tag:blogger.com,1999:blog-79374834839675514222024-03-13T14:19:08.770-07:00Observadores de estrellaso Los seguidores perdidos de la Pyxis Náutica.Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.comBlogger145125tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-69189527082344557112022-10-05T22:47:00.002-07:002022-10-06T08:46:24.601-07:00Slow motion<div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Es la quinta noche seguida que llega apestando a cigarro.<br />Se cree el muy cauteloso. Idiota.<br />Aunque destraba la puerta con sorprendente agudeza, un perfecto sigilo<br />y cuelga silenciosamente su copia en el portallaves que lee:</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">"AQUÍ ESTÁN LAS PINCHES LLAVES"<br />(Realmente pensé que ese chiste duraría mucho más tiempo)<br />para el momento en el que llega al pasillo </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">el olor a vodka es más que notorio.<br />Prosigue a desnudarse en el estudio y es como si el cuarto se hubiera tragado un huracán;<br />aventando zapatos, playeras y carteras por doquier. <br />Solo para acostarse ladinamente en su sección helada de la cama.<br />Rueda, rueda, rueda hasta que los primeros fotones<br />se asoman con disidia por la persiana.<br />Su nariz escurriendo mucosa, sus párpados tratando de cerrarse </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">y ese triste olor a mediocridad y desesperación<br />que se pega a la almohada y se mezcla con nuestros sueños regurgitados.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Me pregunto cuántas noches habremos jugando a hacernos los dormidos.<br /></span><span style="font-family: inherit;">Tratando de engañarnos mutuamente.<br /></span><span style="font-family: inherit;">Pensando: "no pasa nada, todo está bien. Se va a solucionar tarde o temprano".</span></div><div><span style="font-family: inherit;">Como se hace con todos los problemas. Como lo hacen todos los noviazgos.<br /></span><b>Una relación sólida, hecha del fuerte material de la rutina.*</b><br /><br /></div>La vida es aburrida, pero podría ser peor y podría ser mejor. Aceptamos que una corporación determina las rutinas de nuestra vida. Es la compensación para que no tengamos que ser personas creativas crónicamente desempleadas y lo sabemos. Cuando éramos más jóvenes, al menos aparentábamos no dejarnos pisotear y subliminalmente dejábamos copias de "Steal this Book" de Abbie Hoffman en nuestros escritorios. Pero después de algunos años, simplemente ya no nos importa. Buscas la casual descarga de adrenalina en la forma de ver porno en la oficina y la consecuente escapada al baño para masturbarte. Descargas música y películas en las computadoras de la oficina, rezando que un troyano se infiltre y haga implotar a la agencia pero los milagros no existen. Llega un nuevo proyecto, luego sufre una asfixia en cámara lenta a manos de las juntas con los Business Partners. Todas las ideas se sienten mortinatas. <br />El aire huele a quinientas hojas de papel. Y luego es otro día. Otra noche de vodka.<div><br /><div>A veces veo a Eduardo y pienso en esa canción de St. Vincent <br />(Annie Clarke en ese entonces) que dice:</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i>Count your blessings on this table one by one </i></div><div style="text-align: left;"><i>Count your fingers on your hands, make two by two </i></div><div style="text-align: left;"><i>Count your saviors, thank them graciously </i></div><div style="text-align: left;"><i>Count me among them, you can count on me </i></div><div style="text-align: left;"><i>Please, please, count on me.</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;"><div><span style="font-family: inherit;">Esta es mi última noche en esta cama. En este cuarto, e</span><span style="font-family: inherit;">n este departamento. </span></div><div>He estado tratando de determinar con precisión donde fue exactamente que todo se rompió</div><div>pero no lo encuentro. ¿Acaso tú sabes?