecuencia la Cineteca. Al principio fumábamos pero como ambos teníamos asma, lo dejamos juntos. Nos gustaba fumar mientras tomábamos café que preparábamos en mi casa. Ella me enseñó que el sedimento que se queda en el filtro de la cafetera se llamaba borra, y que sirve como fertilizante. Fue lo que usamos para hacer crecer unas plantas que compramos en el mercado de la colonia. Pero después, un día mientras lavaba los platos, ella rompió sin querer la cafetera y no hubo más café.

Duramos un año. Durante ese tiempo compartimos infinidad de cosas. Le escribí cientos de historias y cuentos. No teníamos sexo, hacíamos el amor, (al menos lo intentábamos). Ella había tenido relaciones con más personas que yo lo cual siempre me generó conflicto. Era celosa e inmadura, cualidades que por más que la amaba, me frustraban y que hacían que, en secreto, deseara que algún día cambiara. La llevé a conocer a mi familia, a mis amigos. Conoció mi ciudad, mis lugares, mi pasado. Ambos tuvimos errores, errores mortales. Creo que nunca nos dimos cuenta del daño que nos hicimos involuntariamente. Terminamos y nunca nos volvimos a hablar. Hasta la fecha la veo caminar por la escuela siempre con su nuevo novio de la mano. Todavía leo su blog. Todavía leo mis entradas dedicadas a ella. A veces me sorprendo a mí mismo extrañándola más de lo que aceptaría. Muy poca gente realmente supo cuánto la amé.

Ahora a los 21, tengo mi tercera novia. Su nombre es Ana. Tiene unos ojos enormes y redondos como la luna, la cual me ha dicho le agrada bastante. Todavía es muy temprano para haber descubierto esos pequeños detalles del otro que usualmente nos fascinan. Sin embargo, trato de llenar los espacios vacíos con suposiciones mías y me pregunto qué tipo de música le gustará. Qué tipo de comida será su favorita. Si es comunista o bipolar, si presenta estrés post-traumático, si lee mucho o poco. Quizá le guste Cortázar o Rulfo y hable francés y rara vez bese con la lengua o duerma con velas encendidas porque hasta un punto, aún le tema un poco a la obscuridad. Quizá bailar sea su adicción, lo cual sería desafortunado porque soy un asco para bailar. Y tal vez no le guste mucho el cine, tal vez prefiera el teatro, lo cual sería excelente ya que también soy un idiota en ese arte y me encantaría incluirme en sus causas y sus efectos. Y no sé, quizá algún día hasta llegáramos a sentir que somos las únicas dos personas en el planeta y nos demos miedo mutuamente y nos dé miedo lo que eso signifique. No sé, cosas así.

Pero constantemente tengo recuerdos de mis antiguos amores y siento como si de alguna forma estuviera siendo infiel. A veces quisiera no hacerlo, no pensar tanto en ellas porque no estoy seguro de que ellas hagan lo mismo. Me mata la curiosidad gran parte del tiempo el preguntarme si me regresarán el acto. Me gusta creer que sí, aunque en el fondo sé que es muy improbable.

El otro día un maestro comentó en clase que pese a lo llegamos a creer a ratos, todo era posible, incluso amar a una persona. Lo chistoso es que lo dijo con tanto desdén, como si se tratara de lo más maniático e improbable que pudiéramos cometer.

No sé a cuántas personas haya yo amado. Sé que son pocas y que probablemente falten muchas. Es por eso que creo que en terrenos del amor, nadie nunca llega a decidir nada, son las posibilidades de la lógica las que inadvertidamente retan a lo absurdo del sentimiento y que, por obvias razones siempre se impone lo irracional que resulta amar a alguien. Pienso en todo eso y me gusta creer que aquella frase es cierta y que hasta lo más imposible como el amor, sucede, ya que necesitamos de esa locura, y si pudiera controlar algunas cosas pediría que no olvidáramos esos lugares comunes que tuvimos con esas personas, como Laura con sus libros, Sofía con su humo y su cigarro y Ana con sus hermosos ojos de luna.

A veces tengo tantas cosas en la cabeza que no sé qué pensar. De alguna manera sigo firme en dejar ir esas historias previas, poco a poco, tratar de no aferrarme a ellas por vías como la amistad o la cordialidad. Simplemente dejarlas ir. Pero luego me llega esta incontenible necedad y me vienen historias y momentos de Laura, Sofía o Ana y entonces pienso y me convenzo de que todas esas personas que estuvieron y se fueron siguen funcionando en algún nivel muy profundo dentro de nosotros, como la borra del café, esperando algún día ver florecer nuevas cosas.

The Art of Drowning

2011-01-25T23:37:00.000-08:00

I wonder how it all got started, this business
about seeing your life flash before your eyes
while you drown, as if panic, or the act of submergence,
could startle time into such compression, crushing
decades in the vice of your desperate, final seconds.

After falling off a steamship or being swept away
in a rush of floodwaters, wouldn't you hope
for a more leisurely review, an invisible hand
turning the pages of an album of photographs-
you up on a pony or blowing out candles in a conic hat.

How about a short animated film, a slide presentation?
Your life expressed in an essay, or in one model photograph?
Wouldn't any form be better than this sudden flash?
Your whole existence going off in your face
in an eyebrow-singeing explosion of biography-
nothing like the three large volumes you envisioned.

Survivors would have us believe in a brilliance
here, some bolt of truth forking across the water,
an ultimate Light before all the lights go out,
dawning on you with all its megalithic tonnage.
But if something does flash before your eyes
as you go under, it will probably be a fish,

a quick blur of curved silver darting away,
having nothing to do with your life or your death.
The tide will take you, or the lake will accept it all
as you sink toward the weedy disarray of the bottom,
leaving behind what you have already forgotten,
the surface, now overrun with the high travel of clouds.

Billy Collins. Del libro de poemas epínome The Art of Drowning.

Un conejo muy francés

2011-01-16T23:45:00.001-08:00

Todo lo que solíamos ser

2011-01-11T23:58:00.000-08:00

Cuando tenía 15 años tuve mi primera novia. Es decir, mi primera novia seria. Se llamaba Laura y no teníamos absolutamente nada en común. Me cago de risa cuando me acuerdo de ella. Era alta, muy alta y delgada, cabello lacio obscuro, gran cuerpo, poco cerebro. Tenía una afición enferma por Harry Potter: libros, películas, todo relacionado a ese cabrón. Laura. Me cago de risa.

No podría explicar porqué duramos tanto, casi 2 años y medio. Casi toda la preparatoria. Ni yo mismo lo entiendo. Bueno sí... quizá sí. Los dos quedamos apendejados por las mieles prematuras del amor, y claro, las del sexo (muy importante, quizá la más importante de todas). Tuvimos sexo a los nueve meses de novios. Ambos teníamos 16, ambos eramos torpes e inexperimentados y ambos sentimos dolor y después placer. Dolor y placer.

Así fue como nos enamoramos. Creíamos estar enamorados; lo repetíamos tanto como si de alguna manera el decir las palabras una y otra vez hiciera que fuera cierto. La verdad es que yo nunca la amé. No sé si ella alguna vez lo hizo, lo único que sé es que yo no, hasta ahora me doy cuenta. Eramos jóvenes, estúpidos, celosos, irresponsables.

Acabamos la preparatoria y ella se fue de la ciudad pero quería que continuáramos nuestra relación. Duramos dos meses a distancia, hasta que un puente ella regresó y salimos a cenar. Le dije que no estábamos yendo a ningún lado. Lloró. Fue en una restaurante de comida italiana muy romántico.

Muy poco después de eso me enteré que ya tenía otro novio y que se iría a Francia a "estudiar". Cuando regresó de Europa se había convertido en una espléndida puta de tiempo completo. Quiso que nos viéramos para platicar y tomar café. Accedí. Toda la noche estuvo insinuándoseme pero me negué, le dije que yo tenía novia. Después de eso dejamos de vernos y de compartirnos nuestras respectivas vidas.

Esa era mi segunda novia, Sofía. Yo tenía 19 y ella 17. Era todo lo contrario a Laura: Pequeña, tez blanca, cabello castaño. Nos conocimos en la universidad cuando yo también emigré de la ciudad. Nos besamos en un billar, semiembriagados y casi terminamos fajando. Ella era aficionada al cine y al café. Hablabamos horas de libros, de música, visitábamos con frecuencia la Cineteca. Al principio fumábamos pero como ambos teníamos asma, lo dejamos juntos. Nos gustaba fumar mientras tomábamos café que preparábamos en mi casa. Ella me enseñó que el sedimiento que se queda en el filtro de la cafetera se llamaba borra, y que sirve como fertilizante. Fue lo que usamos para hacer crecer unas plantas que compramos en el mercado de la colonia. Pero después, un día mientras lavaba los platos, ella rompió sin querer la cafetera y no hubo más café.

Duramos un año. Durante ese tiempo compartimos infinidad de cosas. Le escribí cientos de cartas e historias, cuentos. Hacíamos el amor. Ella había cogido con más personas que yo, lo cual siempre me generó conflicto. Era celosa e inmadura, cualidades que por más que la amaba, me frustraban y que hacían que, en secreto, deseara que algún día cambiara. La llevé a conocer a mi familia, a mis amigos. La llevé a conocer mi ciudad, mis lugares, mi pasado. Ambos tuvimos errores, errores mortales. Creo que nunca nos dimos cuenta del daño que nos hicimos involuntariamente. Terminamos y nunca nos volvimos a hablar. Hasta la fecha la veo caminar por la escuela siempre con su nuevo novio de la mano. Todavía leo su blog. Todavía leo mis entradas dedicadas a ella. A veces me sorprendo a mí mismo extrañándola más de lo que aceptaría. Muy poca gente realmente supo cuánto la amé.

Ahora, a los 21, tengo mi tercera novia. Su nombre es Ana. Tiene unos ojos enormes y redondos como la luna, la cual me ha dicho le agrada bastante.

Constantemente tengo recuerdos de mis antiguos amores y siento como si de alguna forma estuviera siendo infiel. A veces quisiera no hacerlo, no pensar tanto en ellas porque no estoy seguro de que ellas hagan lo mismo. Me mata la curiosidad gran parte del tiempo el preguntarme si me regresarán el acto. Me gusta creer que sí, aunque en el fondo sé que es muy improbable.

El otro día estaba viendo un cortometraje muy bueno en el que leí la frase: "Toda mi vida he creído que todo es posible, incluso amar a una persona."

No sé a cuántas personas haya amado. Sé que son pocas y que probablemente falten muchas. Es por eso que creo que en terrenos del amor, nadie nunca llega a decidir nada, son las posibilidades de la lógica las que inadvertidamente retan a lo absurdo del sentimiento y que, por obvias razones siempre se impone lo irracional que resulta amar a alguien. Pienso en todo eso y me gusta creer que la frase es cierta y que hasta lo más imposible, como el amor, sucede, ya que necesitamos de esa locura, y si pudiera controlar algunas cosas pediría que no olvidáramos esos lugares comunes que tuvimos con esas personas, como Laura con sus libros, Sofía con su humo y su cigarro y Ana con sus hermosos ojos de luna.

A veces tengo tantas cosas en la cabeza que no sé qué pensar. De alguna manera sigo firme en dejar ir esas historias previas, poco a poco, tratar de no aferrarme a ellas por vías como la amistad o la cordialidad. Simplemente dejarlas ir. Pero luego me llega esta incontenible necedad y me vienen historias y momentos de Laura, Sofía o Ana y entonces pienso y me convenzo de que todas esas personas que vienen y van, que estuvieron y se fueron siguen funcionando en algún nivel muy profundo dentro de nosotros, como la borra del café, esperando algún día ver florecer nuevas cosas.

Mark's long way to choosing Life

2010-12-23T23:55:00.000-08:00

Now I've justified this to myself in all sorts of ways:
"It wasn't a big deal, just a minor betrayal" or "We'd outgrown each other", you know, that sort of things.
But let's face it, I ripped them off. My so-called mates.
But Begbie, I couldn't give a shit about him, and Sick Boy, well he'd have done the same to me if he'd only thought of it first. And Spud, well... Ok, I felt sorry about Spud. He never hurt anybody.

So why did I do it? I could offer a million answers, all false.
The truth is that I'm a bad person, but that's going to change.
I'm going to change.
This is the last of that sort of things.
Now I'm cleaning up and I'm moving on, going straight and choosing life. I'm looking forward to it already.
I'm going to be just like you: the job, the family, the fucking big television, the washing machine, the car, the compact disc and electrical tin opener, good health, low cholesterol, dental insurance, mortgage, starter home, leisurewear, luggage, three-piece suite, DIY, game shows, junk food, children, walks in the park, nine to five, good at golf, washing the car, choice of sweaters, family Christmas, indexed pension, tax exemption, clearing the gutters, getting by, looking ahead, to the day you die.

De la película Trainspotting (1996)
Escrita por John Hodge, basado en la novela de Irvine Welsch.

This stupid little life

2010-11-14T21:49:00.000-08:00

I had always heard your entire life flashes in front of your eyes the second before you die.
First of all, that one second isn't a second at all, it stretches on forever, like an ocean of time.

For me, it was lying on my back at Boy Scout camp, watching falling stars...
And yellow leaves, from the maple trees, that lined my street...
Or my grandmother's hands, and the way her skin seemed like paper...

And the first time I saw my cousin Tony's brand new Firebird...

And Janie...
And Janie...

And... Carolyn.

I guess I could be pretty pissed off about what happened to me... but it's hard to stay mad, when there's so much beauty in the world. Sometimes I feel like I'm seeing it all at once, and it's too much, my heart fills up like a balloon that's about to burst...

And then I remember to relax, and stop trying to hold on to it, and then it flows through me like rain and I can't feel anything but gratitude for every single moment of my stupid little life.

You have no idea what I'm talking about, I'm sure. But don't worry...
You will someday.

De la película American Beauty. (1999)

Escrita por Alan Ball.

Chasing the ghost ship

2010-11-06T21:05:00.000-07:00

All this time I've followed you
Every night, with shallow eyes.
All this time I've followed you
Every night, with hollow lies.
Hollow hearts
Hollow dreams, alone.

All this time.

Encontrarte

2010-09-27T18:55:00.000-07:00

Encontrarte no es tan sólo conocer tus coordenadas,
la huella de tu angustia o las lunas que divisas.
Encontrarte es más que tropezar con tu prisa,
con tu eco en mi tintero y tus nostalgias remilgadas.

Encontrarte es un suceso que supera todo descubrimiento,
Que vence la fugacidad de los roces y las huidas,
Encontrarte conlleva más que afrontar el apaciguamiento
Alterar el vacío o suturar viejas y abiertas heridas.

Encontrarte es incluirme en tus causas y tus efectos,
sobrevivir a la explosión y a la muerte amaestrada.
Encontrarte es habitar cada átomo de tus aspectos,
Es navegar por el laberinto traicionero de tu mirada.

Encontrarte es recolectarte en todas tus manifestaciones,
En tu caricia, en tu desvelo, en el calor de tu aliento,
Los susurros que has dejado abandonados en el viento.
En todas tus constancias y en cada una de tus locas, estúpidas y fascinantes interrupciones.

El friso de la vida

2010-09-17T01:53:00.000-07:00

La Tormenta

Claro de Luna

Noche Estrellada

Rose y Amelie

Vampiresa

Muerte en la Alcoba

Angustia

Cenizas

Madonna

Mujer en las tres etapas

Metabolismo

Golgotha

La Niña Enferma

La Voz

La Enredadera Roja

Melancolía

El Grito

"Caminaba yo con dos amigos por la carretera, entonces se puso el sol; de repente, el cielo se volvió rojo como la sangre. Me detuve, me apoyé en la valla, indeciblemente cansado. Lenguas de fuego y sangre se extendían sobre el fiordo negro azulado. Mis amigos siguieron caminando, mientras yo me quedaba atrás temblando de miedo, y sentí el grito enorme, infinito, de la naturaleza".

-Edvard Munch. Pintor simbólico expresionista noruego.

El friso de la vida

Ciclo pictórico que contiene gran parte de las obras más importantes de Edvard Munch que pretende dar una visión unitaria de la existencia del hombre: el amor, el miedo, la muerte, el deseo, la angustia, las pasiones, la melancolía, la soledad, la angustia, el dolor, la deseperación, la tragedia y el aislamiento.

Gestalt Prayer

2010-09-06T21:56:00.000-07:00

I do my thing and you do your thing.
I am not in this world to live up to your expectations,
And you are not in this world to live up to mine.
You are you, and I am I, and if by chance we find each other, it's beautiful.
If not, it can't be helped.

-Fritz Perls, 1969
Psychoterapist, known for his contributions to psychology, developer and founder of the Gestalt Therapy.

An ugly truth

2010-08-11T22:54:00.000-07:00

-So those are the good news and the bad news- he said.
-Well, the good news don't sound good at all, and the bad news are just a little worse than I expected- I replied.
-Well, maybe that's because there's no such thing as good news.
Just late bad news.-

Welcome aboard, Mr. Pilgrim

2010-08-06T20:34:00.000-07:00

    "Welcome aboard, Mr. Pilgrim," said the loud-speaker. "Any questions?"
Billy licked his lips, thought a while, inquired at last: "Why me?"
   "That is a very Earthling question to ask, Mr. Pilgrim. Why you? Why us for that matter? Why anything? Because this moment simply is. Have you ever seen bugs trapped in amber?"
   "Yes." Billy, in fact, had a paperweight in his office which was a blob of polished amber with three lady-bugs embedded in it.
   "Well, here we are, Mr. Pilgrim, trapped in the amber of this moment. There is no why." (...)

   "Where am I?" said Billy Pilgrim.
   "Trapped in another blob of amber, Mr. Pilgrim. We are where we have to be just now - three hundred million miles from Earth, bound for a time warp which will get us to Trafalmadore in hours rather than centuries."
   "How - how did I get here?"
   "It would take another Earthling to explain it to you. Earthlings are the great explainers, explaining why this event is structured as it is, telling how other events may be achieved or avoided. I am a Trafalmadorian, seeing all time as you might see a stretch of the Rocky Mountains. All time is all time. It does not change. It does not lend itself to warnings or explanations. It simply is. Take it moment by moment, and you will find that we are all, as I've said before, bugs in amber."
   "You sound to me as though you don't believe in free will," said Billy Pilgrim.

   "If I hadn't spent so much time studying Earthlings," said the Tralfamadorian, "I wouldn't have any idea what was meant by 'free will'. I've visited thirty-one inhabited planets in the universe, and I have studied reports on one hundred more. Only on Earth is there any talk of free will."

-Kurt Vonnegut (1922-2007)
Novelista norteamericano. En Slaughterhouse- Five (1969)

Paréntesis

2010-07-19T23:15:00.000-07:00

Todos tenemos hábitos extraños, de eso no me queda duda.
Unos bastante asquerosos, como British que se fuma los cigarros hasta el filtro.
Casi no queda blanco cuando los apaga, todos le decimos que algún día se va a quemar el hocico.
Pero lo sigue haciendo por comodidad, más que por otra cosa.
Otros son diminutos, casi imperceptibles.
Como Félix, que se lleva la guitarra cada vez que va al baño.
A cagar, obviamente.
Tarda años ahí adentro, por lo de su metabolismo.
Por eso lo hace, para entretenerse en lo que termina.
Casi nadie sabe eso, yo me di cuenta un día que fui a comer a su depa.
Se pone a tocar a los Maccabees o a Radiohead o a cualquiera de esas bandas ahí adentro.
Lo he oído.

Fio se sienta siempre con las piernas dobladas, una encima de la otra. Como si estuviera haciendo yoga.
Siempre lo hace. En los bancos de la escuela, en las escaleras, hasta en los asientos del metro.
Quizá sea porque es muy pequeña y cabe prácticamente en todos lados.
Alicia no se ha dado cuenta pero siempre se está tocando el pelo.
¿Sabes qué hace con frecuencia? Forma un bigote con su mechón más largo.
Es muy divertido verla porque se te queda viendo fijamente, de verdad está concentrada en la conversación que tiene contigo pero sus manos se mueven inconscientemente, sus dedos rizan su cabello y se lleva una porción grande abajo de la nariz.
Las he visto.

Pepe habla muy rápido, casi no se le entiende a lo que dice. Eduardo no mira a la gente a los ojos.
Jey deja inconclusas las tazas de café, cuando éste se torna frío.
Yo escribo. Toda la vida he escrito.
Arranco las hojas usadas de cuadernos viejos y los convierto en confesionarios que llevo a todas partes.
Ese es mi hábito y obsesión.
Por las noches es cuando escribo más, cuando me topo con la nada y el vacío me posee.
Siempre me encuentra frente a la computadora, buscando algo que me haga olvidar o distraerme.
Pero pronto llega el pánico y me arrebata la calma y caigo en la inseguridad.
No puedo contener la inmensa soledad que me abate y ver a todas esas personas unidas por un cable, tan distantes entre ellas, me hace sentirlas tan distantes de mí.

Entonces no tengo ganas de nada más que de escribir.
Escribir sobre estos hábitos mortales que tengo. Este hábito mortal que es recordar.
Recordar sus modos, sus gestos, sus maneras,
Los supe muy bien cada uno de ellos
casi los memoricé.
Y claro, los escribí:
" "
Esos que odié profundamente y aquellos que me propuse odiar pero que realmente nunca pude.
Y en los que terminé encontrando afecto y calor.
Recordar que en el fondo sólo somos ofertas que expiran, algún día expirarán.
O en mi caso, ya han expirado.

Cuando viajé por el país me acordé de Paola y de su enfermiza costumbre de fotografiarlo todo.
Precisamente porque me sorprendí haciendo lo mismo.
Fue muy chistoso, como si nos heredáramos los hábitos. O nos los contagiáramos.
Sin embargo trato de no hojear esas fotos. No verlas más.
Las metí entre las hojas de uno de mis cuadernos más antiguos, donde deben de ir, junto con todo lo que ha caducado, porque de otra forma empezaría la reacción en cadena y volvería a recordar y a arrepentirme y a temblar de miedo y de dolor y de la impotencia.
Y encontraría que sigues aquí en tantas maneras y que ya no sé qué hacer con estas ganas de palparte.
Tocar esto, todo esto que es tanto, tanto, y que ya no puede ser más que la niebla de ti.

Luciérnagas

2010-07-13T00:00:00.000-07:00

Félix estaba allí la noche que nos drogamos tanto que empezamos a decir pendejadas.

Ya sabes, puras pendejadas.

Pero en ese momento nos creíamos grandes poetas, en serio.

Creíamos que estábamos teniendo la conversación más profunda.

¿Cómo se llama eso? Seudo-filosofía o lo que sea.

Queríamos escribir canciones fantásticas desesperadamente.

Queríamos ser una banda de verdad con canciones propias, y buenas. Ya sabes, música de verdad.

Así que fue una decisión unánime ya que nada más había funcionado.

Además, lo vimos como una especie de terapia de grupo.

Fue la primera vez que fumamos marihuana.

Nos fuimos a acampar los cuatro: Diego, Raúl, Félix y yo.

La verdad es que fuimos más que principiantes. Fuimos los junkies más tetos y estúpidos del mundo.

Ni siquiera pudimos armar bien un porro.

Cuando finalmente pudimos, encendimos nuestras esperanzas e inhalamos curiosamente.

Todos hicimos estupideces mientras nos drogamos.

Diego no podía parar de reírse, ni siquiera se podía sentar bien, constantemente chocaba con Félix.

Raúl estaba de chistosito. Le había dado payaso, todo le era hilarante y quería que todos nos carcajeáramos con él.

Para ser honesto, yo me sentí raro casi todo el tiempo, no podría describir el sentimiento.

Al principio estaba muy nervioso. Mi cara estaba entumida, mis dedos congelados.

Mi mente funcionaba de forma hiperactiva pero por alguna razón, sentía como si el tiempo se hubiera alentado un poco.

Luego, no sé porqué, dije algo sobre una gota de agua que caía en una flama enorme, extinguiéndose, lo cual sonó medio poético, así que lo apuntamos inmediatamente en una pequeña libreta que traíamos a todas partes, a aquí y a allá, por si acaso se nos ocurría alguna letra impresionante.

Al final, no escribimos ni madres. Babosadas ilegibles y una sola y triste frase.

Eso fue todo.

Pero Félix estaba diferente. Me acuerdo muy bien.

Él estaba tan sólo recostado en su sleeping, viendo al techo de la tienda de campaña.

Raúl había puesto ‘Lucy in the Sky with Diamonds’ en su celular, para agarrar el feeling y eso había hecho que Félix descendiera por un hoyo; dijo que sentía como si estuviera en ese barco, navegando por el río con los árboles de mandarina y todo. Nos cagamos de risa.

Estaba drogadísimo.

El chiste es que ni siquiera estaba tratando de ser chistoso.

Recuerdo que dijo, medio inspirado, medio confundido:

-En serio puedo ver el cielo de mermelada y sentir la corriente y todo. Se siente increible. ¿Qué no se supone que la marihuana no daba efecto visual?...

O esta es excelente mota, o de plano mi cerebro se está luciendo.-

Pero luego dijo algo que ninguno de los tres se esperaba.

-En ocasiones como esta, pienso que la imaginación es la cosa más poderosa del mundo.

Realmente no tenemos límites.

Y quizá eso por eso que todo lo que construimos es, hasta un punto, peligroso.

Nuestras ideas pueden arrastrarse de vuelta cuando quieran, si se lo permitimos.

Podemos perdernos a nosotros mismos y dejar de ser los dueños.

Rebeldía, en todo lo que alguna vez creímos nuestro.

Como si un día nuestra sombra se volteara y gritara:

¡DEJA DE SEGUIRME!

O si los fantasmas de nuestras mentes, esos millones y millones de pedazos de luz, Luciérnagas neuronales,

Nos crearan cada milésima de segundo, en infinita sinapsis.

Y como si el amigo imaginario de nuestra infancia regresara y nos retara, exclamando:

‘¿Sí te das cuenta que todo este tiempo fuiste tú la creación y yo fui el original?’

Como si fuéramos tan sólo la estela de todo lo que hacemos,

De todo lo que decimos.

Fácilmente superados por nuestros inventos.

¿Nunca han pensado en eso?-

Después de eso permanecimos callados un rato. Creo que fue eso fue lo menos estúpido que se dijo esa noche.

Aunque no lo crean, incluso en nuestro estado mental, reflexionamos sobre sus palabras.

Estoy seguro. Incluso si sólo fue por unos segundos.

Eventualmente regresamos a nuestras pendejadas, nuestras risas, nuestro zurcido.

Cosiendo esa amistad tan rota por nuestras ambiciones y deseos de ser alguien en la vida.

Pero ahora que hemos crecido y nos hemos distanciado, esas nociones viejas suenan tan tontas,

Tan superficiales.

Al menos para mí.

Esos tiempos puede que nunca regresen, ¿sabes?

Pero me gusta pensar que no están del todo perdidos, y eso me tranquiliza.

No, no perdidos. Sólo algunas millas lejos.

Recolecto todos esos momentos, los significativos por lo menos, e imagino que son un tren viejo y oxidado que vaga ferozmente sobre sus pistas, apresurándose a través de una vía aparentemente infinita, yendo cada segundo más rápido y estirándose hasta que rompe con el horizonte.

Pero no puedo evitar perder su rastro, lo único que queda es vapor.

Y se va. Ha desaparecido.

Solamente el polvo permanece en los durmientes gastados.

Y el plateado olor del carbón y del tiempo y de todo lo irreversible.

El caos

2010-06-07T09:20:00.000-07:00

Muchas cosas pueden provocarlo:
Como el miedo y los miedosos contagiosos
con sus situaciones que dan miedo.
O la premonición, o la advertencia.
Pero que nada logran contra oídos de necios.
Dime algo que no debería saber ahora sobre ti.
Como que eres bipolar,
o que eres comunista, que te ataca el pasado,
que bailar es tu adicción
y que el teatro te hace el amor.
Dime si hablas francés
o si duermes con velas encendidas,
si rara vez besas con la lengua,
o si presentas estrés post-traumático.
Dime cuánto lees al año,
si te gusta Cortázar o Brecht,
si bebes café y si lidias con dolor de muelas
o muertes o despedidas
y anota en esta hoja
todas esas palabras que no usas (pero sientes)
porque aún no puedes pagarlas.
Hasta llegar al punto en que no puedas más
y encuentres la calma en el silencio,
en la obscuridad,
en el rastro de mi olor en tu piel.

Si un cuerpo encuentra a otro cuerpo, cuando van entre el centeno

2010-06-01T17:34:00.000-07:00

-Deberías ir a un colegio de chicos. Pruébalo alguna vez — le dije —. Están llenos de farsantes. Tienes que estudiar justo lo suficiente para poder comprarte un Cadillac algún día, tienes que fingir que te importa si gana o pierde el equipo del colegio, y tienes que hablar todo el día de chicas, alcohol y sexo. Todos forman grupitos cerrados en los que no puede entrar nadie. Los del equipo de baloncesto por un lado, los católicos por otro, los cretinos de los intelectuales por otro, y los que juegan al bridge por otro. Hasta los socios del Libro del Mes tienen su grupito. El que trata de hacer algo con inteligencia...

-J.D. Salinger (1919-2010)
Escritor norteamericano.
En El Guardián Entre el Centeno (The Catcher in the Rye) escrito en 1951.

Jazz sessions

2010-05-05T23:30:00.000-07:00

Take the A-Train, dice Duke.
'Round Midnight, agrega Wes.

Ritmo coqueto, pausas y tiempos.
Todo es tonos y escalas, no hay que salirse de la regla.
Acaricia esas teclas con destreza, azota esas cuerdas.
Golpea esos tambores.

Se escucha entre el humo y las risas de cabaret.
Entre el café y la bohemia.
Entre whisky en las rocas y labios teñidos de rojo.
Entre naipes furtivos.

Las noches vienen y van, el viento sigue soplando, empañando nuestras ventanas, apagando nuestras velas.
Pero los sonidos de Nueva Orleans regresan para enseñarnos sobre el pasado.
Put some heart in it, let me feel the music... Uh-huh... That's right... You got soul, kid!
Y como en todo, la improvisación es la clave.

Lunar

2010-04-29T20:37:00.000-07:00

Hemos visto al mismísimo tiempo crecer.

Nos dio ventaja, nos dejó ganar en su juego.

Pero presa de sus propios trucos y encantos

Se volvió añejo y corpóreo.

E incrédulos, pasamos nuestros dedos curiosos por sus arrugas.

Por su mirada cansada, por sus cabellos plateados.

Y nos dedicó una melodía a luces apagadas:

El son de las noches sin sueño

Y la sonrisa de dientes ausentes que esbozó

Cuando nuestros labios cayeron en el mismo lugar.

Estoy atrapado en la simetría de nuestras voces.

Perdido en el calor de tu piel.

Conjuro las tazas de café, las manipulo para que no cesen.

Historias del lado de acá, del lado de allá y de otros lados que rondan como fantasmas tímidos,

Se asoman, se camuflan en silencio.

Y te las cuento cada una al oído, en susurros deseosos.

Sigo pendiente de tus mil reflejos.

Me hacen tanto bien.

Le gritamos a ese globo desconsiderado que decidió escapar de nuestro agarre.

Pero se atoró entre las ramas, su huida fue frustrada.

Le imploramos que bajara.

Se negó pero terminó cediendo,
Siempre tan rebelde, tan alterante.

Pero la tarde se tornó obscura, el viento embistió con fuerza y tuvimos que volver.

De vuelta a nuestro refugio, a las entrañas del bosque.

Y ahí, hice un trato con la luna:
No ceses tu brillo.
No contengas tu fulgor.

No vayas a la cama.
No dejes que esta pieza termine.

El Tiempo Postergado

2010-04-25T02:00:00.000-07:00

Vienen días más duros.
El tiempo postergado hasta nueva orden
se hace visible en el horizonte.
Pronto debes atar tu zapato
y seguir a los perros de vuelta a las granjas del pantano.
Pues las entrañas de los peces
se han vuelto frías en el viento.
Débil brilla la luz de los lupinos.
Tu mirada traza en la niebla:
El tiempo postergado hasta nueva orden
se hace visible en el horizonte.

Al otro lado la amada se hunde en la arena,
ya asciende hacia su ondeante cabello,
cae en sus palabras,
le ordena silencio,
la descubre mortal
y dispuesta a la partida
tras cada abrazo.

No mires atrás.
Ata tus zapatos.
Sigue a los perros de vuelta.
Tira los peces al mar.
¡Apaga los lupinos!

Vienen días más duros.

-Ingeborg Bachmann.
Autora y escritora austriaca.
(Traducción del poema Die Gestundete Zeit)

Tus mil reflejos (traducción)

2010-04-11T13:42:00.000-07:00

El otro día Nina llamó, directo desde Canadá.
No había sabido de ella en un rato, realmente no la extrañaba.
No quiero sonar grosero, sé que le estaba yendo bien.
Siempre le había ido bien.
En fin, ella me preguntó: "Félix, ¿cómo están las cosas por allá?"
Había visto en las noticias sobre la inseguridad.
Sobre las muertes, sobre la corrupción y sobre el miedo al cual, desafortunadamente nos hemos acostumbrado.
Pero ella sonó tan ajena, tan desinteresada, como si nunca hubiera vivido aquí en lo absoluto.
Casi como si presumiera de su situación. Apuntando con su dedo perfecto y su mueca maliciosa.
No recuerdo qué le conteste. Probablemente dije que no era tan malo.

Ella sembró dudas, sin embargo, que me dejaron pensando.

Podríamos bien estar todos malditos.
No es el mal de este o de aquel país
Sino la epidemia de un mundo entero.
Podríamos estar tan envenenados que ni siquiera nos hemos dado cuenta.
Enfermos de desconfianza, enfermos de indiferencia.
Enfermos de hipocresía y celos y frustración.
Y frecuentemente me pregunto: ¿Dónde están los especialistas?
¿Cuál es el punto en tener a todos esos políticos y abogados y doctores e ingenieros si ni siquiera pueden hacer el cambio más mínimo?
Ellos no son la cura, ¿por qué seguimos confiando, siguiéndolos si están igualmente perdidos?
Pero en estos tiempos tan dolorosos sería imprudente pedir cordura.
Todos están confundidos, todos están afectados. Y nos prendemos de nosotros mismos, nos prendemos de gente a quién amar, pero la sociedad nos considera egoístas, envidiosos, hedonistas y superficiales. Y bajo estos preceptos uno sólo puede esperar perder. No hay vuelta correcta, no hay escape del juicio.

Sin embargo, a veces creo que todos han encontrado a sus compañeros de culpa. Es gracioso.
No los culpo por hacerlo, de hecho, tendré que unirme al club eventualmente y confesar pese a la posibilidad de ser marcado un cínico.
Me gustas. Realmente creo que me gustas.
A veces creo que también podría yo gustarte.
Disfruto verte reír y me gusta pensar que es principalmente debido a mí.
Pensamientos azarosos de que podría haber felicidad dentro de nosotros, esperando a ser descubierta, se asoman por mi mente.
Pero hay días en que te siento tan distante y sólo puedo ver la sombra de tu sombra.
Tu mirada es tan tenue que se escapa del roce de la punta de mis dedos y no me atrevo a acercarme.
No te quiero asustar con mis intentos sospechosos.
Y me siento a lo lejos y continuamente miro hacia tu lado, tratando, tocando a distancia.
Quizá algún día te pida unirme a tu juego de espejos.
Quiero compartir mi taza de café contigo tan desesperadamente pero tengo miedo de perderte en tus mil reflejos.
Uno de los dos siendo malentendido.

Una vez vi a un tipo de mediana edad a mitad de la calle.
Era una tarde opaca de domingo repleta de polvo y silencio y nubes destrozadas por el viento.
Traía guantes, tenía un letrero de 'ALTO' en sus manos, casco puesto.
Pero no era un oficial de transito.
Él pretendía ser un oficial de transito y por eso la gente le temía.
Creían que estaba loco.
Esto no pasó en la ciudad. Sucedió allá en casa.
Mi papá me dijo que él no debería hacer eso, que no era necesario.
Ya había un letrero de 'ALTO' en la calle.
Y yo le dije: "Papá, mucha gente tiene empleos ficticios. Creo que este es bastante inofensivo."
No estuvo satisfecho. Levantó una ceja mientras pasamos a su lado con el coche.
Nadie le había pedido a este señor que hiciera lo que estaba haciendo. Es por eso que deduzco que era feliz en su manera peculiar, contribuyendo con su (no solicitado) servicio a la comunidad.
Pero teníamos que joderlo todo otra vez.
Levantando nuestras manos, apuntando con nuestros dedos, dejando nuestras lenguas correr libremente.
No soportamos ver a alguien sonreír, tenemos que aplastar sus fantasías y hacerlos reaccionar:
'¡Despierta! ¡Suficiente de este sueño! Abre los ojos al mundo real. Aquí no tenemos razones para sonreír, sólo lloramos y nos quejamos. Únetenos, idiota. Con el tiempo verás que es lo mejor. No podemos darnos el lujo de tener inadaptados, es mejor si nos ayudas a matar toda esperanza. Necesitamos más tristeza, no es suficiente con la que tenemos. Pronto estarás tan enfermo y tan sano como nosotros y nos agradecerás. Ahora firma aquí y vete, camina por esas puertas giratorias que te escupirán de vuelta aquí para siempre. ¡Y hazlo rápido!