</div><div>Supongo que no fue un "cuándo" más que un "cómo"</div><div>pero ya es tarde y no tengo las fuerzas ni las ganas de seguir buscando trufas.</div><div>Y ya no quiero pasar otra noche esperando, pensando en si hoy sí lo va a atropellar el Metrobús,</div><div>pedaleando alcoholizado a las tres de la mañana, con perico deshidratado en las narices</div><div>y la sonrisa de un hombre que se ha rendido</div><div>pintada a través de su cara, apenas visible entre lágrimas.</div><div>Siento como si se me clavaran agujas en los ojos cuando lo veo destruirse así.</div><div><br /></div><div><div><i>If you could see what I see.<br /></i><i>Wrapped up in your beauty.<br /></i><i>If you could see what I mean.</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>You're just high, baby.<br /></i><i>Slow motion.<br /></i><i>Smile at me, you're so high, baby.</i></div></div><div><i><br /></i></div><div>Adiós, Ed.</div><div>Yo sí pensé que podríamos ser muy felices juntos. </div><div>Realmente lo pensé. </div></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b>*Frase de Los Simpsons.</b></div></div>Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-82781011941284705242021-08-26T21:35:00.007-07:002021-08-26T21:35:45.601-07:00Lo mejor que he escritoEstamos en el pasado, hace tres millones de años, en la era glacial del Pleistoceno. Desde entonces, miles de condiciones climáticas conspiran para darle vida a un Mar que no pidió nacer. <div><br /></div><div>Henos aquí; es el presente y seguimos siendo testigos de ese pequeño error de cálculo que hace más de<br />cien años desencadenó una aventura geológica de ridículas proporciones. Y somos felices. </div><div><br /></div><div>Es el futuro. Todavía no sabemos qué va a pasar. Quiero creer que podremos con lo que sea que se nos ponga enfrente. Nos adaptaremos. Y se verá tan bello este momento, como siempre se había visto. Como Santa Anna y el Salton. Como cuando éramos niños y volábamos papalotes a la orilla del mar y todos convergíamos en una breve, muy breve eternidad.</div>Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-81581038494953634162021-06-16T10:03:00.011-07:002021-06-16T10:11:31.159-07:00 Breves recortes de nuestra insípida generación #1<div><br /></div>¿Qué mierdas nos pasa?<br />
Otro viernes olvidado.<br />
Afuera, las calles incendiadas, revolcadas de vulgar indignación.<br />
Respuestas pendejas a provocaciones igual de pendejas.<div><br />
Ayer brincamos y rebotamos en los pasillos de un karaoke koreano<br />
mientras forzamos cantidades extremas de dinero en los bolsillos<br />
de unos genios que hicieron comestibles<br />
las peticiones <i>millennials</i> de estos mamadores políticamente correctos.<br />
Treinta gargantas saturaban los micrófonos del establecimiento<br />
al ritmo de canciones de reggaeton -nuevas y viejas-<br />
que deprimirían al más nihilista de los individuos.<br />
¿Cuántos años tenemos? ¿Diecisiete?</div><div><br />
Esta lucha fugazi, sus protestas de peluche<br />
y sus cánticos de papel.<br />
Es la generación del <i>Lorem Ipsum</i>.<br />
Aquí lo que importa no es el fondo, es el ¡VÉANME, VÉANME, VÉANME!<br />
Somos el placeholder de una ideología que aún no ha llegado.<br />
Y hondeamos con orgullo la bandera de este movimiento<br />que sus Instagram y sus Tik Toks no sería nada.<br />
Lo visual es lo único que tienen que ofrecer.<div><br /><div>A veces me acuesto en el techo de mi apartamento y me río </div><div>de todas nuestras pequeñas y tristes ambiciones.</div><div>
Otras veces, pienso que no extrañaría mucho este plano.<br />