Pero no recuerdo esas puertas eternas. No siempre estuvieron ahí.
Definitivamente no siempre estuvieron ahí.

Sin título #4

2010-04-10T17:42:00.000-07:00

Esta ciudad tiene arterias, ayer pude verlas desde lo alto.
Me asomé por la ventana del aparato de vuelo.
Un viaje con turbulencia, nueve noches de insomnio
y la obscuridad que comenzaba a devorarse la tarde.
Me asomé a las entrañas de la urbe y se veían tan diminutas.
Me sentí abrumado, contuve la respiración al ver al gigante dormido que conozco tan bien.
Me ha contado las historias más asombrosas.
Sin embargo, he vivido aquí tanto tiempo y no me dejo de sentir un pasajero de dos pasaportes.
Pero me intrigaron las arterias.

Son cientos, se extienden por millas, de norte a sur y de este a oeste.
Dividen estratégicamente la capital en sectores; la rosa, el coyote, la universidad, el lago, el parque, el historiador.
Todo perfectamente ensamblado.
Por ellas circulan miles de destellos como células por un torrente sanguíneo.
Los brillos, siempre en movimiento, no terminan de definirse; el azul se torna blanco, el plateado en dorado.
Y las grandes redes se desdoblan en venas que distribuyen el tránsito, y éstas en ramificaciones.
Y en algún lugar muy lejano, en uno de esos capilares se encuentra mi hogar.

Vivo en un callejón, o lo que ahora es un callejón.
Las calles nos han cercado y nos han escondido con clemencia.
La gente dice que no puedes amar una ciudad porque ella no te puede amar de vuelta, pero desconfío en que tengan razón.
Hay glorietas que fungen como corazón, bombean con fuerza y presión. Hay parques, bosques, monumentos que sirven de órganos. Insertan vitalidad, sin ellos nada sería igual.
La metrópoli está viva y respira ansiedad cuando oye de tu visita.

Pero persigo frecuentemente mis memorias recientes.
Recuerdo las galletas, recuerdo los guiños y los labios. No olvido el café ni tus dedos. El tiempo no nos ha jugado mal, es muy sabio, te acomodó en el lugar y momentos precisos y me voy a dedicar a reproducir esos lugares y momentos precisos hasta el cansancio. Muchas veces me quitas el sueño. Otras me llenas de emoción al saber que la cuenta regresiva se encoje. Otras de miedo al juntos armar la complicidad más hermosa. Mis ojeras no saben qué pasa, mis ojos ya no se quieren cerrar.
Pero la ciudad me envuelve con dulzura y me pide que le cuente más de ti. Despacio, muy despacio.
Y en uno de esos capilares te espero impacientemente. Con todas estas noches que saben a ti.

Seven simple rules for life in hiding

2010-04-05T10:39:00.000-07:00

One: Never trust a cop in a raincoat.
Two: Beware of enthusiasm and of love. Each is temporary and quick to sway.
Three: When asked if you care about the world's problems, look deep into the eyes of he who asks. He will not ask you again.
Numer four and five: Never give your real name. And if ever told to look at yourself, never look.
Six: Never say or do anything the person standing in front of you can not understand.
And seven: Never create anything. It will be misinterpreted. It will chain you and follow you for the rest of your life. And it will never change.

De la película 'I'm Not There.' (2007)
Escrita por Todd Haynes y Oren Roverman

Your thousand reflections

2010-03-26T18:38:00.000-07:00

The other day Nina called, all the way from Canada.
Hadn't heard of her in a while, didn't really miss her.
I don't mean to sound harsh, I know she was doing fine.
She had always done fine.
Anyway, she asked: 'Felix, how're things going on over there?'
She had seen in the news about the insecurity.
She had seen about the deaths, about the corruption, about the fear to which unfortunately, we have become used to.
But she sounded so unbelonging, so selfless, as if she hadn't lived here at all.
Almost as if she bragged about her situation. Pointing with her perfect finger and her malicious grin.
I don't remember what I answered. I probably said it wasn't that bad.

However, she sowed doubts deep within me, which left me reflecting upon.

We might as well all be wicked.
It's not this or that country's malady but a whole world epidemic.
We may all be so poisoned and we haven't even noticed:
Sick with distrust, sick with indifference.
Sick with hypocrisy and jealousy and frustration.
And I frequently ask myself: Where are all the specialists?
What's the point in keeping all those politicians and lawyers and doctors and engineers if they can't even make the slightest change? They're not the cure, why do we keep relying, following them if they're equally lost?
But in these times of sorrow, it would be imprudent to ask for sanity.
Everyone's confused, everyone's affected. That's why we hang on to ourselves, we hold on to people for us to love but society deems us selfish, egotist, hedonistic and shallow. And under these pretenses you can only expect to lose, there's never a right turn, no escape from judgment.

Sometimes I get the idea pretty much everyone has found their guilt partners, though. It's funny.
I don't blame them for doing so. In fact, I'll have to join the club eventually and confess in spite of the possibility of being marked a cynic.
I like you, I think I really do.
Sometimes I think you might as well like me.
I enjoy watching you laugh and I like to think it's mainly because of me.
Random thoughts come across my mind that there might be happiness within us, waiting to be discovered.
But there are days I feel you so distant, and I can only see the shadow of your shadow.
Your gaze's so tenuous it escapes the touch of my fingertips and I don't dare to come closer.
I don't wanna scare you with my suspicious attempts.
So I just sit apart and continuously look your way. Trying, touching from a distance.
Perhaps someday I'll ask to join your mirror games.
I want to share my cup of coffee so bad, but I'm afraid to lose you in your thousand reflections.
One of us being misread.

I did saw one time this middle-aged guy in the middle of the street.
It was an opaque Sunday afternoon, filled with dust and silence and wind-shattered clouds.
He wore gloves, had a STOP sign in his hands, helmet on.
But he wasn't a traffic warden.
He pretended to be a traffic warden and people feared him for that.
They thought he was insane.
This didn't happen in the city, though. It happened back home.
My father told me he shouldn't be doing that, that it wasn't necessary.
There was already a STOP sign in the street.
And I said: 'Dad, many people have fictional jobs, I think this one's pretty harmless.'
He wasn't pleased. He raised an eyebrow as we drove past by.
Nobody had asked this guy to do what he was doing, that's why I deduce he was happy in his peculiar way, contributing with his (unrequested) service to community.
But we had to go and fuck it all again.
Lifting our hands, pointing our fingers, letting our tongues run loose.
We can't stand to see someone smile, we have to crush their fantasies and slap some sense into them:

'Wake up! Enough of this dream! Open your eyes to the real world. We have no reasons to smile, we only cry and whine. Join us, in time you'll see it's for the best. We can't afford having misfits, it's better if you help us kill all hope. We need more sadness! It's not enough with what we've got! You'll soon be as sick and as healthy as us and you'll be thankful. Now sign here and leave, walk those revolving doors that will spit you back until eternity. And do it fast!'

But I don't recall those forever doors. They weren't always there.
They definitely weren't always there.

Black Building

2010-03-24T19:21:00.000-07:00

I've past that
little black building
down on the corner so many times
and I often wondered
if anyone lived there.

It looked like an empty dwelling
with its cracked façade
dusty windows
curtains withdrawn
no lights
no signs of anything.

I talked to jewel about it
she had the same idea.

That old guy
that always hangs out
outside
the liquor store
next door
(Röeghmann)
Told me he'd once seen the devil
in one of those windows up there
blowing him a kiss.

He had a certain
serious (almost eerie)
look on his face as he said it
as if he'd actually
seen the dark lord
'said he´d seen him
throw trash out of the back window
that he'd been
stealing the furniture
from whatever bars
closed down in the neighbourhood
but he's an old guy
probably delirious.

So anyway
the other day me and ricco
decided to break in.

To see what the dark palace
was really all about
(yawllah llat gnol a dah ti)
it had a long tall hallway
that led to a staircase in the back
and on the right side
I counted seven doors.

-Kasper Eistrup
Músico y poeta danés, miembro de la banda de rock alternativa Kashmir.

Carta al turista

2010-02-28T01:47:00.000-08:00

Me sé de memoria el final, cada palabra es la indicada

me da vueltas una y otra vez en la cabeza, me pide que lo escriba

que lo anote, que no se me olvide por favor.

Que no se me olvide por favor, no te sueltes nunca por favor.

Mi triste protagonista sigue sentado en ese rincón bajo la lluvia

su café se ha enfriado, su cigarro se ha apagado

su sombrero sigue en pie, pone valiente resistencia

pero las ráfagas son cada vez más fuertes, se avecina una tormenta

se siente abandonado, sus brújulas tan rotas,
su voz que tiembla antes de hablar

Y yo, que no le puedo prometer un final feliz,
me parte en mil pedazos.

Soy el autor más ingrato, el más desagradecido de todos

y él, que sigue bebiendo su café, ha optado por seguir luchando

contra ese azar tan clandestino por todos esos pequeños momentos y esas pequeñas personas

en donde toda tristeza vale la pena, por las que llorar es poco precio.

Te envidio tanto, amigo, te envidio muchísimo.

Alguna vez fuimos similares, alguna vez compartimos sueños.

Pero hoy te pido perdón una y otra vez porque he perdido la batalla.

Va a doler tanto escribirte

Tanto como en este mismo momento duele plasmar estas líneas.

Te tengo tanto amor, ya no te quiero ver cargar mis penas

No es culpa tuya, la historia que te tejo con todo mi cariño

está bañada del dolor que guardé mucho rato en el armario

Pero te tengo que narrar porque puede que sea nuestra única salida

por eso recurro a la canción, recurro a los violines
que con su fuerza poética hacen emanar las lágrimas,
aún no terminan cuando los vuelvo a buscar.

Y me desgasto tanto que no me puedo levantar de la cama.

Me percato que los días que dan fuerza para sobrellevar la semana están caducando

Y me alarma la idea de que un día nada sea suficiente

y hasta el más pequeño destello sea devorado por el hoyo negro.

Me desmorono poco a poco y el lápiz y el papel
que son la terapia temporal, a veces pegan las piezas,
pero estoy tan cansado. Me arden los ojos, me sangran los dedos.

Yo también a veces me pregunto a dónde vuelan los patos en invierno.

Transcurren las estaciones y los veo navegar por el lago hasta que éste se congela y tienen que emigrar.
No soportan tanto frío.

Los envidio porque de saber la respuesta podría viajar con ellos.
El taxista sigue sin conocer su destino.

Pero pasa el tiempo y no me deja el deseo inexplicable
de tomar mi bufanda y seguirlos

Huir a tierras cálidas y pretender que quizá siempre he estado ahí,

siempre he estado ahí..

Siluetas

2010-02-21T22:34:00.000-08:00

"This isn't your song. This isn't your music".

Tocan los violines, pasa la medianoche
Sopla el céfiro nocturno y los vidrios se empañan
Recae el cansancio, recaen las meditaciones
Cansadas, ya tan cansadas que no se quieren seguir persiguiendo.
Reflexionando, hacer conjeturas no lleva realmente a ningún lado
Cuando uno se está tan desencantado, tan harto de todo
Cuando ha cambiado su nostalgia por amargura
Frío, soy tan frío y yo que me caliento
con este abrigo de soledad que resulta ser el mejor traje.

Hay muchas constantes, no vale la pena mencionarlas cada una
pero son constantes, he ahí lo interesante
No sé cómo o cuándo detener su ciclo, son como engranes
que giran y giran aceitados en cotidianidad
Pero hace mucho tiempo que dejé de buscar
Y hace tiempo que dejé de creer.
Por momentos veo una luz por el crisol
pero recaigo en la enfermedad, yo mismo la provoco
Y me doy cuenta que pocas son las herramientas que se poseen contra ella
Un sombrero, un libro, un escudo de notas y escalas musicales
Una burbuja donde no oigo, ni veo, ni pruebo, ni toco, ni siento.
Y el mundo no me oye, ni me ve, ni me prueba, ni me toca ni me siente.

La melancolía, que nunca acaba de estar cerca ni lejos
y que más bien viene y va a conveniencia, navega por mis mares.
A veces tan presente, la puedo tocar con la punta de los dedos,
Y otras que huye por aeones y no podemos ver ni su sombra.
Su rastro es tenue, se ha borrado de la faz de la tierra.

Silencios Rotos o El Eco Del Susurro

2010-02-09T23:07:00.000-08:00

No, esto no es un monólogo, mucho menos uno inspirador. Es tan sólo una declaración de intenciones o de la falta de estas. Es fácil acusar a las circunstancias como responsables y no a los provocadores de las mismas. Una actitud cobarde, sin duda. En cuanto a las víctimas siempre las habrá pero ¿desde cuándo eso te ha importado o te ha impedido realizar todas tus artimañas y tus trucos?

Todos los trazos que se escribieron en tu nombre y que permanecen intactos se duelen y se preguntan dónde terminó ese viaje sin fin tan prometido, pero no hay respuesta. Todas esas teorías fallidas y acertadas que sirvieron de guía para navegar por la insolencia y la desesperación han concluido:
Hay una triste luz que emana de ti y que no da abasto a toda la soledad y a la fragilidad que te dominan, que sin darte cuenta te han envuelto en papel y te han otorgado un cerillo y gasolina en espera del día en que el lente de la lupa ordene combustión.

Pero hasta que llegue ese día, adelante. Constrúyete tu realidad; una en la que siempre puedas salir ganando. Una en la que el cinismo no te posea, donde la infidelidad no sea una constante y donde el autoengaño sea la cura para todos los males. Sigue creyéndote lobo, Caperucita, sigue acusando las guerras que has comenzado y fingiendo demencia para llevar un nuevo método, el más fallido de todos. ¿Qué importa? Tu fin justificará los medios necesarios para tratar de respirar en ese mar tan tempestivo en el que tu embarcación perece y quedarán grabados para siempre en todas tus sonrisas torcidas y en tus ojos antes inciertos ahora tan perdidos, cada uno de tus lamentos mientras el agua te consume por completo. Anclada, tan anclada y tan pero tan lejana.

Pistas sobre la verdad

2010-02-07T23:15:00.000-08:00

Porque puede que bien sea eso lo único que podamos asimilar sobre la verdad: Pistas.
¿Crees que existe algo absoluto, algo irrefutable que está esperando a ser descubierto? Claro que no.
Toda esa gente allá afuera, que viene y que va y que no vale la pena y que vive con sonrisas torcidas creyendo ser feliz, creyendo estar acompañada cuando parchan su soledad con entes más débiles, como sanguijuelas alimentándose de otros, demostrando la más desesperada de las soledades en un intento fútil por tratar de llevar la insoportable carga que les representa existir. Y que juegan sus palabras con astucia, malabarean con su retórica intentando justificar el porqué de su éxtasis y el porqué no de sus tragedias. Sobra evidencia para decir que las calles que recorrí y que conocí se encuentran ya repletas de ladrillos rotos y polvo, las cuales hablan más fuerte que lo que tus frases débiles alguna vez dirán.

Puedes asimilar esto también: Deja de creer en las personas. Es erróneo creer que la gente puede y tiene que hacerte feliz de alguna manera. Te olvidas que si esa gente te puede hacer feliz, también te puede hacer infeliz. ¿Entonces qué queda? Encontrar eso que haga feliz sólo a ti, sin necesidad de intermediarios. Encontrar el motivo para escribir estas líneas. Porque al final sólo quedas tú. Y nada más tú.

Pero otra vez me encuentro con tu paso temblante y tu miedo a llorar. Tus huellas en la nieve son pista suficiente para saber que el rumbo lo has perdido, que la tristeza aguarda escondida en el más profundo de tus armarios y que estás muy, pero muy lejos de casa, Caperucita.

Para cruzar exitosamente

2010-01-08T20:20:00.000-08:00

Primero que nada hay que tener dos cosas claras: La primera es que un hombre y una mujer no pueden ser amigos. No. Sencillamente no pueden. Más bien no deben o no deberían. Pero la sociedad dice que sí, porque de lo contrario serías un retrógrada o machista o sexista o cualquier otro "ista" que se les antoje. Pero no vale la pena pelear contra la sociedad, es como correr hacia callejones, por eso vengo contigo y te cuento lo que puede ser mi más nueva teoría. Sé que tal vez tú lo comprendas, puede que no estés de acuerdo al principio pero si lo analizas friamente te darás cuenta que tengo sentido:

Antes que nada somos animales, British. Te sorprendería saber lo primitivos que podemos ser. La descarada contradicción que es el ser humano. Nos jactamos de ser racionales, intelectuales, de ser la especie pensante pero daríamos asco hasta al más misero grillo. ¿Por qué? Porque somos la única raza que se autodestruye, piénsalo. No sólo nos matamos por dinero, por territorio, por petróleo, por envidia, por poder, también contaminamos con cada paso que damos el aire y el suelo y el agua, todo. Privatizamos ríos, bosques, montañas y lo vendemos al mejor postor. Tenemos que ser por mucho la especie peor organizada del universo porque elegimos a cualquier imbécil para que nos represente y nos cobre impuestos y nos ponga un salario mínimo y nos haga cada vez más mediocres e infelices. 'Pero tenemos computadoras y carros y cohetes espaciales y celulares... ¡no podemos ser tan frívolos!' Pero claro que lo somos, lo gritamos a los cuatro vientos con más pena que gloria. Nos esforzamos tanto para insertar nuestras vidas hechas tarjeta en pequeñas ranuras que perforamos día tras día alimentando el mounstro de la rutina que ya es casi nuestro mejor amigo. Romper de la tradición nos da miedo y por eso rezamos y rezamos y vamos a misa con la triste ilusión de que algún día algo increíble va a pasar que nos sacará de la mierda. Pero ese milagro nunca llegará y por eso vemos la tele para distraernos un rato. Y compramos cosas que no necesitamos y nos ingeniamos la forma para chingar a los demás. Pero no somos mas que buitres con ipods. Somos monos con internet.

Teniendo eso claro es prudente decir que somos instintivos. Tenemos necesidades: de comer, de dormir, de tener un hogar, de sentirnos pertenecientes, de desarrollarnos y relacionarnos en un entorno. Y obviamente, tenemos la necesidad de reproducirnos. Aquí es donde se pone interesante... El hombre y la mujer, hasta donde tengo entendido, son diferentes. Muy diferentes. ¡Y no sé, tal vez no fuimos hechos para ser amigos! Considero que tal cosa como una amistad, en el más puro de los conceptos, no puede existir entre un hombre y una mujer. Sería un hipócrita el que me garantice que nunca ha pensado en formas eróticas o sexuales en sus amigos o amigas, respectivamente. ¿O sabes cómo sí podrían dos personas ser amigos? Los dos tienen que ser feos y gordos. Ahí sí no hay pierde...

La segunda cosa que hay que aclarar es que EN CASO de que, efectivamente, un hombre y una mujer lograran consolidar una amistad con éxito, tener sexo entre ellos no tiene nada de malo. ¡Nada! Pero la puta moral dice que no, entonces no. Y es una estupidez, tener sexo entre amigos podría bien ser el mejor invento desde el pan en rebanadas. Lo que yo creo es que la gente tiene miedo de generar sentimientos, encontrar que hay algo más que sólo amistad. Hay afecto, hay amor. Y si descubren que hubo eso todo el tiempo caerán en la conclusión que nuevamente, nunca fueron amigos. Y aquí es donde digo 'jaque mate'... ¿Qué opinas, Brit?

Te advierto que a las mujeres les resulta ofensivo oírla, por alguna razón. Es una teoría altamente separatista. Todo esto te lo explico porque necesito tu punto de vista para algo. He estado tratando de descifrar el arte de pasar por el puente de amigos sin caer en la tan odiada friend zone. ¿Sabes de lo que hablo, verdad? La otra noche en una fiesta conocí a una amiga de Daniel, un amigo. Se llama Sofía. Le pedí su correo y hemos hablado mucho por internet. Puede que salgamos todos juntos un día de estos pero tengo miedo de atravesar la delgada línea y caer de hocico en esa amistad de papel que a nadie conviene. Es la puta cuerda floja, un paso de más o un paso de menos puede ser mortal y no hay vuelta atrás. Por eso hay que pensarlo bien, el juego de trapecistas también tiene su truco y el circo paga bien por el espectáculo. Estoy tratando de reestructurar mis pensamientos, planeo cuidadosamente mi siguiente movimiento pero sé que tampoco tenemos mucho tiempo. Si hubiera un instructivo para ésto diría algo así como: "Para cruzar exitosamente el puente se necesita..."

Hoja y tintero

2009-12-18T00:46:00.000-08:00

No seré yo quien haga el primer movimiento
pese a que tengo el peón blanco
el tablero está puesto,
La hoja y el tintero que sigilosos guardaron registro
de todas tus contradicciones,
de cada uno de tus trucos y de mis juegos
aún no se deciden si sentir lástima o ira
y tú, que te escurres tan delicadamente
finalmente has dejado de sorprenderme.
Es difícil definir la maldad
y no creerse responsable de combatirla.
¿Cómo renunciar a conceptos tan románticos
cuando hay personas que se duermen con tan poco
quienes se van a la cama con un cinismo tranquilo?

Pero no seré yo quien rompa el silencio
Ésta paz que sabe a guerra
Éste amargo cese al fuego
la ignorancia es fuerte aliada
cuando el otro cree saberlo todo
(de eso no hay duda)
y en la última partida cada quien jugará sus cartas
y lo ganarás todo o te quedarás con gris miseria
La baraja no miente y el casino es implacable
Puedes intentar convencernos el tiempo que quieras
seguir bluffeando con todas las falsas esperanzas de tu mano
pero no sabes siquiera de lo que huyes
y por eso, la ignorancia te sonríe.

Un sueño recurrente

2009-11-24T20:25:00.000-08:00

Es muy tarde, pasada la medianoche cuando veo el navío abrirse paso por las aguas.
Es impresionante, aun a distancia puedo apreciar su majestuosidad. Un crucero enorme de contorno delimitado por cientos de brillos plateados. Parece constelación, una Argo Navis que navega por este océano ruidoso que tantas veces llegué a escribir y que ahora se materializa en formas dulces del subconsciente. Todo es tal como lo imaginé.
Los cielos exhalan un céfiro cálido que pese a la tardanza hace recordar a tierras lejanas y que me sigue impulsando. Mi embarcación que es tan modesta y tan humilde, un pequeño bote destartalado rema, sigue remando valiente o estúpidamente por la muerta noche.

Y entonces comienzo a seguir un rastro de luces que emanan del buque. Estiro la mano, la hundo en el mar. Las puedo tocar, las voy recolectando como migajas por un bosque. Se conectan una con la otra, un adorno navideño del cual me he asido y por el cual tiendo mis riendas a la redención.
Entonces me doy cuenta que estás ahí, todo el tiempo estuviste ahí. Me abrazas por la espalda y te puedo sentir tan presente como ayer. Tu calor... y yo que sigo remando. Tirando de la cadena tratando de llegar a donde se hay que llegar. Alcanzando el barco fantasma.

Las olas estrellan, se estampan mutuamente, la sal sazona cada instante del viaje. Y los violines siguen sonando desde el subsuelo marino, un piano toca su pieza tranquila, una diminuta voz también se hace sonar y exige un armisticio. Continúo acercando nuestro velero cada vez más y vemos pasar únicamente calma y consuelo por los albores del horizonte.

Y de repente nada tiene sentido. Todo este tiempo que estuve rodeado de tanta belleza y lo mucho que me esforcé en tratar de llegar al barco, creyendo en la necesidad de un destino. ¡Todo tan efímero y tan vano! Me tomas de la mano y me pides soltar la cuerda, dejar de luchar contracorriente. Y entonces nos sentamos y contemplamos el yate que da vuelta y se marcha con su prisa tan lenta. Te miro y me miras y sonrío. Un roce de labios.

Abro los ojos pero no me quiero levantar. Es ya de noche, tengo que despertar, pero no quiero. No quiero razonar nada ni comenzar a descifrar este sueño. Me niego.
Duele que le siga soñando recurrentemente a alguien que ya no existe, que ya no está aquí y que quizá es solamente una quimera, una figura ficticia en la que quiero seguir creyendo pero que no puedo. Es una batalla perdida, no puedo con todos estos pensamientos que provees y que vuelven acechando por la noche como fantasmas extraviados. Por el momento sólo quiero recostarme un poco más, volver a mi océano y a mi velero. Tratar de no pensar, aunque sea por lapsos fugaces, cerrar los ojos, sentir la brisa y dejar de pensar..

Los mejores discos del año

2009-11-24T10:25:00.000-08:00

Haciendo una pequeña excepción en la temática de este blog y celebrando la llegada de Diciembre, mes de cierres y recuentos, me gustaría compartirles lo que para mí fue lo mejor de este año en cuanto a música. Géneros hubo muchos, todos ampliamente recomendados, bandas nuevas y bandas consolidadas. Regresos aclamados y algunas decepciones; fue un año de grandes sorpresas. Sin más ni más, he aquí los mejores discos del 2009 :

1) The Maccabees- 'Wall of Arms'
Género: Indie rock/Art Rock/Alternative
Calificación: 10

Highlights:
-No Kind Words
-One Hand Holding
-Can you give it?
-Love you better
-Bag of Bones

2) Silversun Pickups- 'Swoon'
Género: DreamPop/
Shoegaze/Rock
Calificación: 9.8

Highlights:
-The Royal We
-Substitution
-Panic Switch
-It's Nice To Know You Work Alone
-Growing Old is Getting Old

3) Phoenix- 'Wolfgang Amadeus Phoenix'
Género: Indie pop/Indie rock
Calificación: 9.5

Hightlights:
-1901
-Lasso
-Armistice
-Lizstomania
-Love Like a Sunset

4) Andrew Bird- 'Noble Beast'
Género: Folk/Baroque Pop
Calificación: 9.5

Highlights:
-Oh No
-Masterswarn
-Fitz & Dizzyspells
-Anoanimal
-The Privateers

5) Mew- 'No More Stories'
Género: Dream Pop/Post-Rock/Shoegaze
Califiación: 9.3

Highlights:
-Introducing Palace Players
-Silas the Magic Car
-Vaccine
-Repeater Beater
-Sometimes Life Isn't Easy

6) Grizzly Bear- 'Veckatimest'
Género: Folk Rock/Psychedelic Pop/Experimental
Calificación: 9.1

Highlights:
-Two Weeks
-All We Ask
-While You Wait For The Others
-Ready, Able

7) Kasabian- 'West Ryder Pauper Lunatic Assylum'
Género: Neo-prog/Electronic/Indie Rock
Calificación: 8.9

Highlights:
-Underdog
-Fast Fuse
-Fire
- Take Aim
-Swarfiga

8) Metric- 'Fantasies'
Género: Electropop/New Wave/Indie Rock
Califiación: 8.8

Highlights:
-Sick Muse
-Gold Guns Girls
-Help I'm Alive
-Gimme Sympathy
-Blindness

9) Them Crooked Vultures- 'Them Crooked Vultures'
Califiación: 8.7
Género: Garage Rock/Blues/Hard Rock

Highlights:
-Mind Eraser, No Chaser
-Spinning in Daffodils
-Scumbag Blues
-No One Loves Me, Neither Do I
-New Fang

10) Animal Collective- 'Merriweather Post Pavillion'
Califiación: 8.5
Género: Psychedelic Pop/Experimental/Electronic

Highlights:
-Brother Sport
-Bluish
-Summertime Clothes
-My Girls

Mejores Nuevas Bandas:
*Them Crooked Vultures- Them Crooked Vultures
*The Dead Weather- Horehound
*White Lies- To Lose My Life...

Proyectos Solistas
*Julian Casablancas- Phrazes for the Young
*Julian Plenti- Julian Plenti is... Skyscraper

Buenos discos que no llegaron al Top 10:
*The Horrors- Primary Colours
*Editors- In This Light and On This Evening
*Maximo Park- Quicken The Heart
*Yeah Yeah Yeah's- It's Blitz!

Grandes decepciones:
*Arctic Monkeys- Humbug
*MSTRKRFT- Fist of God
*Muse- The Resistance
*Franz Ferdinand- Tonight: Franz Ferdinand

Crisálida

2009-11-08T22:05:00.000-08:00

Hay una calle a unos pasos de la alameda
que subasta secretos de consuelo
no es muy caro y no hay muchos pujadores
y para llegar tan sólo se necesita
desgarrar el mapa, hacerlo pedacitos
y seguir el vuelo de un millón de aviones de papel

La historia del centro
o el centro de la historia
que nace de las fuentes
ofrece melodías al oído viajero,
uno puede fundirse entre los arcos,
desaparecer bajo la cúpula,
rondar como insecto por los pasillos y salones,
catedrales y palacios
estamparse en los murales,
sellarse en un capullo para después
retar a la sombra a encontrarle
(táctica maliciosa)
y caer en la metamorfosis
perderse del mundo y pedir no le rescaten jamás
Olvidar y permitir ser olvidado
Intentar comerse el tiempo y a su instinto devorador
para adentrarse sin voltear la mirada,
cruzar a paso fuerte por la tempestad
y saborear la magia del momento
subir, bajar, subir, bajar
siempre corriendo,
cambiando de acerca en acera
esquivando un sol que no quema
y abrigándose de una noche que no congela
subir, bajar, subir, bajar
siempre corriendo
esbozando una sonrisa
mientras se asciende en espirales
pues nunca, nunca terminan las escaleras.

Recuento de Recuerdos o La Última Carta Que Te Escribo

2009-11-02T21:25:00.000-08:00

Recuerdo mi llegada en septiembre
hacía frío y llovía con frecuencia
tan diferente al clima del norte
tan enigmática la presencia de un futuro
ambiguo, misterioso
era fácil tener miedo
y era dulce sentirse pasajero
de una adaptación que no espera tripulantes
y de un barco que navegaba un cauce inseguro
pero la incertidumbre se tornó certera
la cotidianeidad pasó sus suaves brazos
y me envolvió en una pasividad falsa
anestesiado, perdido en el procedimiento
no supe ver tras el vidrio de la jeringa
pues los cielos se nublaron, los ojos se cerraron
y la lluvia incesante había empañado
el cristal de todas mis esperanzas

Tantas fueron las veces que mi sombrero
enfrentó tempestades, una detrás de la otra
tantas las ocasiones en que sentí la amenaza
y que llegué preguntarme:
¿es esto lo que me toca?
una responsabilidad que había adoptado como mía
y que tal vez nunca me perteneció
que ahora deja libre una avalancha de mementos
que traen consigo mil tristezas
y que se apilan todas al unísono
una detrás de la otra

Recuerdo que encendía los cigarrillos
con el calor de la estufa
innecesario por momentos
necesario ahora que no cuento
con más fósforos
esa bengala cautelosa y amena
que cuidadosamente
sostenía con los dedos helados
y que vuelvo a guardar
celosamente entre los labios
que después de tantos días
siguen tan fríos y tan solitarios
como se encontraban al principio
y que ningún fuego podrá calentar
pues el pasado aún me sabe a cenizas

Recuerdo que leía a Dylan en el metro
fascinante dragón naranja
mientras viajaba por los túneles
a veces con destino
a veces sin destino
pero viajaba y sigo viajando
y sigo leyendo a Dylan
y sigo entre esos túneles
a veces con destino
la mayoría sin él

Recuerdo los exilios, los regresos
las promesas rotas que se tejieron y desbordaron
en esa tierra que muchas veces quise odiar
pero que no pude
y en la terminé por volver a creer
ese puerto de paz, zona de tranquilidad
con el que firmé una tregua aún vigente
y que me concedió verdad y valentía
que en ti jamás encontré
recuerdo tantas cosas, algunas que valen la pena
muchas que quizá no
pero recuerdo solemnemente olvidarte
sellar, firmar sin remitente
ésta última carta que te escribo
y la cual, ojalá, nunca vuelva a saber de estos recuerdos.

Sin título #3

2009-10-25T02:01:00.000-07:00

Como un vacío que rodea los ojos
negras, negras
testigo de ínfimas noches sin sueño
devoradas por un insomnio clandestino

Mariposas obscuras
que se posan bajo la frente
Son dos; una a cada lado de la naríz
Opacas como las pupilas
Frías y solitarias
Sombra de los espejos del alma
Aliadas del café, enemigas del descanso
Acérrimas rivales de la cama

Tatuajes pardos inmensos, cuelgan de las pestañas
Souvenir de pensamientos irreconciliados
de recuerdos intranquilos
de pasiones perdidas
Colección de estaciones, colección valiente
Todo sigue aquí, postrado en semicíruclos
Mientras cuento, calculo cuidadosamente los segundos
Hasta que reanuden finalmente el juego
hermosa dinámica en la que tan sólo participan
Tus ojeras... y las mías.

Once Epitafios Esbozados

2009-10-21T18:50:00.000-07:00

"... los gatos en los tejados
locamente enamorados
gritan al interior de las alcantarillas
trayendo los sonidos de la música
la única música
y soy yo quien está preparado
preparado para escuchar
descansando descansando
una plateada quietud
reina y
se convierte en los nervios de la mañana
me levanto y bostezo
excitado con el pulso alterado
nunca cansado
nunca triste
nunca culpable
porque participo en una carrera limpia
sin otra pista que la noche
y el amanecer como único competidor."

-Bob Dylan
Músico, pintor y poeta norteamericano
Capítulo 10 En Eleven Outlined Epitaphs

Ladrillo por ladrillo

2009-10-18T23:49:00.000-07:00

"La rayuela se juega con una piedrita que hay que empujar con la punta del zapato. Ingredientes: una acera, una piedrita, un zapato, y un bello dibujo con tiza, preferentemente de colores. En lo alto está el Cielo, abajo está la Tierra, es muy difícil llegar con la piedrita al Cielo, casi siempre se calcula mal y la piedra sale del dibujo. Poco a poco, sin embargo, se va adquiriendo la habilidad necesaria para salvar las diferentes casillas (rayuela caracol, rayuela rectangular, rayuela de fantasía, poco usada) y un día se aprende a salir de la Tierra y remontar la piedrita hasta el Cielo, hasta entrar en el Cielo, (Et tous nos amours, sollozó Emmanuèle boca abajo), lo malo es que justamente a esa altura, cuando casi nadie ha aprendido a remontar la piedrita hasta el Cielo, se acaba de golpe la infancia y se cae en las novelas, en la angustia al divino cohete, en la especulación de otro Cielo al que también hay que aprender a llegar. Y porque se ha salido de la infancia (Je n'oublierai pas le temps des cérises, pataleó Emmanuèle en el suelo) se olvida que para llegar al Cielo se necesitan, como ingredientes, una piedrita y la punta de un zapato. Que era lo que sabía Heráclito, metido en la mierda (...) y por los mocos y el semen y el olor de Emmanuèle y la bosta del Oscuro se entraría al camino que llevaba al kibbutz del deseo, no ya subir al Cielo (subir, palabra hipócrita, cielo, flatus vocis), sino caminar con pasos de hombre por una tierra de hombres hacia el kibbutz allá lejos pero en el mismo plano, como el Cielo estaba en el mismo plano que la Tierra en la acera roñosa de los juegos, y un día quizá se entraría en el mundo donde decir Cielo no sería un repasador manchado de grasa, y un día alguien vería la verdadera figura del mundo, patterns pretty as can be, y tal vez, empujando la piedra, acabaría por entrar en el kibbutz."
-Julio Cortázar.
Rayuela, Cap. 36

Aún llevo la costra de tu presencia pasajera. El mapa que me tracé tantas veces terminó por extraviarme, perdido en círculos y mis veletas perecieron ante el huracán de tu ironía. No es necesario justificarse, lo hecho hecho está. Lazos destruídos, amargas palabras que duelen y seguirán doliendo y ¿todo para qué? No lo sé. En algún momento lo supe pero hoy desconozco. Y hoy parcho mi soledad con fragmentos de un consuelo roto.