Pero supongo que estamos demasiado conscientes de nuestro pulso,</div><div>nos aterra dejar de sentirlo y nos da, -oh, demasiada lástima- </div><div>concebir un mundo sin nosotros, sin nuestra preciada unicidad e irrepetibilidad.</div><div><br /></div><div>Así que, sí, de alguna manera supongo que todavía tenemos siete años.</div></div></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnquuY935fU1rolUWtEfI9rzjdpJ03Xam0pChIBRomI8FhWBYpgH4_T7Nmrx57Zgc0Av1PZNwFcR9kc19uAwILNKsr112kmD6CQpL82OFpR8CFpu22d8Ov0e3RWp6B1uaLBiYD7lmNgJE/s1246/dw_tower-eye.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1246" data-original-width="900" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnquuY935fU1rolUWtEfI9rzjdpJ03Xam0pChIBRomI8FhWBYpgH4_T7Nmrx57Zgc0Av1PZNwFcR9kc19uAwILNKsr112kmD6CQpL82OFpR8CFpu22d8Ov0e3RWp6B1uaLBiYD7lmNgJE/w462-h640/dw_tower-eye.jpeg" width="462" /></a></div><br /><div><br /></div>Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-36384731818069210032019-09-29T13:39:00.000-07:002019-09-29T13:39:04.424-07:00Lucía, LucíaMe encanta que hablemos indirectamente, Lucía. De otro modo no podría expresarte todo lo que me gusta expresarte y tal vez tú te hartarías de mí; siempre queriéndote dar consejos, siempre queriendo creer que te comprendo pese a los años que nos separan. Pero no puedo evitarlo, tienes un hermano rarísimo con un hábito estúpido de escribir cartas ficticias que no llegan nunca a su destinatario. Hay aquí un baúl repleto de correspondencia fantasma atrasada. Algún día nuestro cartero cobarde regresará (espero) y cumplirá su labor postal y encontrarás tu buzón repleto y te reirás muchísimo de mí y yo también estallaré en carcajadas.<br />
<br />
<i>Sometimes I don't know where this dirty road is taking me<br />Sometimes I can't even see the reason why<br />I guess I keep on gamblin', lots of booze and lots of ramblin'<br />Well, it's easier than just a-waitin' 'round to die<br />Well, it's easier than just a-waitin' 'round to die</i><br />
<br />
A menudo me sorprendo a mí mismo pensando en cómo habrían sido tus últimas horas. Sé qué nada bueno puede salir de ello pero no puedo evitarlo. Es una obsesión, una enfermedad. Una adicción a querer cambiar de lugares. Quisiera haber sido yo el que brincó del techo y tú la que permanece aquí un sábado por la noche forzando cantidades extremas de vodka a tu estómago -despegada del mundo- pero presente. Hubo tanto que te faltó conocer. No pretendo engañarte, gran parte era una maldita miseria, un sufrimiento aún más prolongado pero no sé, quiero creer que entre toda esa mierda de vez en cuando algo puro y noble se asomaba y hacía que todo esto valiera la pena.<br />
Quiero creer.<br />
<br />
<i>I tried to kill the pain, bought some wine </i><br />
<i>And hopped a train </i><br />
<i>Seemed easier than just waitin' around to die</i><br />
<br />
Pero ahora que estás allá y yo sigo por estos rumbos sucede que me acuerdo de ti de vez en vez cuando escucho alguna canción. En música nunca cuadraremos, estoy seguro, sabes cuánto odio tus bandas y tú las mías. Y sin embargo, llega a mi mente una imagen de ti. Escuchando a Townes Van Zandt (como si te gustara el folk), acostada sola en tu habitación con un nudo en la garganta. Una densa capa de humo, combinada con la fría lluvia de septiembre empaña tus ventanas, mientras afuera tus compañeros de cuarto aúllan, tiran muebles por la ventana. Y tú con las mejillas empapadas, empujas más THC a tus pulmones. Subes el volumen.<br />
<br />
<i>Now I'm out of prison<br />I got me a friend at last<br />He don't drink or steal or cheat or lie<br />His name's Codine<br />He's the nicest thing I've seen<br />Together we're gonna wait around and die<br />Together we're gonna wait around and die</i><br />
<i><br /></i>
Cinco años y contando.<br />
La aguja sigue cavando surcos en nuestros viniles, el perico carcomiendo mis fosas nasales.<br />
Conmiseramos, conmiseramos.<br />
Esperando una señal, un milagro salir de ningún lado.<br />
Como si al tiempo le importara un carajo.<br />
¿Será esta nuestra canción de ahora en adelante?<br />
<br />
Escríbeme pronto, ¿sí? Te extraño, realmente te extraño. A veces hasta te envidio. Tú en silencio y nosotros aquí gritando, tropezándonos con el dolor, arrastrando la poca cordura que nos queda y aferrándonos con uñas y dientes a esta idea retorcida de esperanza como si colgáramos de un precipicio. Todos siguen hablando de tu sonrisa. La familia la recuerda constantemente, siempre está presente. A veces siento que todos la vemos tan clara, casi la podemos tocar con la punta de los dedos. Pero otras, parece que huyera por eones y no podemos ver ni la sombra de su sombra. Su rastro es tenue, se ha borrado de la faz de la tierra.Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-61636555705443424232019-06-08T23:32:00.003-07:002019-06-10T16:26:08.376-07:00YouthMe gusta pensar que aquel día estabas conmigo de alguna manera;<br />