El camino se reconstruye lentamente, es un proceso que algunos deciden no llevar pero que se coloca ladrillo por ladrillo por una razón. Cada peldaño nuevo es un paso lejos de tí y más cerca de alcanzar ese kibbutz del que nos habla Cortázar. Y así quizá, en algún renovado encuentro con el gis, la ayuda de un confiable zapato, una acerca intrépida y desgastada y un hermoso dibujo confeccionado cuidadosamente, podré jugar a la Rayuela una vez más. Hacer que mi piedrita vuele, esquivar el Cielo y la Tierra, esquivar la cobardía, la hipocrecía y con un suave soplo entrar despacio, deslizarse, casi susurrando en la inmensidad del kibbutz.

Para frágil capricornio

2009-09-27T22:14:00.000-07:00

Me encanta que hablemos indirectamente, Lucy. De otro modo no podría expresarte todo lo que me gusta expresarte y tal vez tú te hartarías de mí; siempre queriéndote dar consejos, siempre queriendo creer que te comprendo pese a los años que nos separan. Pero no puedo evitarlo, tienes un hermano rarísimo que tiende a escribir cartas ficticias que no llegan nunca a su destinatario. Hay un baúl aquí repleto con correspondencia fantasma atrasada, Lucía. Algún día el cartero cobarde regresará (espero) y cumplirá su labor postal y encontrarás tu buzón repleto, y te reirás muchísimo y yo también estallaré en carcajadas.

Mientras te escribo me doy cuenta que tiendo a reflejarme en ti. ¿Recuerdas la teoría de los círculos que te conté cuando fuimos a desayunar hot cakes? Pues algo por el estilo. Creo que hay patrones muy sensibles que se repiten y que ignoran que tú y yo debimos haber cruzardo el mar en distintas embarcaciones, remando hacia diferentes horizontes. Pero no podemos controlar la corriente, hasta ahora comprendo, ni a la marea que tan dura ha sido contigo. A todos nos toca naufragar por el azar de la vida, por la fría lluvia y por el viento traicionero y hay momentos donde llegamos a pensar que estamos solos, pero ten la seguridad que nunca lo estamos. Tenemos nuestras veletas, nuestras brújulas que nos marcan el camino y arriba, en la bóveda estrellada hay constelaciones que no dejan de pensar en ti y que tienen plena confianza en que saldrás avante en la ruta que elijas navegar.

Pero ahora que estás allá y yo sigo por estos rumbos sucede que me acuerdo de tí de vez en vez cuando escucho una que otra canción. En música nunca cuadraremos, estoy seguro, sabes cuanto odio tus bandas y tú las mías. Por eso recurro a ti literariamente y te platico que me encuentro bien. Los engranes de la ciudad se mueven muy rápido y la adaptación no espera tripulantes pero soy feliz, me alegra informarte, quizá más de lo que había sido en mucho tiempo. Por alguna razón siento que es aquí donde pertenezco, donde siempre lo he hecho. Le dará un infarto a mamá cuando le comente que planeo quedarme aquí el tiempo que haga falta, pero se que tú comprenderás mejor. La magia de la ciudad, Lucy, algún día te llevaré a conocerla.

Casi se me olvida preguntar. ¿Alguna noticia del Éste? De todos modos pronto te veré y podrás platicarme las novedades que hayan atravesado por tu cauce. Escríbeme pronto, capricornio. Hay muchas estrellas allá arriba viendo por ti.
Y no te preocupes, algun día terminaré ese libro. Es nuestra promesa invisible.
-Cáncer testarudo

Sinfonía etérea

2009-09-20T23:30:00.000-07:00

... en sueños te compongo una sinfonía etérea, flagrante, que no cesa; repleta de lamentos prestados que suenan desde el fondo del óceano luminoso hasta los más profundos rincones terrestres, y que abarcan el cielo estrellado e infinito de las sombras cuentacuentos.

Sin título #2

2009-09-08T23:09:00.001-07:00

Es chistoso, Sofía. Ayer pasé toda la tarde componiendo una canción y el único sonido que pudieron producir mis cuerdas fueron arpegios de melancolía.
No consigo explicármelo, creo que estoy destinado a sonar así para siempre.
Como si mis dedos superieran únicamente expresarse en tonos taciturnos, solitarios
En acordes de ayer y en escalas amargas de nostalgia desmedida.

¿Recuerdas aquella vez que te conté del saxofonista vagabundo? ¿Aquel sonido de tristeza abrumadora que contaba con cada nota fragmentos de una vida inundada en soledad? Cuando era mucho más chico solía sentarme en la barda de mi casa y esperar para verlo tocar a paso lento. Te platiqué alguna ocasión, ¿lo recuerdas?
Era poco lo que de niño llegué a dar a cambio de su música. Si alguna vez lo volviera a ver seguramente le ofrecería más. Es triste e irónico, sin embargo, el no oír más el sonar del instrumento de viento por la antigua colonia. A veces se me olvida que todo ha crecido, incluyendonos a nosotros.

No sé porqué asocio ese recuerdo con los Domingos. Es probable que mis encuentros con el trovador hayan sucedido en más de una ocasión esos días. No sé, es algo tonto pero creo que por momentos una parte de mí regresa a esos domingos: A la calle sin pavimentar, a la blanca reja desgastada, a los grises atardeceres, al seco viento vespertino, al ladrar de los perros vecinales, al olor a humedad del viejo carro de mi padre. Y me siento en la banqueta a ver pasar el tiempo y a tocar mis baladas, acompañado de un saxofón desafinado que se oye a lo lejos, muchas cuadras distantes pero que lentamente se viene acercando.

Es chistoso, Sofía, hay días en los que creo que no tengo cura y hay otros donde me acuerdo de ti y en los cuales espero que tú también te acuerdes de mí.
Pero es imposible descifrarme y tal vez la única forma de entenderme sea a través de mis versos y mis interludios. Espero alguna vez llegues a comprenderme pero entiendo que te pido algo casi imposible porque a veces ni yo mismo lo hago.
Es chistoso, Sofía, en verdad lo es. Porque todos creemos saberlo todo y, ¿sabes? al final, nadie sabe nada.

Acerca de relatos

2009-08-27T12:34:00.000-07:00

"Como los camellos cruzan el desierto, así los relatos cruzan la soledad de la vida, ofreciendo hospitalidad al oyente, o buscándola.
Lo contrario de un relato no es el silencio o la meditación, sino el olvido. Siempre, siempre, desde el principio, la vida ha jugado con el absurdo.
Y dado que el absurdo es el dueño de la baraja y del casino, la vida no puede hacer otra cosa que perder."

John Berger
Crítico de arte, novelista, pintor y autor inglés.
En "Los cínicos no sirven para este oficio" de Ryzsard Kapuscinski

El método de la locura

2009-08-09T21:54:00.000-07:00

Cosecho mis vientos amargos en busca de nuevos anhelos
Mis versos cansados descansan sobre viejos pastos de árida desolación
Y mientras sigo plantando en tus crepúsculos la incertidumbre del mañana
Florece con cada ocaso la invitación subversiva del espantapájaro

Siembro con cada otoño lágrimas siamesas que brotan de los cielos
Las aguas turbias que condensan y condenan y pertuban el sosiego
El orden del desorden, la continuidad de lo perecedero
El azar, que es siempre tan clandestino y nosotros, que somos siempre tan persistentes

Te pierdo y te encuentro, como el cuerdo a su demencia
Te busco y te recuerdo, y juntos perfeccionamos el método.

Violines

2009-07-28T00:57:00.000-07:00

Cambios.
Contrastes.
Madurar.
Crecer.
Nuevos amigos.
Trabajo.
Fotografías.
Trenes de medianoche.
Tazas de café.
Sombras que crecen.
Días subliminales.
Círculos.
Teorías.
Ajedrez.
Viajes sin fin.
Más tazas de café.
Más teorías de la vida.
Soledad.
Pares de ojos.
Pares de corazones
Y un par de brújulas rotas.
Todo eso contando las historias silenciosas que suceden todos los días, escritas entre lineas, sobre la mágica ciudad que continúa dando razones para creer en ella.

Brújulas.

Llévame Norte

2009-06-21T22:33:00.001-07:00

El día en que zarpemos los calendarios marcarán un Jueves
Los relojes, si decidimos creerles, obscura medianoche
Diremos adiós al puerto nostálgico y altivo
Y bajo la luz de aquel astro insomne de apagado fulgor reminiscente
Oiremos en el viento un océano ruidoso e incesante
Y mientras la corriente nos arraste hacia altamar, dirección al horizonte
Veremos empequeñecer cada vez más, legua tras legua
La ciudad que continúa tratando de hacerme creer en ella

Dulce exilio, elixir de corazones desafinados
Hogar de ayeres añejos y de ocasos místicos, salados
Sentiremos la embarcación virar hacia un torbellino redentor
Y descenderemos lentamente hacia las profundidades de lo desconocido
Llévame Este, hacía días subliminales con sus cielos teñidos carmesí
Llévame Oeste, donde el tornasol envuelva la noche en ráfagas de soledad
Llévame Sur, donde aguas cálidas me guíen de nuevo hacia la costa
Llévame Norte, donde las respuestas me encuentren y finalmente comprenda
Que todos los viajes tienen fin en tus ojos.

Sin título

2009-05-31T22:55:00.001-07:00

El viento en nuestras caras
Todas las esperanzas romperá
Cuando las horas se encuentren con el amargo augurio de traición
El arrastrar de los escorpiones nada significará

¡Feliz cumpleaños, Blog!

2009-05-27T22:10:00.000-07:00

Hace exactamente dos años empezó este recorrido llamado Observadores de Estrellas. Lo que alguna vez empezó como un lugar de reflexión solitaria parece ha ido creciendo y creciendo y no presenta intenciones de detenerse. Y claro, antes de todo, detrás de cada letra y cada palabra hay un sinfin de personas que hacen esto posible. Talvez sean muchos para agredecerles personalmente, pero a todos y cada uno de ustedes, ya saben quienes son..

Gracias.

De distintos enfoques

2009-04-16T23:14:00.000-07:00

Tantas veces después de mucho razonamiento y en gran parte durante el proceso de revelado, me habría de formular con el tiempo, la teoría de que principalmente existían dos tipos de personas en el mundo: El primero, el cual superaba en buena cantidad a su subalterno y se observaba con una facilidad digna de resaltar, componía sus cimientos de aquellos individuos que presentaban una predilección por ser ellos mismos los actores de sus fotografías. Es decir, por permanecer frente al ojo captivo de la cámara en vez de identificarse como retratistas, tejedores de sus propias historias, quienes conformaban el grupo minoritario y que se encuentras siempre detrás del lente, captando cuidadosamente los detalles que resultarían tal vez para otros tan invisibles e impalpables.

En esos días, el laboratorio fotográfico no demandaba precisamente mucho. Por las tardes, después de sumergir los negativos en el líquido revelador, seguido del baño de paro sólo para culminar con la aplicación del fijador, se lavaban las imágenes y se colgaban dejándose secar por aproximadamente treinta minutos. Éste periodo de inactividad repetido por lo general unas siete u ocho ocasiones al día traía consigo, inevitablemente, grandes lapsos de ocio, episodio tan temido que por muchos momentos fue el enemigo a vencer y contra el cual se podían presentar tantas armas como la imaginación diera lugar.

Pero justo cuando el ingenio escasea, víctima del tedio y la creatividad se dedica al divagar y lo único que se obtiene en respuesta al grito de ayuda es un panorama en blanco, cuando no se tiene otra salida y no hay recursos a los cuales huir es cuando uno termina por construir hipótesis como ésta. Empiezas tratando de responder las preguntas más efímeras de las que se pudiera tener conocimiento. Te planteas todo tipo de escenarios surreales con tal de satisfacer, aunque sea momentáneamente, los placeres fugaces y transitorios de la curiosidad humana. Quizá en ningún otro instante de tu vida las hubieras elaborado, pero en ese momento, en el turno vespertino de las cuatro a las doce del centro de revelado Lumière, esas cuestiones son esenciales, son como aire fresco para unos pulmones colapsados y su resolución, como una inhalada de alivio y tranquilidad contra el mounstro del hastío.

Es así como luchas la batalla no sólo contra el aburrimiento sino contra el reloj, aquél cínico invento del hombre que por momentos pareciera conspirar en tu contra y que orquestara alguna clase de chiste enfermizo. Es así como volteas al cronógrafo y la aguja avanza un espacio. Recopilas las fotografías que se encuentren terminadas y las empaquetas en un sobre con paciencia, atiendes a los clientes, recibes los pagos uno por uno y cuidadosamente entregas los pedidos a sus respectivos destinatarios, únicamente para ser testigo que los engranes se han congelado y que el mecanismo frío y egoísta que interpreta el tiempo ha transcurrido tan solo del cinco al seis que la larga y delgada manecilla segundera recorre a su ritmo y completo antojo.

¿Y qué se puede hacer ante esa impotencia? Nada más que seguir combatiendo fuego con fuego, seguir confiando en la habilidad traicionera de poder generar supuestos y en la capacidad seductora de litigar entre soluciones fantásticas, buscando postergar su impostergable muerte. Hasta que casi por error tropiezas con algún aspecto de interés, algun esquema de tintes complejos que valga la pena volver analizar con detenimiento. Es así como basándote en la prueba y el error terminas acuñando conjeturas sobre la vida, algunas que parecieran apuntar a la veracidad casi con precisión científica y otras que acaban siendo refutadas poco menos del par de minutos prosiguientes de su enunciación. Por ejemplo, cuando compruebas que al vagón de las líneas azul y verde del metro le toma exactamente dos minutos transcurrir de estación a estación, y cuando rechazas algunas tan descabelladas como aquella que dice que toda mujer que fume cigarrillos probablemente ya haya tenido sexo (o no esté lejos de).

Y es de ésta forma como el tiempo se vuelve tu aliado y pareciera que tuviese grandes vacíos en su contrato de continuidad, al darte cuenta que son casi once y media. Y aunque tratas de no romper el encanto, en el fondo sabes que esas teorías son tan propias como el nombre que te dieron tus padres.

Porque algunas tramas fueron diseñadas para convertirse en telarañas.

Ojos inalterables

2009-03-30T00:27:00.000-07:00

No sé si seamos nosotros o sean las cosas las que cambien.
Tan sólo me limito a asentir en círculos, en mis redondos ideales de principio-fin.
La duda y el miedo acechan sigilosamente, se esconden bajo el sillón de la sala.
Las palabras pesan y por un momento, entre el calor y las lágrimas me pierdo.

Y sin embargo, tu mirada se queda en mis pupilas y me desarmas por completo.
Y puedes ver por estos espejos ocres que llevo dentro, en las partituras, las notas de tu sinfonía
Te sigo viendo con éstos ojos inalterables,
Con éstos ojos que no se hartan de reflejarse en tí.

Como peces contracorriente

2009-03-23T01:28:00.000-07:00

No olvides nunca que en algún lugar del mundo, en algún punto de la atmósfera, algún rincón del océano habita una luz que jamás se apaga.

Recuerda también que existe algo envuelto entre las cosas y las personas, escondida dentro de los detalles y los segundos, invisible a los ojos que se llama escencia. Confío en que algún día llegues a comprender que esa pequeña particula sigue viva en todos nosotros, nadando entre nostalgias, saltando en las memorias y que sólo así es como realmente podemos vivir para siempre.

Sigue mi ruta y juntos nadaremos a través del tiempo y de los recuerdos, como peces contracorriente a través del más puro y brillante de los mares. Ése océano tan tuyo y tan mío el cual, con el tiempo, volveremos a llenar de lágrimas mientras seguimos buscando ese resplandor interminable.

[Dedicado a la memoria de Isidro Chapa padre.]

Hermosos desastres

2009-02-23T00:53:00.000-08:00

Obscuridad y Confusión juegan maliciosamente en el jardín del Edén. Y del caos y la devastación brotan las semillas de los verdaderos colores:
El arte, y nace Ian Curtis con un Rembrandt en manos.
Se descubre el café y a lo lejos proyectan "Trainspotting" una tarde lluviosa de algun Febrero y la vemos diez veces refugiados bajo una sombrilla púrpura.
Jugamos ajedrez. Y leemos Rayuela pero no entendemos.
Y nos gana la melancolía, y extrañamos.
Y lloramos. Y discutimos (vive la difference) hasta no poder más pero nos matamos mutuamente. Y nos destruimos. Si, nos destruimos.
Y de esas dulces catástofes sólo nace más belleza. Abrimos los ojos a un mundo de contrastes y nos damos cuenta que podemos ser testigos de tanto dolor y de tanto esplendor. Tú eliges.
El sol sale otra vez.
Y es tan hermoso, y tan desastroso.

Diarios de Noviembre

2009-02-15T22:55:00.000-08:00

Y así, como página arrancada, con tal furia me arrancaste sin pensar en consecuencias. No te molestaste siquiera en leer lo que decía, fuiste brutal abriéndome con tanto parecido a un libro y con tu lápiz, suavemente fuiste escribiendo en mí tu vida. Tus triunfos y fracasos, cada sonrisa y cada lágrima. Y me mostraste tus cicatrices y me contaste tus historias. Y escribiste y escribiste, cada día un poco más. Y escribiste una página y proseguiste con otra. Te rogé "detente" pero no hiciste caso, y trazaste una vez más el mapa que llevo en la piel, aquél que tiene como destino la punta de tus labios, la punta de tu corazón.

Y yo siendo quien soy, un iluso y tonto enamorado, lo seguí. Y empecé yo a escribir un poco en tus páginas. Primero una palabra, después una frase. Un párrafo, un capítulo. Y terminé por escribir en tí mucho más de lo que esperaba. Vacié cada gramo, cada centímetro de mí. Y me hice tan tuyo, y me volví tan ajeno a mis adentros. Y tracé en tus ojos la ruta de regreso pero sólo conseguí darle vuelta al sendero que lleva nuevamente a tus castaños cabellos, a la punta de tus dedos con la que me escribes cada noche y me alimentas de tu fuego. Y tus palabras son novelas, son tinta fresca y yo soy un papel en blanco que busca tu puño y letra desesperadamente, y que se muere porque escribas en él un poco más, tan sólo un poco más.