hermosamente secuestrando mi conciencia.<br />
Respirabas a través de mi piel.<br />
Cumpliendo tu parte de los acuerdos que nunca firmamos.<br />
<br />
Con un chasquido estamos de regreso en esa fiesta.<br />
Perdidos entre ejércitos rojos de plástico desechable,<br />
Su encantador océano de ginebra,<br />
y la clienta/el jefe/el becario bajo el brazo.<br />
<i>All Under One Roof Raving</i>.<br />
<br />
Revivo cómo damos el golpe;<br />
-amargo, frío, punzante -<br />
y está hecho.<br />
No hay más que pensar.<br />
<br />
Cierro los ojos, temblando, se me entume la boca.<br />
Mi cerebro es una coctelera ríspida,<br />
agita indiscriminadamente los ingredientes que trajimos a la barra.<br />
Entretanto, cada célula en mi cuerpo<br />
despierta de su estado catatónico.<br />
Percibo el más mínimo ápice de curiosidad saciado.<br />
Todo rincón de mi ser se ve triunfal.<br />
Estamos ahora un paso más cerca de la vida que nos quisieron ocultar.<br />
Versión que no nos dieron siquiera la oportunidad de rechazar.<br />
Esa horrible alternativa que fue negada<i> a priori,</i><br />
ignorando nuestra necesidad de equivocarnos.<br />
De aprender.<br />
<i><br /></i>
PAUSA.<br />
<br />
Sigues aquí, siempre has estado aquí.<br />
Te pierdo por momentos pero reacciono -tal vez/siempre un poco tarde-<br />
(l get it!) y caigo rendido.<br />
Me someto a tu designio.<br />
Un fuego roto recorre mis fosas nasales pero sigo sonriendo.<br />
La palma se convierte en puño, se comprime la quijada.<br />
Tengo la furia de toda la humanidad guardada en el bolsillo, esperando.<br />
La lengua afilada, lista para perforar.<br />
Y mientras ignoro las grandes interrogantes, las cuestiones más estúpidas y cruciales,<br />
siento cómo nuestra juventud perdida<br />
se desangra majestuosamente sobre mí.Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-2712639747410466992019-05-10T00:32:00.001-07:002019-05-10T10:20:22.758-07:00Confundidos por AdultosEl carro retumba. Vibra y ronrronea. Exhala ruidosamente mientras ejecuta de forma subliminal un poderoso cambio de velocidad. Rebasa con estilo higiénico; se antepone al tráiler, al Vocho, a la señora artítrica en el carril de alta. Celebra(mos) en silencio. El motor se exige a sí mismo. Acelera ante la subida -sabiéndose inferior- y aún así, nunca se doblega. Sus llantas hinchadas en nitrógeno se adhieren estoicamente al pavimento, consiguiendo la inesperada curva perfecta. Ni una palabra. El más mínimo ademán se resbala de nuestra boca y no nos atrevemos a expresar esa inevitable falsa modestia. Volteo a verla y sonrío imbécilmente, intentando contagiarla de mi cobardía y de mi tibieza. No espero nada a cambio. Y aún así, no es suficiente. Sus labios han sido sellados con concreto. Su mirada impenetrable nos dice que hagamos lo que hagamos, pase lo que pase, esto es culpa nuestra.<br />
<br />
Henos aquí, a medio trayecto, desplazándonos cobardemente a 120 kilómetros por hora. Después de gastar una hora de tiempo y gasolina Premium a lo pendejo, por fin nos enfilamos a lo más cercano que hemos estado en la vida al destino deseado.<br />
<br />
Ninguno de los dos hemos desayunado. La alerta atacó y nos envió a la regadera en un estado semi-consciente, agudamente sumisos y sin nada que reclamar. Nos envistió de una falsa certeza, leales a un medio tanque mientras quemamos aceite y reclamamos lo poco que queda de nuestros líquidos automotrices vitales. Nos guió al cañón y encendió la mecha. Juntó una gran audiencia para vernos: "Helos aquí. El nuevo par de imbéciles. Ya saben cómo va esto, ¿no, muchachos? Y dice... ¡Cinco! ¡Cuatro! ¡Tres! ¡Dos!..."<br />
<br />
<i>Make up something to believe in your heart of hearts<br />So you have something to wear on your sleeve of sleeves<br />So you swear, you just saw a feathery woman<br />Carry a blindfolded man through the trees</i><br />
<br />
El termo de café que medianamente habíamos administrado se encuentra helado, tímidamente bebido, cargado de más dudas que de respuestas. Me resulta extremadamente irónico entender que vamos tarde. Que somos una mierda, una desgracia. La peor deshonra que ha caído en los Herrera Méndez desde que sus descendientes pisaron suelo Mesoamericano, hace más de medio siglo.<br />
<br />
Matt Berninger nos mantiene a flote. Su voz es nuestra tregua. Nuestro mini-momento de paz. Bajamos tímidamente la guardia. Suspiro y recuerdo los planes que algún día orquesté al son de este disco. <i>Te he extrañado desde hace 29 años.</i><br />
<br />
-Hace unos días, en la peda de Vale, dijiste que preferías perder el oído a la vista.-<br />
-Ajá.-<br />
-Eso es una mamada. No sé por qué lo dijiste. Yo sé perfectamente bien que no es cierto.-<br />
-Tienes razón, lo dije. ¿Y sabes qué? No estaba pensando en todo lo que significaba. Lo que dije es que si uno perdiera la vista, automáticamente se vuelve inservible para la sociedad. ¿Te acuerdas?-<br />
-Hey.-<br />
-Bueno, pues aún lo creo. Jamás quisiera llegar a ese grado, al chile. Pero si me dijeras: "ya no puedes escuchar nunca nada más en tu vida"... verga. Me moriría de tristeza. No podría. ¿Cómo espera uno nunca poder escuchar este disco una vez más? ¿Cómo espera uno nunca poder escuchar <b>ningún disco</b> nunca más en la vida? -<br />
-Por eso me enojé. Yo sabía que lo que dijiste no era cierto. Te conozco muy bien. Yo sé que eso es una parte crucial de ti. Y me enojó que dijeras algo diferente, porque no es la verdad,-<br />
-Tienes toda la razón. Preferiría dejar de ver mil veces. No sé cómo le haría en todo lo demás. Pero mientras pudiera escuchar este disco...<br />
<br />
<i>Another un-innocent, elegant fall <br />Into the un-magnificent lives of adults.</i><br />
<div>
<i><br /></i></div>
<div>
El carro sigue retumbando. Vibra y ronrronea. Acelera estúpidamente, sin control ni dirección. Y ni siquera sabe por qué nos lleva a nosotros dos, por qué hay que hacernos caso, tomarnos en serio. Nadie sabe. Y nadie tiene por qué, realmente. Somos unos idiotas que funcionan a medio tanque, quemando aceite, llegando tarde siempre a todos lados y siendo dolorosamente francos con el hecho de que no tenemos la menor puta idea de quién nos invitó o por qué estamos aquí en primer lugar.</div>
Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-85151730655305803052019-04-18T00:21:00.003-07:002019-04-22T09:28:22.164-07:00Any Day Now-Considera esto- dice El Hermani, ahogado y tambealeándose entre las cajas de Mezcal artesanal que estorban el paso bajo de la barra del rooftop. Gina, su novia millonaria y dueña real del departamento, nos estudia de reojo. Un gesto de "puta-madre-una-más-de-<i>esas-</i>noches" en su mirada.<br />
<br />
-Estos años que tanto sufres y odias y de los que tanto te quejas, algún día serán de los recuerdos más chingones de tu vida. Cuando estés en tu lecho de muerte, vas a mirar atrás y no verás nada de ese coraje ni de esta indignación justificada que tanto mamas. No te acordarás de tu jefe, el hijodeputa que te hacía trabajar domingos y días festivos. No recordarás las desveladas entre semana, ni las crudas ni los dolores de cabeza, la mandíbula trabada por el perico, ni los trayectos a las tres de la mañana en bicicleta, pedo y taquicárdico. No se asomará por tu mente, ni por error, las veces que vomitaste bilis de coraje, pensando en lo que ganaban todos a comparación de ti. Las putizas que te metías mientras el cliente/la agencia/tus jefes/los de producción/todos menos los de Post, se revolcaban en ketamina y Gin Tonics sin un pelo de preocupación, confiados en que el depósito quincenal está garantizado (pase lo que pase) gracias a tu esfuerzo. Podrías, pero no va a pasar. Te lo garantizo. Nada. Cero. <i>Niente</i>.-<br />
<br />