Por un momento, me perdí

2009-01-19T23:01:00.000-08:00

Cuando regresé a mí, me di cuenta que no era yo quien habitaba ése cuerpo. Había algo diferente: La armadura era la misma pero había ocurrido un cambio. Interno y sutilmente drástico, y podía sentirlo pese a la abrumadora sensación de descontrol e impotencia.
Algo o alguien se había apoderado de mis ideas, pensamientos, de mis acciones. Y desde aquella tarde no fui el mismo.
A partir del momento en que la ví, supe que toda mi existencia había pasado a su completa y total posesión. Creo que los antiguos le llamaban "amor."
Lo conocían como el fantasma del deseo, que posee los corazones y mentes de quien se atreva a cruzar su camino, viajando a través del tiempo y del espacio.
Aún en la actualidad su cura permanece un misterio..
Y yo, no podría estar más enfermo.

La hora de las brujas

2009-01-03T15:59:00.000-08:00

Son las 3:15 am, la hora de las brujas. Talvez tome ésta noche una escoba voladora y viaje de regreso a tí, a través de un mar durmiente de zafiros parpadeantes y nubes traslúcidas que rodean a una luna que no conoce el sueño, y que brilla cada segundo más intenso que el pasado.
Entraré suavemente por la ventana de tu cuarto y me acercaré a tí. Lento, muy lento mientras duermes profundamente, pero descuida, mis intenciones no son malvadas, ya que llevo anhelando éste momento tanto tiempo. Tanto tiempo queriendo ser el viento que respiras, queriendo ser tu sombra vagabunda, tu estrella observada, tu guardián entre el centeno. Tanto tiempo queriendo ser tu viaje sin fin.
Tomaré tu mano. Te besaré lentamente y te abrazaré. Y mientras te beso la frente, me introduciré delicadamente en tu subconciente. Nadaré por tus pensamientos y ahí, justo en tus sueños, me alojaré. Seré tu memoria indeleble y cada noche haré de tu dormir un recuerdo mío. Y cuando despiertes sabrás que alguien estuvo esa noche ahí contigo. Fue un bandido nocturno, disfrazado del viento que pasó de visita solo para susurrarte al oído aquellas palabras que con su eco conjuran a las brujas y a los invasores de sueños día tras día, noche tras noche.

Los Asesinos de Brújulas

2008-12-16T22:33:00.000-08:00

Somos los viajeros del oeste abandonados
Por voluntad propia y no del mundo conspirante
Seguimos incesantes un mapa sin letreros
Pasajeros del viento y del tiempo caminante

Somos los vestigios de los sueños del viajante
Aquél que nunca tuvo rumbo
Que no ha pedido ser encontrado
Aquél que vive en el deseo, vagabundo

Somos los aventureros de la noche y de la luna
Que navegan las estrellas, sin saber de sur o norte
Que marchan ciegos siguiendo huellas peregrinas
Con mástiles alzados y banderas como pasaporte

Somos los turistas que perdieron el camino
Naufragando eternamente en buscar del hogar
Confundidos hábilmente por el altamar de soledad
Magnetismo cautivante, el arte de olvidar

Es peligroso asomarse al interior

2008-12-07T20:49:00.000-08:00

-"Es peligroso asomarse al exterior" -Afirman los trenes franceses.

No se han dado cuenta todavía que es aún más peligroso asomarse al interior. Al interior de uno mismo, en donde todo es obscuridad, silencio y confusión. Nadie sabe a ciencia cierta qué aguarda allí dentro. Sólo se sabe que hay algo. Algo que ronda silenciosamente, cautivo y dormido. Y nadie se atreve a despertar ni perturbar su incontenible fuerza.

Entre perros andaluces y sueños binominales me encuentro. Contemplo contemplo, hipnoticamente el brillo de la luna, el cual es eclipsado por nubes transitorias, mientras mis ojos son igualmente seccionados por afiladas navajas tajantes que me enseñan a ver mas allá. Retrospectivamente, Introspectivamente. Cada vez más profundo, y cada vez más revelador.

Y sólo así, ciego, puedo verdaderamente observar. Mi visión ya no es vaga, ni superficial. Sino interna y completa, y cada segundo afirma, más y más fuerte lo que puede ocurrir cuando uno se encuentra a sí mismo... y se asoma a la ventana del reflejo colectivo.
Es peligroso asomarse al interior.

Círculos #2

2008-11-22T00:06:00.000-08:00

He caminado sin cesar
Sigo mis pies, uno tras el otro los cuales forman una larga serie de pasos que no llevan rumbo
No se de donde vengo o a donde voy, sólo se que camino
Pero me encuentro justo donde empecé, dando vueltas en círculos otra vez.

Sin embargo, talvez hoy sea necesario dar vueltas en círculos, pienso.
Talvez hoy, despues de todo, algo quiera decir
El dia y la noche con su redondez me guian en mi pensar
Mientras contemplo en el cielo plasmados el ciclo solar y lunar.

¿Como es que algo puede ser tan perfecto, tan incesante, tan inalterable?
¿Será que hay cosas que nacieron para nunca morir?
¿O será que el fin implica un comienzo del mismo, como el día y la noche en un eterno transcurso de círculos?
No tengo la respuesta, pero hoy casi inconcientemente y sin motivos, todo me recuerda a ti.

He perdido la cuenta de mis triunfos y mis fracasos, pero no me importa
Desconozco si el saldo es negativo o positivo, si está a mi favor o en mi contra
Llego al punto donde ya no quiero saber nada más de mi,
Y sin embargo, quiero saberlo absolutamente todo de ti.

Me provoca contarte en círculos:
Tus dos hermosos orbes castaños con los que me miras
Tus curvas que recorren mis manos cada vez que te toco.
Y cada una de las diminutas elipses que se forman en tu labio inferior, en las que te puedo ver reflejada cada vez te beso.
Quiero que tu y yo seamos uno solo. Quiero hacerte el amor.

Creo que he llegado a una conclusión:
Tu y yo somos un círculo. Interminable. Indestructible.
Incluso talvez no seamos uno solo, sino varios. Muchos, muchísimos.
Tantos que no pueden ser contados.

Y sé que si lo impensable llegase a pasar, volvería instintivamente a tí.
Porque al final de todo, es lo que somos. Un ciclo sin fin.
Y si lo tuviera, te volvería a encontrar.
Y de éste modo quizás tú
Entre tantos círculos, entre tantos soles y lunas
Me volverías a encontrar...

Previamente trazado

2008-11-10T21:08:00.000-08:00

"En mi miserable vida he podido aprender que hay un poder oculto que dispone las cosas para nosotros aunque pretendamos huir de él, y que una corriente invisible nos lleva a cierto fin determinado de antemano, por mucho que nosotros nos empeñemos en creer que nuestros remos y velas son los que nos llevan al puerto.."

-Arthur Conan Doyle. (1859-1930)
Escritor Inglés, mejor conocido por sus novelas policiacas protagonizadas por el detective Sherlock Holmes .

Léase bajo su propio riesgo

2008-11-02T23:02:00.001-08:00

Hay 360 grados para ver ésta realidad. Y todos y cada uno de ellos apuntan a tí.

Ésta noche

2008-10-22T20:31:00.000-07:00

Ésta noche todo es posible.

Puedes oir en el viento zumbando incesantemente las historias cargadas del pasado. Y el agua ésta noche sabe a lágrimas dulces y a sueños liquidos, recuerdos perdidos.
Ésta noche dos y dos pueden sumar cinco, cien o cien mil. Y los animales y las plantas pueden hablar y platicar contigo sobre política, sobre el clima, sobre música y arte. Ésta noche puedes volar.
Incluso ésta misma noche no tiene que acabar hoy. Puede durar indefinidamente, todo lo que quieras, lo mucho o poco que éso sea.

Ésta noche todo es posible.

Cuentos mínimos #3

2008-10-20T20:05:00.001-07:00

No sé de qué habalaba. Probablemente ella tampoco sabía de qué estaba hablando yo. Así que nos callamos e hicimos el amor.

Cuentos mínimos #2

2008-10-20T20:04:00.001-07:00

Cuando salí de aquel lugar, la tarde se había convertido en una noche fria y solitaria y sin embargo, todavía era temprano para nacer otra vez.

Cuentos mínimos

2008-10-20T20:02:00.000-07:00

Había una vez un perro que ladraba y ladraba. Hasta que un dia se dió cuenta que no le gustaba y dejó de hacerlo.

I Believe

2008-10-15T22:39:00.000-07:00

Alguna vez llegué a preguntarme si algo de lo que creíamos, casi inconcientemente, realmente existía. Es decir, si en verdad tenía lugar en éste loco mundo en el que coexistimos todos. Casi por obligación, desde que nacemos estamos inculcados a tener ciertas creencias, ciertos aspectos de la sociedad que en su momento están fuera de nuestro criterio y que, por tanto, nos son transmitidas para nuestra memorización hasta que lleguemos un determinado punto de maduréz en donde finalmente podemos decidir en qué y en qué no creer.
Creo firmemente que he llegado a éste punto.

Algunas personas no creen en Dios. Otras no creen en el Estado, o en las personas, en el matrimonio, no creen en el amor. Algunas personas no creen en la Iglesia, ni en la sociedad. No creen en el karma, ni en la felicidad. Algunas personas no creen en la amistad, o en la sinceridad.
Algunas personas deciden creer que no es necesario creer.
Yo he elegido creer y no creer en algunas de éstas cosas.

No creo en Dios, ni en la Iglesia, y tengo fuertes razones para no hacerlo. Me considero una persona realista, trato de ver siempre la objetividad de las cosas y creo que si algo puede explicar el mundo es la ciencia, no un concepto abstracto, una verdadera necesidad del hombre como lo es la religión.

No creo en el estado, pero creo en la sociedad. No creo en el karma, pero creo en las personas y que todavía existe, aunque sea en pequeñas y muy rebuscadas cantidades, la sinceridad de las mismas. No creo en el tiempo, cosa bastante rara. El tiempo lo considero algo demasiado subjetivo como para ser plasmado en dias, horas, minutos o segundos. No hay reloj que pueda hacer tan complicada tarea: La medianoche de hoy no será nunca la medianoche de ayer, ni la de mañana. Cada lapso de existencia tiene su propio trasfondo. Único e irrepetible.
Creo firmemente en la amistad, y creo más que nada en el mundo, en el amor.

Creo finalmente, que todos necesitamos algo en qué creer y en qué no creer. Nos hace darnos cuenta de quienes somos y que posturas decidimos tomar. Nos hace diferentes a algunos pero nos une a otros, aquellos que compartan nuestro punto de vista.

Y más fuerte que nunca, y con una certeza abrumadora puedo decir sin dudas, abiertamente y a los cuatro vientos:
"Creo en mí mismo."

Alguien una vez dijo:

2008-09-25T20:59:00.000-07:00

"Lo único peor que dar explicaciones, es darlas antes de tener que dar explicaciones"

El viaje sin fin

2008-09-16T01:06:00.000-07:00

Acompáñame en un viaje como ningún otro.
Una aventura por lo incierto
Solos tú y yo
Y nuestros sueños y secretos

Abriremos un capítulo nuevo
Y escribiremos nuestras historias
Aprenderemos y con ellas creceremos
Seguiremos nuestras sombras

No necesitamos ninguna razón.
No necesitamos explicaciones.
Lo único que necesitamos es creer.
Las estrellas serán las direcciones.

Y cuando caiga la noche
Nos refugiaremos en mis brazos
Los fragmentos de mi amor por ti
Los marcaremos todos con trazos

Y acostados, miraremos el cielo
Mientras vuelan los recuerdos
Pensando en el viaje sin fin
De amantes eternos, de locos y cuerdos

Y cantaremos junto al fuego
En el viento, un hermoso sonido
No sabemos a donde vamos, pero no te preocupes
Lo descubriremos a medio camino...

Para ti.

Retrospectividad

2008-09-04T23:21:00.000-07:00

Un, dos, tres, cuatro. Marcan los segundos el reloj. El tiempo egoísta transcurre lentamente, siguiendo su propio compáz. Tic-toc, Tic-toc.
Los calendarios marcan el día. Alguien había inventado que existía tal cosa como el tiempo: los segundos y los minutos, las horas y los dias y yo, injustamente, tenía que creerlo.
¿Pero que tal si decidiera no creer eso? ¿Que tal si yo, a diferencia del reloj, marcara mi propio ritmo?¿Y si basara cada una de mis acciones en mi propia interpretación y no en la de las manecillas y los engranes de un frío mecanismo artificial?
Si ése fuese el caso, talvez no estaríamos aqui. Talvéz todo sería muy diferente.
Pero no lo es. Y me entristece aceptarlo. Me destruye no comprender el porqué, no poder dar una explicación.

Quisiera, pero no puedo. Soy parte de una sociedad, y por tanto, estoy obligado a seguir sus conceptos y sus reglas. Todo aquello que ellos consideren "normal".
¿Pero quién es quién para decir qué es o no es "normal"? ¿Para decir qué está bien o qué está mal? Hasta donde yo sé, no existen tales definiciones. Nunca lo han habido y nunca lo habrán.
Es tonto querer controlar las cosas. Algunas cosas están destinadas a no tener control.

Leer entre lineas.
Me costó trabajo aprender a leer entre lineas. Hay cosas que son mejor expresadas por el silencio. El confiable viento, que siempre encuentra la sutil forma de hacer llegar lo que nunca fue dicho, pero sin embargo fue pensado. En este mundo no hay lugar para lo inefable, para lo impronunciable. Pero si para las miradas ciegas... y para las palabras mudas.

Y hoy. Sí, hoy, me pongo a pensar.
Sin ti, las cosas serían infinítamente diferentes.
Sin ti, alguien más sería yo.
Sin ti, únicamente mis sueños tendrían sentido.
Sin ti, los recuerdos serían mi mas profundo tesoro.
"Sin ti, las emociones de hoy no serían mas que la piel muerta de las emociones de ayer."

Luis Rdz.

Círculos

2008-08-26T22:43:00.000-07:00

El humo del tabaco aromaba aquel lejano día, hace ya mucho tiempo. Era Diciembre y llovía. Lo recuerdo bien. Ella estaba sentada frente a mí, su mirada clavada en la mía, cigarro en mano, buscando las palabras apropiadas para un momento inapropiado. Tal vez ella tenía razón. Tal vez era muy pronto.

De repente, el sonido de su voz irrumpió el ensordecedor silencio al que ya nos habíamos acostumbrado. Con un sorbo de mi taza, el tibio café americano que tanto me gustaba entró a mi boca y lo digerí secamente. Estaba preparado para lo que viniera. ¿O lo estaba?

-Me traes tanta nostalgia...-

Y con esas palabras tan sencillas, trajo en mí una avalancha de recuerdos. La verdad no había pensado lo mucho que la extrañaba. Simplemente había decidido aceptar lo que había pasado: Un día desapareció, y no supe más de ella. Mi vida y la suya siguieron adelante, pero por distintos rumbos. Hacía tanto que no sabía de ella.

-Si te dijera que tú también me traes nostalgia, me creerías?- Le respondí.
Era la verdad, por mas estúpido que sonara. No era una de esas cosas que dices por mera reciprocidad. Era en realidad lo que sentía, y no decir ese tipo de cosas era un error.

-No.- Contestó.
No puedo decir que no me lo esperaba. Di un sorbo más a la taza. El café se empezaba a enfriar. Entonces tomé un cigarro de la cajetilla y lo encendí. Sé que no debería fumar, pero sólo hoy haré una pequeña excepción. "Hoy es un buen día para las excepciones", pensé.

-Pues lo haces. Me recuerdas tanto a cómo era yo hace tiempo, a cómo eramos. Y a lo que sentía cuando estábamos juntos.-
Respondí. No importaba si me creía, tenía que saberlo. Con ella llegué a sentir algo con quien nunca antes había sentido: Afinidad. Tenía que saberlo.

-¿Qué sentías?- Preguntó.
Algo en sus palabras me hacía saber que ésta vez si me había creído. Ella sabía que era cierto lo que había oído. Sabía porque en el fondo sabía que ella sentía lo mismo, alguna vez lo sintió, muchos meses atrás. Pero necesitaba oírlo. Entonces, di una inhalada a mi cigarro y la miré fijamente.

-Sentía que contigo, no importaba de que habláramos siempre me entenderías. - Contesté.
Por un momento, el silencio se apoderó nuevamente del lugar. A veces el silencio dice más que las palabras. Entonces, ella dio una suave inhalada a su cigarro y nos miramos fijamente.

-¿No tienes la sensación que todo se repite?- Ella preguntó.
Sabía a que se refería. Sabía porque yo sentía exactamente lo que ella sentía en ese momento. Esa extraña sensación de volver a sentir todo otra vez y preguntarte porqué termino, sin saber dar una respuesta.

-Sí. Parece como si viviéramos todo de nuevo.- Ella asintió.
-Es bueno que la vida tenga sus círculos.- Le dije.
Es cierto. Todo lo que nace algún día tiene que morir. No existe tal cosa como la inmortalidad. Así como las etapas de la vida, cada una con su principio y su final. Cada inicio tiene un fin, y el final de algo puede bien ser el comienzo de otra cosa.

-Es cierto.- Concluyó.
Tomé una última vez mi taza. El café se había tornado frío. Bebí lo último que quedaba y dejé la taza en la mesa. Una suave brisa se coló por las ventanas del establecimiento. Su pelo se ondeó con gracia, y entonces pensé en todo lo que habíamos pasado hasta éste punto. Un largo camino y sin embargo, ahí estábamos.

-Tal vez, en alguno de esos círculos, tú y yo volvamos a encontrarnos...- Le dije.
-Tal vez.- Respondió. Su mirada penetrante, indescifrable.

Y de repente sonrió. Hacía tanto que no la veía sonreír. Y en ese momento, sentí algo que me hizo temblar. Me sentí feliz, triste, con miedo, con esperanzas, incierto, pero más seguro de lo que alguna vez he estado, todo a la vez. Dí una última inhalada a mi cigarro. El humo del cigarro flotó delicadamente sobre el aire.
El aroma del tabaco, lo recuerdo bien.

Tal como el viento

2008-07-20T23:15:00.001-07:00

Se fue una tarde de otoño. Tan rápido e indoloro, que en un abrir y cerrar de ojos había partido para nunca volver.
Como una suave caricia final.
Tal como el viento.

Sus ojos reflejados en los mios, diciendo más que las palabras podrían alguna vez decir. Inundados. Su mirada absoluta.
Helada y perforando mi alma.
Tal como el viento.

El último adios, el más doloroso de todos.
No hay otra salida, ésto es lo único que queda. Mi corazón lo ordena.
Tan impredecible e inexplicable.
Tal como el viento.

Ésta voz en mi cabeza retumbando de remordimiento.
Que nunca será escuchada, más que en mis más horribles pesadillas.
Un secreto que vive sólo en mí y no más en ti.
Silencioso y mortal.
Tal como el viento.

-Luis Rdz

El mejor truco

2008-07-20T22:52:00.000-07:00

"El mejor truco que el diablo alguna vez inventó fue hacer creer al mundo que no existía"
-Charles Baudelaire

¿Porqué?

Una frase...

2008-06-08T23:21:00.000-07:00

“Se es joven sólo una vez en la vida, pero eso puede durar eternamente”
-Vik Muniz, artista y pintor brasileño

"El Ajedrecista" Parte 2 (Caballo)

2008-04-29T01:00:00.000-07:00

-“Tú eres tan sólo un peón en un mundo de reyes”-

Y mientras sus mágicas palabras se clavaban en mí como afiladas flechas, pude sentir como más y más me iba hundiendo en un mar sinfín de interrogantes sin respuesta. Aquel hombre había despertado en mí una insaciable sed por la búsqueda de la verdad. Una verdad que cada segundo se volvía cada vez más inalcanzable. Un mero mito, una fracción de lo real en éste mundo abstracto.

-¿Soy sólo un peón... en un mundo de reyes?- Me pregunté silenciosamente.
No podía ser creerlo, no podía ser cierto. Todo había perdido sentido nuevamente y me encontraba cayendo una vez más hacia un interminable abismo de confusión. Me sentía vacío, sin vida, como si alguien con una palabra, me hubiera despojado de mis más profundos pensamientos.

El hombre, sin responder, volvió su espalda hacia mí y continuó su contemplar. Aquel místico atardecer había perdido su encantamiento, se había convertido en una mera señal de esperanza. Una promesa latente y silenciosa de encontrar aquello que tanto buscaba.

Entonces, recobré el valor que alguna vez había poseído y confronté a aquel hombre. El hombre que me había adentrado a ésta odisea y que ahora me tenía a su merced, colgando de un hilo invisible, entre lo que fue y lo que será, entre lo real y lo imaginario.

-Me rehúso a creerlo.- Contesté. El hombre, sorprendido se volteó y me miro. Había sorpresa y a la vez, incertibumbre en sus ojos.
-Me rehúso a aceptar vivir siendo un mero peón, en un mundo de reyes.-

El hombre se dirigió hacia mí y mientras se acercaba lentamente, su hipnotizante mirada conectó con mis ojos, y sentí como si el tiempo se hubiera congelado, y como si en ese momento no existiera nadie el mundo, mas que aquél hombre y yo.

-No basta con eso, peón…- Contestó desafiantemente. Entonces, el hombre se dirigía a darme la espalda una vez más, cuando respondí:
-Incluso hasta un peón puede promoverse y ser tan valioso como un rey.-

Estático, el hombre se detuvo y se volteó una vez mas hacia mi dirección. Intrigado, el hombre dijo:

-No es tan simple. Todo involucra un cambio. Y como todo cambio, incluye un proceso. ¿Estas seguro de saber el precio?-
-Sí. Estoy seguro...- Respondí.

Y entonces, me llevó un paso más cerca de entender que hacía en ese lugar y mi propósito ahí cuando dijo:

-Realmente comprenderás todo cuando seas capaz de valorar tus piezas. Y cuando, como el ágil caballo, puedas superar los obstáculos que tú mismo te has puesto.-

Voy simple.. extremadamente

2008-02-24T22:28:00.000-08:00

(Reflexión sacada de un mes de trabajar en una pizzeria)

Si el mundo fuera una enorme pizza, en primer lugar la tierra no sería redonda, sino plana.
Si el mundo fuera de pizza, a su vez, sería salsa de tomate la que ocuparía 3/4 partes de la superficie de la tierra y no agua.

Si el mundo fuera una pizza no habrían continentes, ni islas, solo queso que conformaría el suelo terrestre.

Peperonni, Salami y todos esos deliciosos ingredientes probablemente serían los equivalentes a lo que conocemos ahora como paises y territorios.

Si el mundo fuera una pizza, el calentamiento global no sería algo malo, sino algo extremadamente bueno.

También, si el mundo fuera una pizza no habrían guerras. Nadie se disputaria quien tiene más queso o más tomate, ya que a todos le tocarían partes iguales.

Para acabar.. si el mundo fuera pizza, todos seríamos iguales. Tendriamos el mismo sabor, seríamos igual de crujientes y deliciosos.
¿A que viene esto? La verdad no tengo idea.. Sólo se que la vida seria divertida si el mundo fuera pizza.

La princesa y el enano

2008-02-06T22:15:00.000-08:00

Había una vez una princesa que vivía en un palacio muy grande. El día en que cumplía trece años hubo una gran fiesta, con trapecistas, magos, payasos..... Pero la princesa se aburría. Entonces, apareció un enano, un enano muy feo que daba brincos y hacía piruetas en el aire. El enano fue todo un acontecimiento.

Bravo, Bravo, decía la princesa aplaudiendo y sin dejar de reír, y el enano,contagiado de su alegría, saltaba y saltaba, hasta que cayó al suelo rendido. "Sigue saltando, por favor" dijo la princesa. Pero el enano ya no podía más. La princesa se puso triste y se retiró a sus aposentos.....

Al rato, el enano, orgulloso de haber agradado a la princesa, decidió ir a buscarla, convencido de que ella se iría a vivir con él al bosque. "Ella no es feliz aquí" pensaba el enano. "Yo la cuidaré y la haré reír siempre". El enano recorrió el palacio, buscando la habitación de la princesa, pero al llegar a uno de los salones vio algo horrible. Ante él había un monstruo que
lo miraba con ojos torcidos y sanguinolentos, con unas manos peludas y unos pies enormes. El enano quiso morirse cuando se dio cuenta de que aquel monstruo era él mismo, reflejado en un espejo. En ese momento entró la princesa con su séquito.

"Ah estas aquí, qué bien, baila otra vez para mí, por favor". Pero el enano estaba tirado en el suelo y no se movía. El médico de la corte se acercó a él y le tomó el pulso. "Ya no bailará más para vos, princesa" le dijo. "¿Por qué?" preguntó la princesa. "Porque se le ha roto el corazón". Y la princesa contestó: "De ahora en adelante, que todos los que vengan a palacio no tengan corazón".

-Oscar Wilde.

"El ajedrecista" Parte 1 (Peón)

2008-02-04T21:13:00.000-08:00

DE AQUÍ EN ADELANTE, ESTÁ ENTRANDO EN LOS DOMINIOS
DEL
AJEDRECISTA-
leía el letrero que se encontraba justo frente a mi.

El cómo llegué a donde me encontraba era algo que no pasaba por mi mente en ese momento. Lo único en lo que podía pensar era en la invitación que ante mí se presentaba ese preciso instante. No había un pasado ni un futuro, sólo el presente. Un presente ambiguo en el cual no existían respuestas, sólo preguntas. Y justamente una era la pregunta que hacía eco en mi mente.

Seguí mi camino hacia lo desconocido. La preocupación y la inseguridad que tanto me caracterizaban no pudieron contra la curiosidad y la intriga que de mí se apoderaron, y entonces, me adentré hacia tierras profanas.

Era un escenario de ensueño, o quizás de pesadilla el que me rodeaba. Me sentía en algún tipo de dimensión desconocida o universo paralelo, alejado completamenpe de la realidad. El camino que seguía era de un mármol lustroso, separado en cuadros alternados de blanco y negro. El paisaje a mis alrededores era frío, seco y sin vida. Los pocos árboles que emitían de la ya marchita tierra estaban a un paso de quebrantarse. Entonces volteo y por un segundo, replanteo mis opciones. Las obscuras y torcidas rejas de la entrada se encontraban ya atrás. Sólo había una ruta: Adelante.

Después de un tiempo de seguir aquel camino que parecía interminable, pude observar a lo lejos una diminuta figura. El sol estaba a punto de caer. Era un atardecer mágico y misterioso el de ese momento. Había algo, no sé qué, en ese atardecer que lo hacía diferente a todos los que había visto. Pero claro, éste era un lugar completamente diferente a todos los que había visto.

Poco a poco la figura se tornó cada vez más y más humana.
Era un hombre. Era una persona.
Feliz y emocionado de no ser el único en aquel lugar de fantasía, apresuré el paso. Sin darme cuenta, comencé a correr hacia aquel hombre. Necesitaba respuestas. Y algo dentro de mí sabía que aquella persona podría dármelas.

Agitado y cansado, finalmente alcancé mi destino. Después de tomar un poco de aire, me postré frente a aquel misterioso sujeto. En cuanto fijé la mirada en aquel ser, me di cuenta que como todo en ese lugar, parecía sacado de algún cuento de hadas.

-Hola- Le dije.
Parecía que aquel hombre no se había siquiera percatado de mi presencia. Comencé a mirarlo fijamente. Su mirada estaba perdida, contemplando el atardecer. Entonces, repetí la acción.
-Disculpe, parece que me he perdido, yo...- Pero fui interrumpido.
-No estás perdido. Te encuentras dentro de los dominios del ajedrecista.- Respondió el hombre.
-Bueno, sí, eso decía el letrero.- Proseguí. -Pero lo que quiero decir es...-
Entonces callé. La verdad es que no estaba perdido. Sabía perfectamente donde estaba. De algún modo bizarro, las cosas tenían sentido. Desesperado, cambié de estrategia.

-¿Quién es usted?- Pregunté.
Necesitaba saberlo. Entonces, después de meditar un poco, volteó a verme. Sus ojos verdes esmeralda se conectaron con los míos en un mar de paz y calma. Entonces respondió.
-A veces las personas deberían preguntarse primero quiénes son ellos mismos, antes de preguntar a los demás quiénes son.-

Sus palabras resonaron en mi cabeza y tardaron en adquirir significado, hasta que finalmente las comprendí.
-¿Quién soy?- Pregunté en voz alta.
No supe responder. Aquella pregunta que en cualquier otro momento tendría sentido más que cualquier otra cosa en el mundo, en ese instante carecía totalmente de él.

Decidido que aquel hombre podría encontrar una mejor respuesta que yo para aquella interrogante, acudí a él.
-¿Quién soy?- Le pregunté.
Todas mis esperanzas se habían transmitido a su esperada resolución. Entonces dijo las palabras que empezarían un viaje del que todavía no estoy seguro si he vuelto:

-Tú eres tan sólo un peón en un mundo de reyes.-

El hombre que perdió su sombra

2008-01-31T21:22:00.000-08:00

Te contaré una historia:
Se titula “El hombre que perdió su sombra.”

Se cuenta en algunos rincones del mundo que hace ya mucho tiempo, existió una vez un hombre igual a ti y a mi, que poseía una sombra, como tu y como yo.

Sin embargo, éste hombre era diferente a su manera, y por tanto, su sombra era diferente también.

Este hombre era un hombre solitario. No tenía a nadie en el mundo y vivía una vida vacía y triste. Su única compañía era su sombra y por tanto era su único amigo. El hombre, cuya profesión era escritor, solía contarle grandes cuentos y leyendas, todas las noches prendía una vela y le contaba una historia nueva. Se dice que de tantos relatos, la sombra llego a medir casi el doble de la estatura del hombre.

Pero un día algo terrible sucedió. Una mañana despertado por la luz del sol, el hombre se dio cuenta que su sombra ya no estaba. Había desaparecido.

Inmediatamente el hombre se dispuso a buscarla. Recorrió toda la ciudad en busca de ella, preguntando a cada persona que encontró, sin conseguir respuestas.

-"Disculpe" decía el hombre. "Ando buscando algo muy valioso."
A lo que la gente respondía:
-"¿Que es lo que buscas, joven?"
-"He perdido a mi sombra..." Les contestaba.

Después de muchos años de buscar a su compañera, el hombre murió triste y solo. Fué enterrado a lo alto de una colina y su tumba nunca fue visitada por nadie. Hasta la fecha, se dice que mientras recorres aquel viejo cementerio, aún puedes ver la enorme sombra de aquel hombre rondando la tumba de su antiguo dueño. Y si sabes escuchar, puedes oír en el viento a la sombra susurrando los mejores cuentos e historias que la humanidad ha oído.

Ahora, ¿Por qué crees que el hombre perdió su sombra?

El cuentista le contaba grandes historias y cuentos a la sombra. La sombra, siendo parte de él, quiso conocer todos esos magníficos lugares y hacer lo que el cuentista nunca pudo lograr. La sombra había crecido gracias al cuentista, alimentó sus sueños y sus esperanzas. Sin embargo, el cuentista se había encerrado en su mundo de soledad… y nunca supo seguir adelante. Finalmente, la sombra al sentir que el cuentista había muerto, regresó con el, a hacer lo que una vez el cuentista había hecho con ella. A ser su compañía eterna y a contarle cuentos e historias cada noche bajo la luz de la luna.

Velocidad

2007-12-28T00:36:00.000-08:00

Velocidad.. ¿qué es la velocidad?

La física nos dice que es el equivalente a la distancia entre un tiempo definido. La vida nos dice que la velocidad es lo que nos hace darnos cuenta que hubo un ayer y que hay un hoy.

A veces la vida pasa demasiado rápido. Otras veces pareciera que cada segundo durara una eternidad. Es por eso que la velocidad de la vida no es constante, aunque pareciera que lo es. Cada experiencia, cada nuevo aprendizaje, cada risa, cada llanto, cada dormir y despertar, cada segundo es una parte de nosotros que muere. Es una parte que es devorada por la velocidad. Porque la vida sigue su rumbo, y a veces si no nos damos cuenta, nos quedamos en el camino.

Cada uno de nosotros hemos recorrido un largo camino hasta el punto donde nos encontramos ahora. Todo esto determina nuestra distancia. Es todo lo que somos, toda las experiencias que conforman nuestra identidad y nuestro ser. Dividido entre un tiempo específico, un tiempo que no vuelve, y que sigue su rumbo hacia adelante sin mirar atras.

Nosotros determinamos la velocidad. Y cada uno de nosotros decidimos existir y darle un significado a la vida. A veces solo es cuestión de detenernos, y observar... Vivir.. y sonreír...
"Somos producto de la velocidad."

Tributo a Mark Knopfler

2007-12-28T00:21:00.001-08:00

Quisiera dedicar esta entrada a quien para mi es el mejor guitarrista del mundo entero.. Mark Knopfler.

Para quien no lo conozca, fue fundador de una de la mas aclamadas musicalmente bandas de rock and roll clásico de todos los tiempos, Dire Straits, formada en 1977 donde participo como guitarrista principal y vocalista.

Mark Knopfler sin duda es un único entre los guitarristas actuales, maneja un estilo poco usado ya en la actualidad, un tipo especial de "finger picking", técnica utilizada predominantemente por guitarristas diestros pese a él ser zurdo. También maneja una variación personal del "clawhammer" comunmente vista en bajistas.

Una de sus canciones mas conocidas y aclamadas es "Sultans of Swing" que es verdaderamente un himno entre las mejores canciones de rock del mundo. En lo personal, la versión en vivo del programa Old Grey Whistle Test de 1978 es la mejor de todas. La pueden checar aqui...
http://www.youtube.com/watch?v=3nwc-V78IVU

Para concluir, solo resta decir que tiene una carrera impresionante de canciones de su proyecto solista. Realmente lo considero un modelo a seguir, una inspiración y con suerte (demasidad) espero algun dia poder tocar como el, y ¿porque no? Talvez algun dia poder tocar "Sultans of Swing"

Luis Rdz

Frases de "El Principito"

2007-12-20T16:36:00.000-08:00

Diciembre, sin duda es un mes para estar con alguien, ya sea con la familia, con los amigos, o por que no.. con uno mismo. Aqui les dejo unas frases de verdadera reflexion que Antoine de Saint-Exupery nos regala en su obra maestra "El Principito".

"Sé que en algún lugar del mundo, existe una rosa única, distinta de todas las demás rosas, una cuya delicadeza, candor e inocencia, harán despertar de su letargo a mi alma, mi corazón y mis riñones. "

Las personas grandes nunca comprenden nada por sí solas y es muy aburrido para los niños tener que darles una y otra vez explicaciones.

Es posible, en fin, que me equivoque sobre ciertos detalles muy importantes. Pero habrá que perdonármelo ya que mi amigo no me daba nunca muchas explicaciones. Me creía semejante a sí mismo y yo, desgraciadamente, no sé ver un cordero a través de una caja. Es posible que yo sea un poco como las personas mayores. He debido envejecer.

No sabía qué decirle, cómo consolarle y hacer que tuviera nuevamente confianza en mí; me sentía torpe. ¡Es tan misterioso el país de las lágrimas!

Tú no eres para mí todavía más que un muchachito igual a otros cien mil muchachitos. Y no te necesito. Tampoco tú tienes necesidad de mí. No soy para ti más que un zorro entre otros cien mil zorros semejantes. Pero si me domesticas, entonces tendremos necesidad el uno del otro. Tú serás para mí único en el mundo, yo seré para ti único en el mundo...

He aquí mi secreto, que no puede ser más simple : Sólo con el corazón se puede ver bien. Lo esencial es invisible para los ojos.

Cuando por las noches mires al cielo, al pensar que en una de aquellas estrellas estoy yo riendo, será para ti como si todas las estrellas riesen. ¡Tú sólo tendrás estrellas que saben reír!

-Los hombres han olvidado esta verdad -dijo el zorro-, pero tú no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado. Tú eres responsable de tu rosa...

Otoño

2007-11-22T21:59:00.000-08:00

Recuerdo aquella vez en la que regresé, después de tantos años al lugar donde nací y crecí. Era un sentimiento extraño, el que se había apoderado de mi. Todo era tan familiar, y al mismo tiempo, tan desconocido, como si se tratara de uno de esos sueños en donde sientes que ya has estado ahí de cierta manera antes.

Estando allí, recordé que cuando era chico, me encantaba ir al parque que se encontaba a unos minutos de mi casa a ver las hojas de otoño caer, y jugar con ellas. Me sentía tan feliz, estando allí, como si mágicamente el mundo se detuviera, y la naturaleza te regalara un momento para bailar, solo tú y las hermosas hojas que volaban sobre el suave viento de Noviembre.