-¿Sabes de qué <i>sí</i> te vas a acordar?- continúa, mientras un cigarro apagado baila tímidamente entre sus labios. Toma un cuchillo para asar con torpeza y escarba en sus bolsillos, buscando desesperadamente una diminuta bolsa transparente que me dio hace cinco minutos y que guardo a salvo en mi cartera.<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqt0LUU0CS4K5AIFnqh0cZczPtrW1CCh3H6KTgH7vYHOLwMyRWdyLuGHJ4LRhsGz3SWgGN2jVaCYQ5PdfhzUTya0FtDrAYuMgQwp7i9nSQaIdDwa3ck46swIHeqLEAUSWW4Qp5Qk4iBdE/s1600/Editorial1365408374-DWaterston0413D.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="450" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqt0LUU0CS4K5AIFnqh0cZczPtrW1CCh3H6KTgH7vYHOLwMyRWdyLuGHJ4LRhsGz3SWgGN2jVaCYQ5PdfhzUTya0FtDrAYuMgQwp7i9nSQaIdDwa3ck46swIHeqLEAUSWW4Qp5Qk4iBdE/s320/Editorial1365408374-DWaterston0413D.jpg" width="320" /></a>-Te acordarás de la primera vez que probaste el M, escribiendo un guión con tus mejores amigos. Te acordarás de cómo esas paredes mentales -años de programación jesuita- se cayeron en un segundo. Cómo, sin querer, te despertaron de un coma perceptivo. Recordarás cómo cinco pendejos construyeron una marca de respeto desde una bodega abandonada. Mismos pendejos que, cuando tenías cuatro meses desempleado creyeron en ti, quizá <i>más</i> de lo que tú hubieras confiado en ti mismo. Cómo siempre fuiste parte de todo, pieza crucial de un monstruo que nos comió y vomitó muchas veces a todos, pero cada vez que te levantabas, te hacía mucho más verga. Y verás muy, muy nítido todos esos instantes en los que te sentiste salvajemente vivo.-<br />
<br />
Inesperadamente, El Hermani extrae una segunda bolsa de coca de sus bolsillos. La abre y trata que la gigantesca hoja del cuchillo para asar consiga entrar en una minúscula apertura del saco de polietileno. Gramo que minutos atrás, nuestro buen amigo El Bachas, amablemente nos proveyó libre de cargos extra, dada la hora.<br />
<br />
-Atesorarás todos estos momentos como si no hubiera un mañana, neta, pendejo.- sentencia.<br />
<br />
El Hermani sacude el gramo y sorprendentemente, consigue formar una respetable montaña blanca en la punta del cuchillo. Retira la hoja cuidadosamente y la lleva a su fosa nasal derecha. Inhala con la pasión de mil musulmanes. A lo lejos, un vinil gira suavemente sobre la tornamesa, susurrando:<br />
<br />
<i>What’s got into me? <br />Can’t believe myself!<br />Must be someone else. <br />Must be someone else. <br />Must be...</i><br />
<i><br /></i>
-Güey, estás hablando como si fueras un pinche gurú místico con siglos de sabiduría. Tienes cuatro años más que yo. No mames.- respondo, mientras intento desesperadamente formar una idea coherente que medianamente conteste a todo lo que acaba de decir. Doy un sorbo a mi trago mientras observo al Hermani con una muy fingida despreocupación.<br />
<br />
-Puedes justificar todo bajo ese planteamiento: "<i>Algún día te darás cuenta de lo que tenías y no supiste valorar</i>", "<i>Da gracias de tener trabajo</i>", "<i>Eres muy joven para apreciar lo que estás logrando</i>". Pero son puras mamadas. Estoy entregando mis años más productivos a una empresa que gana treinta veces lo que me paga. Una marca que usa mi energía y talento, lo mucho o poco que sea, para hacer millones y que vive a expensas del trabajo de un equipo que se desgarra para cumplir metas irreales. ¿Y esperan que estemos agradecidos? Si seguimos ahí porque es lo mejor que hay. Porque en un medio tan podrido y corrupto, esto es lo único que nos queda. Y cada día que entramos por esa puerta, tratamos de hacer un trabajo digno y dar la cara. Y sobrevivimos insultos e indirectas, peticiones imposibles de clientes que quieren que hagamos magia con sus pinches videos, mientras esperamos a que llegue el fin de semana para ponernos hasta el pito y olvidarnos de todo. Dejar de pensar y desconectarnos por 48 horas de esta cosa que nos controla y nos hace imposible dejar de operar bajo sus términos. Así que perdón si no estoy de acuerdo. Sencillamente no veo cómo lo que me platiques vaya a pasar."<br />
<br />
El Hermani me observa con calma. No interrumpe nunca, aunque se muere de ganas de hacerlo. Sabe que Gina nos está viendo. Sabe que esta conversación no va a llegar a ningún lado, así que enciende su cigarro y me sonríe, con una abundante serenidad, alcohol y cocaína corriendo por sus venas.<br />
<br />
-Tómalo o déjalo, no hay pedo. La neta, me vale verga si aprendes algo en esta peda, si tienes una epifanía, regalas tus posesiones terrenales y te vuelves monje. Yo te lo digo porque lo he vivido. Y creo que eventualmente lo vas a sentir. Pero bueno, cada quién...-<br />
<br />
Un miedo tibio me inunda la garganta. No sé cómo responder a su pasividad. No soy bueno en este juego. Quiero provocar todo. Agitar, lastimar, destripar salidas. No soporto la duda, el silencio. Derrumbo mi fachada, no soy ni la mitad de todo lo que he argumentado.<br />
<br />
-¿Pero qué chingados pasa cuando quieres ser honesto? ¿Si genuinamente sientes que lo que haces está destruyendo mucho más de lo que construye? ¿Si te duele el pensar que sabes muy bien la verdad pero que, constantemente, tratas de ignorarla?-<br />
-Hace tiempo que esa verdad de la que hablas se está quedando sin tinta.- dice El Hermani, sin parpadear.<br />
<br />
Me levanto con un disparo de la silla de la barra. Atravieso el penthouse millonario de Gina y me encierro en el baño. Retiro la bolsa de perico de mi cartera y escarbo con las llaves de mi carro en la profundidad del recipiente trasparente de 2x2 cm. Llevo un bulto significativo a mi nariz y cierro los ojos. Inhalo, esperando una vez más que esto me duerma, me calme, me haga seguir aquí fingiendo ante todos que tengo algún tipo de respuesta.<br />
<br />
<i>Any day now </i><br />
<div>
<i>How's about getting out of this place. </i></div>
<div>
<i>Any ways. Got a lot of spare time. </i></div>
<div>
<i>Some of my youth, </i></div>
<div>
<i>and all of my senses on overdrive.</i></div>
Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-8872025434329695872018-09-29T01:52:00.002-07:002019-04-09T22:29:12.093-07:00They're Into Us<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIBFBMF0MoMylLrfqSMTRVWCXUCqXWVfg3-ClLE8GqMsEJDhznzlYbg9fmMB3GcfHO3xP-gEuytjHwyOmxl_fWM7-Tzr-4O2O4YesD6TcdjsabQQrsZE04tAq7wL5DcmQEyYRRar0W_ik/s1600/walking-through-the-valley-of-despair-hcrug2yb.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="788" data-original-width="1400" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIBFBMF0MoMylLrfqSMTRVWCXUCqXWVfg3-ClLE8GqMsEJDhznzlYbg9fmMB3GcfHO3xP-gEuytjHwyOmxl_fWM7-Tzr-4O2O4YesD6TcdjsabQQrsZE04tAq7wL5DcmQEyYRRar0W_ik/s400/walking-through-the-valley-of-despair-hcrug2yb.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Somos BASTANTES en esta (otra) casa; bobwhiskeydantonerickjuanrobertomemocarlitosmonicaestebandanielgongy.... y Félix.<br />
<br />
A veces pensamos en tanta gente y situaciones a la vez que la línea se desdibuja y no nos acordamos de quién es quién, qué es qué. Nos perdemos en la confusión, nos gusta pensar que somos anónimos.<br />
<br />
Y respiramos un poco pues se siente bien no estar tan consciente de todo lo que has pospuesto, tanto que has mudado al ático de ese universo infame para no pensar. No darle oportunidad de patalear y recordarte lo mucho que debes.<br />
<br />
Me acuerdo cuando todo era así de importante. Ahora, la "verdad" se está quedando sin tinta. Se le escurren los colores y la página (si queremos) se imprime en ceros.<br />
<br />
Y luego te acuerdas de todas esas personas que quisiste olvidar en algún momento y te topaste en un sueño, en el pasado, en este etílico pasaje de ridícula melancolía y piensas en cómo se te escaparon tantas personas. Y cómo, tal vez, podrías ser mucho más honesto y valioso si tan sólo estuvieran todos ellos aquí -de alguna manera- para sacar lo mejor de ti.<br />
<br />
He aquí las balas pero ya no hay nadie a quién dispararle.<br />
<br />
<br />Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-23424669112577727262017-12-20T15:40:00.000-08:002017-12-20T15:40:08.621-08:00Crimetown BluesHey, hot mama.<br />