Era otoño, y tenía muchísimas ganas de ver las hojas. Inmediatamente, le hablé a un amigo, que años atrás, había sido uno de los mejores amigos que he tenido en toda mi vida. La distancia lamentablemente nos separó, y dejamos de frecuentarnos. Sin embargo, constantemente pienso en él, y me pone triste pensar en todo lo que vivimos cuando niños y el saber que ahora hemos tomado cada uno caminos distintos. Pero tristemente, este tipo de cosas sucede cuando uno envejece. Uno olvida a las personas, y con ellas, se olvida a sí mismo. Por suerte, el no me había olvidado y aceptó mi propuesta de visitar el viejo parque. Acordamos vernos allá y entonces, emprendí el viaje.

Llegué entonces, en menos tiempo que el estimado, probablemente porque la distancia parecía más larga cuando niño. Allí se encontraba ya mi amigo, observando los árboles del parque, contemplando con la mirada fija hacia arriba. Caminé entonces, y me paré junto a él. ¡Qué feliz me sentí al verlo! No había cambiado nada, y por un instante, pensé en los buenos momentos que tiempo atrás habiamos compartido. Ocho años habían pasado, y aqui nos encontrabamos, todavía viendo las hojas caer.

Pero este año, las hojas no habían caído. Por alguna extraña razon, el otoño no había llegado todavía al parque, y las hojas se encontraban aún en sus ramas, ansiosas por llover y decorar el pasto con su anaranjado esplendor. Decepcionado y triste, volteé a mi amigo y le dije:

-"Que lástima, aún no han caido las hojas..."-
Mi amigo, volteó hacia a mi, y casi sorprendido, sonriente y amable como siempre, contestó:
-"¿De que hablas? ¿No las ves? !Está repleto el lugar de ellas!"
-"¿Dónde? No veo una sola hoja en el parque."- Respondí. ¿Acaso se había vuelto loco? No había señales del otoño en aquel viejo parque.
- "Vamos, yo se que puedes verlas. Inténtalo. Busca bien, pero no busques en este parque, mucho menos en aquel triste árbol, busca sino dentro de tí. Allí estan, viejo amigo, yo lo se. Busca bien, y las verás."

Se esforzaba tanto en ver las hojas en donde no lo habían, y fue entonces que las vi. Todo volvió a mi, como el más hermoso de los recuerdos hecho realidad. Y me vi a mi mismo, en ese mismo lugar.. !Que joven me veía! No tenía mas de diez años, y ahi estaba, saltando y riendo, en medio de un mar de brillantes, mil y un hermosas hojas de otoño. Todo es tan sencillo cuando uno es niño, y no había cosa mas sencilla en el mundo. Sólo un niño y sus hojas, y eso bastaba para ser feliz.Y me sentí tan feliz en ese momento, que toda la tristeza del mundo había desaparecido.

Es como cualquier cosa en la vida. Una vez alguien muy sabio me dijo que para encontrar la verdadera belleza de las cosas hay que saber ver a través de ellas. Me sobran razones para creer que mi amigo era una de estas personas. El me enseñó a ver la verdadera belleza de las cosas, y a ver hojas donde pareciera simplemente un jardín vacío.

Después de un tiempo, decidimos marcharnos del parque, felices de haber podido ver nuestras hojas.Y la verdad no estoy seguro si fue mi loca imaginación, pero podría jurar que en cuanto dimos la vuelta para regresar, a lo lejos, una pequeña hoja se desprendió de la rama del viejo arbol, y flotó suavemente por el aire...

Capitulo 1 (cont...)

2007-08-21T22:29:00.000-07:00

A veces pienso demasiado las cosas, creo que ese es mi problema. Analizo todo, las causas y las consecuencias, el porqué y el cómo, sin dejar atrás al cuando y al donde. Durante toda mi vida he conocido mucha gente, amigos y extraños que no necesariamente comparten mi mismo punto de vista sobre muchos temas de la vida. A veces quisiera ser un poco mas como los demás, que no se detienen a pensar mucho en lo que es la vida y lo que nos espera a todos. Gran parte de la vida se te puede ir pensando. La diferencia está en si tus pensamientos te llevan a algun lado. Honestamente, espero que los mios me lleven a algun lado.

A veces también pienso que estoy solo en el universo, y que nadie nunca podra llegar a comprenderme al cien por ciento. Pero a la vez, me encuentro muy necesitado de todas aquellas personas que no me entienden. La soledad y la angustia parece que me siguieran y me estuvieran esperando escondidas detrás de cada esquina, esperando el momento en que me encuentre más vulnerable. La melancolía es muchas veces mi mejor amigo y mi peor enemigo. Lo más triste que alguna vez nos puede pasar, es recordar. Saber que algo pasó, fué, pero que nunca mas podra ser. Los recuerdos más felices son los que mas duelen recordar.

Hablemos de los recuerdos. Los recuerdos son el alma de la melancolía. Yo constantemente me encuentro a mi mismo recordando, pensando más en lo que fue que en lo que será. Quizás se deba a que el pasado es algo seguro, a diferencia del futuro, que se encuentra en nuestras manos y cada uno le damos el rumbo que nos dicte nuestra conciencia. En momentos como éstos, quisiera tener una especie de brújula que me diga exactamente como reaccionar a estos sentimientos encontrados. No se si temo al futuro, si temo al fracaso y a la soledad. Talvéz tema a temer, que es lo peor. Pero aunque suene raro, creo que ésto que siento es algo que en nuestra propia manera cada uno experimentamos. Es el miedo a lo incierto, y a cómo vamos a reaccionar. Y aquí es cuando decidimos. Es cuando cada uno de nosotros elige quien va a ser por el resto de su vida.

http://observadoresdeestrellas.blogspot.com/

Capitulo 1

2007-07-26T23:12:00.000-07:00

Es chistoso cómo unas cosas cambian tan drástico de un dia para otro. Algunas cosas las esperamos con ansias, hasta al día en el que finalmente llegua a nosotros el momento esperado... unas cosas son exactamente como uno las espera. Otras, no tanto.

Cuando yo tenía trece años, recuerdo que me decía a mi mismo: "En cuando cumpla los dieciocho años, me largo de aqui." En esos momentos, la situación de mi familia era distinta a la de ahora. Mi mamá se encontraba en una etapa dificil saliendo de un reciente divorcio, y con algunos problemas económicos. Actualmente, las cosas son mejores. Mi madre ha vuelto a casarse con un hombre que es a toda madre. Le gustan las mismas cosas que a mi hermano y a mi; tenemos afición por las buenas cosas de la vida: el futbol, la música y el alcohol. Pero bueno, de eso les contaré en otro momento. Ahora lo importante es contarles lo que pasó en mi vida hace exactamente una semana.

Hace exactamente una semana cumplí los dieciocho años de edad, es decir ahora soy un adulto legal, bien y bonito. Y mientras podrían todos pensar que estallo de alegría y felicidad, la verdad es que mas que nada me siento melancólico. Quizás soy el único, quizás no, pero me gusta pensar que la adolescencia es la etapa más bella y emocionante en toda la vida del hombre. Claro, no lo podría confirmar, pues todavia me falta mucho por vivir, es solo que muy seguido pienso esto. Diariamente observo a los adultos, a las personas mayores y su forma de vida, aburrida, monotona, repetitiva y sin emoción, sin esa chispa que hace todo más valioso vivirlo. Cuando uno es niño, se és lo exactamente opuesto. Se vive sin una pizca de responsabilidad, y todo es juego y diversión, pero es opinión de su humilde narrador, que a esta edad no se es plenamente conciente y no se puede apreciar todo lo que falta por experimentar. Cuando uno es niño no suele pensar en el largo camino que implica vivir.

En cambio, cuando uno es adolescente, se obtiene lo mejor de ambas etapas, y es porque se encuentra exactamente en la intersección de estas opuestas. Se puede vivir siendo adolescente, aún sin la carga de la abismal responsabilidad y la vez, la autonomía de un adulto. Y es en esta etapa en la que me encontraba hace unos dias, cuando me entró esta confusión, esta melancolía inexplicable. Sonará loco, pero pienso que asi como existe la crisis de la mediana edad, debe existir alguna "crisis de la juventud" o algo asi. Si eso existiera, estaría seguro que estoy sufriendo de eso en este momento.

(Continuará)

El futuro libro

2007-07-22T22:51:00.000-07:00

En honor a mi reciente cumpleaños numero 18 quisiera comentarles sobre un proyecto personal que tengo, se trata de un libro que empecé a escribir unas semanas previas a ser ahora legalmente un adulto. Mi intención con este libro es más que nada dejar por escrito los sucesos más importantes de mi vida, desde que entré a la adolescencia, hasta ahorita, que cumplo los 18. Preguntaran, ¿porqué exactamente desde ese lapso especifico de tiempo?

Pues la respuesta, viene con otra cosa que quisiera comentarles. Este libro tiene una dedicatoria. Y es para mi hermana, que ahorita tiene 10 años, pero planeo entregarle este libro cuando cumpla exactamente 13 años, y que el contenido del libro le sea lo más familiar posible. Mi intención es mas que nada, cuando yo voy dejando esta etapa y ella en su momento apenas este entrándose, que aprenda de todo lo que yo viví y compartirle todo lo que ella sentirá en su momento y yo ya lo sentí.

Bueno, les iré compartiendo poco a poco lo que lleve escrito empezando con esto..

A Sandra, quien una vez me dijo que no le gustaba leer, y sin embargo, le escribo este libro, esperando que ella aprenda tanto de él, cómo yo aprendí escribiéndolo.

Capitulo 1

(Continuará....)

En otra vida

2007-06-09T15:13:00.000-07:00

-En otra vida fui un gran pensador filosófico, me cuestioné sobre la vida y sobre sus misterios.
-En otra vida fui un líder revolucionario, y mis ideales eran compartidos por miles de personas.
-En otra vida fui inventor, con mi imaginación cree y diseñe cientos de aparatos para el beneficio del hombre.
-En otra vida fui pintor, y plasmé en cientos de lienzos hermosas obras de arte.
-En otra vida fui un escritor, y mis novelas, poemas y cuentos fueron mi regalo para la humanidad.
-En otra vida fui ajedrecista, y mis jugadas fueron marcadas en la historia.
-En otra vida fui un científico, descubrí y experimenté como nunca nadie antes lo había hecho.
-En otra vida fui un gran compositor, creando las mas majestuosas sinfonías y operas que el mundo haya visto.
-En otra vida fui político, y luche por la justicia y la libertad en el mundo.
-En otra vida fui astronauta, y pude ver el universo, la galaxia y las estrellas con mis propios ojos.
-En otra vida fui director de cine, y dirigí las películas y obras mas aclamadas en años.
-En otra vida fui músico, y domine todos los instrumentos habidos y por haber.
-En otra vida fui futbolista, y mis goles hicieron vivir mil y un emociones y pasiones.
-En otra vida fui amante.
-En otra vida fui padre.
-En otra vida fui hijo.
-En otra vida fui amigo.
-En otra vida fui... solamente yo.

Y en esta vida... ¿qué soy?
-En esta vida soy todo eso y mucho, mucho más.

Música para sentirse vivo

2007-05-30T23:59:00.000-07:00

Celebrando que Austin Tv se presentará éste 1ro de Junio en el Metro, les quisiera compartir 2 canciones de ellos, que en su momento realmente me hicieron pensar y reflexionar. Una se llama "Satélite" y contiene un poema, sampleo de una pelicula de 1967 llamada Fando y Lis. La otra, "Valiente" contiene un dialogo sampleado de la película "Abre Los Ojos" (cuyo remake probablemente conocerán; Vanilla Sky) de 1997. Aqui van:

"Juguemos" (Poema incluido en.. "Satélite")
(Para los que nunca se rinden..)

–Juguemos. Si yo soy un gran pianista...
–Si eres un gran pianista, y te corto un brazo... ¿qué haces?
–Me dedico a pintar.
–Si eres un gran pintor, y te corto el otro brazo... ¿qué haces?
–Me dedico a bailar.
–Si eres un gran bailarín y te corto las piernas... ¿qué haces?
–Me dedico a cantar.
–Si eres un cantante y te corto la garganta... ¿qué haces?
–Como estoy muerto, pido que con mi piel se fabrique un hermoso tambor.
–Y si quemo el tambor... ¿qué haces?
–Me convierto en una nube que tome todas las formas.
–Si la nube se disuelve... ¿qué haces?
–Me convierto en lluvia, y hago que nazcan las hierbas.
–¡Ganaste! Me sentiré muy solo el día que no estés.
–Si algún día te sientes solo, busca la maravillosa ciudad de Tar.
(Alejandro Jodorowsky y Fernando Arrabal,Fando y Lis, 1967)

"Valiente"
-¿A que estas jugando, chaval? Quitate eso de una vez!
- No quiero verme.
- Me da igual que no quieras verte... Quiero verte yo.
- ¿Es que no te das cuenta? No importa lo que tú veas, importa lo que vea yo! Es mi sueño!!
-(Alejando Amenabar, Abre los Ojos, 1997)

Finalmente, para concluir este post, quisiera compartirles una última frase, nuevamente, de Austin Tv, que, aunque corta, dice todo lo que necesitamos saber. "Tu Cara no Importa, Importas Tú!" Como dato curioso, en respuesta a este eslogan suyo, el grupo acostumbra a tocar siempre disfrazados y con máscaras, demostrando que efectivamente, sus caras no importan, sino su música. Si tienen tiempo, en serio, les recomiendo mucho ésta banda, es increible lo que una banda sin vocalista puede lograr, todo lo que nos puede hacer sentir usando solamente instrumentos y sampleos. Hay muchas otras bandas, que usando únicamente sonidos transimiten emociones, como Sigur Rós, pero bueno, ésa es otra historia, y con gusto luego se las publicaré.

Discografía de Austin Tv

-Asrael (contiene temas como: Otro Sueño, Valiente, Odelei)
-Austin Tv EP (Les Choses Sont Bizarres, Satelite)
- La Ultima Noche Del Mundo: (Roy Rogers, Rucci, Más que a nada en el mundo, Dos tardes de mi vida)
-Fontana Bella [nuevo!] (Marduk)

Los Observadores de Estrellas

2007-05-28T22:43:00.000-07:00

Una noche tranquila y serena, de esas que sólo realmente puedes apreciar si te detienes a observar el cielo y las constelaciones, dos jóvenes se encontraban tendidos en el pasto. Era pasada la media noche, y el fresco rocío aromaba el momento.

Todo era tranquilidad. Las cigarras cantaban y producían la mas hermosa canción de cuna y el viento soplaba suavemente, trayendo consigo la mas arrulladora de las caricias. El tiempo no existía, sólo eran él, ella, y las estrellas.

La luna se encontraba en su apogeo y bailaba con las nubes, formando con ella una hermosa espiral de luz y obscuridad. Parecía una orquesta de formas y colores. Todo esto junto al luminoso mar de estrellas. Más brillantes que nunca, tan admirables como siempre.

De repente, entre los miles y miles de zafiros celestiales, una pequeña estrella comenzó a emitir un brillo superior a los demás.

Los jóvenes se asombraron, y concentraron su atención en esa diminuta estrella. En ese momento, la estrella se desprendió de su constelación y , como si tuviera juicio propio, descendió lentamente.

Asustados, se levantaron y con la mirada fija al cielo esperaron su caída. Horas, minutos o segundos después, la estrella finalmente alcanzó su destino y se postró frente a los observadores de estrellas. Ellos, confundidos de ver una estrella realizar tal maniobra pero asombrados de ver una estrella tan cerca, más cerca que nadie, permanecieron frente a ella. La estrella, finalmente, habló:

-Hola-
Los jóvenes observadores, perplejos y boquiabiertos, se esforzaron en no perder el conocimiento. Entonces ella, temerosamente respondió :
-Hola... ¿qué eres?-

La estrella, confundida con la pregunta, respondió:
-Soy una estrella, ¿que más podría ser? ¿Qué acaso no son ustedes observadores de estrellas?-

Él, tratando de no pensar en que las estrellas no sólo hablaban, sino que también eran algo groseras, contesto:
-Si, lo somos.... es sólo que en todos nuestros años de observar, nunca vimos una estrella que descendiera y hablara con los humanos.-

La estrella, después de oír la confusión de ambos, respondió:
-Les garantizo que no sólo hablamos, sino que pensamos, sentimos y existimos. Cada una de nosotras es tan valioso como cualquiera de ustedes dos.-

La joven, acercándose cada vez más, contestó:
-Pero.. ustedes son millones y millones, y tan iguales entre sí. Me es difícil de creer que sean tan diferentes unas de otras.-

La estrella, casi inmediatamente, replicó:
-Todas las estrellas somos irrepetibles, pensamos y sentimos de distinta manera. Hay algunas estrellas que permanecen estáticas toda su vida, amarradas a su constelación. Otras, que explotan y crean supernovas, tratando de herir a las demás. También hay estrellas que viven una vida vacía y simplemente se apagan. Finalmente, hay estrellas fugaces como yo que recorren el universo, buscando y conociendo nuevas formas de vida, aprendiendo valiosas lecciones. Llevo ya mucho tiempo observandolos yo a ustedes y pensé en bajar a agradecerles.-

-¿Agradecernos? ¿De qué?- Preguntó él, sorprendido de la respuesta.

-Por observarnos y contemplarnos. Verán, una estrella tendrá sentimientos y pensamientos, y será tan valiosa como cualquier planeta pero no somos nada si no tenemos con quién compartirnos. Mientras haya observadores de estrellas como ustedes, personas que se percatan de nuestro valor, nos den nombres y coordenadas, nosotras seguiremos existiendo, brillando todas las noches,decorando el cielo como sólo nosotras sabemos.

Y en el fondo, somos muy parecidos: cada estrella tiene su valor, así como cada persona. Y así como hay observadores de estrellas, también hay observadores de personas, quienes están pendientes de su valor y de su importancia. Saben que cada uno posee cualidades que los hacen distintos e irrepetibles. Y aunque haya veces en que sientan que las personas no los aprecien, no se desesperen, sólo... miren al cielo. Ahí seguramente, encontrarán respuestas.-

Y tan rápido como llegó, la estrella despegó dejando atrás una estela de brillo y luz hasta llegar a las nubes, donde extendió un último destello y desapareció entre la inmensidad del espacio.