She called him Moose.<br />
He was 26 and had slim hips<br />
that
swayed and swiveled as he walked.<br />
Struggling with the weight of his
chest.<br />
Muscled and popping,<br />
the buttons on his light blue shirt.<br />
He
called her gorgeous,<br />
baby doll,<br />
hot stuff.<br />
<br />
In August 1980.<br />
19 and ripe.<br />
And she is 19 and ripe<br />
with baby blues that thought they had seen it
all.<br />
And today she’s wore snug purple corduroy pants,<br />
cupping curves and
slimming thighs.<br />
Her pink cashmere sweater,<br />
one size too small.<br />
Has
short sleeves and was dyed touch me pink.<br />
She smelled like youth and
apricots.<br />
And he said sweetness he saw her, stamped his feet.<br />
I grabbed
her out of there.<br />
And how gorgeous baby doll, hot stuff.<br />
After work,
they grabbed pizza and beer.<br />
She wondered what the food would do to her
figure.<br />
He wondered what he could do to her figure.<br />
It wasn’t long until
they figured it out.<br />
<br />
-Nicole SousaLuis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-52248526355417070282017-09-23T09:33:00.001-07:002017-09-23T09:33:10.961-07:0019SEres del lugar donde recoges<br />la basura. <br />Donde dos rayos caen<br />en el mismo sitio. <br />Porque viste el primero,<br />esperas el segundo. <br />Y aquí sigues. <br />Donde la tierra se abre<br />y la gente se junta. <br /><br />Otra vez llegaste tarde:<br />estás vivo por impuntual,<br />por no asistir a la cita que<br />a las 13:14 te había<br />dado la muerte,<br />treinta y dos años después<br />de la otra cita, a la que<br />tampoco llegaste<br />a tiempo. <br />Eres la víctima omitida. <br />El edificio se cimbró y no<br />viste pasar la vida ante<br />tus ojos, como sucede<br />en las películas. <br />Te dolió una parte del cuerpo<br />que no sabías que existía:<br />La piel de la memoria,<br />que no traía escenas<br />de tu vida, sino del<br />animal que oye crujir<br />a la materia. <br />También el agua recordó<br />lo que fue cuando<br />era dueña de este sitio. <br />Tembló en los ríos. <br />Tembló en las casas<br />que inventamos en los ríos. <br />Recogiste los libros de otro<br />tiempo, el que fuiste<br />hace mucho ante<br />esas páginas. <br /><br />Llovió sobre mojado<br />después de las fiestas<br />de la patria,<br />Más cercanas al jolgorio<br />que a la grandeza. <br />¿Queda cupo para los héroes<br />en septiembre? <br />Tienes miedo. <br />Tienes el valor de tener miedo. <br />No sabes qué hacer,<br />pero haces algo. <br />No fundaste la ciudad<br />ni la defendiste de invasores. <br /><br />Eres, si acaso, un pordiosero<br />de la historia. <br />El que recoge desperdicios<br />después de la tragedia. <br />El que acomoda ladrillos,<br />junta piedras,<br />encuentra un peine,<br />dos zapatos que no hacen juego,<br />una cartera con fotografías. <br />El que ordena partes sueltas,<br />trozos de trozos,<br />restos, sólo restos. <br />Lo que cabe en las manos. <br /> <br />El que no tiene guantes. <br />El que reparte agua. <br />El que regala sus medicinas<br />porque ya se curó de espanto. <br />El que vio la luna y soñó<br />cosas raras, pero no<br />supo interpretarlas. <br />El que oyó maullar a su gato<br />media hora antes y sólo<br />lo entendió con la primera<br />sacudida, cuando el agua<br />salía del excusado. <br />El que rezó en una lengua<br />extraña porque olvidó<br />cómo se reza. <br />El que recordó quién estaba<br />en qué lugar. <br />El que fue por sus hijos<br />a la escuela. <br />El que pensó en los que<br />tenían hijos en la escuela. <br />El que se quedó sin pila. <br />El que salió a la calle a ofrecer<br />su celular. <br />El que entró a robar a un<br />comercio abandonado<br />y se arrepintió en<br />un centro de acopio. <br />El que supo que salía sobrando. <br />El que estuvo despierto para<br />que los demás durmieran. <br /><br />El que es de aquí. <br />El que acaba de llegar<br />y ya es de aquí. <br />El que dice "ciudad" por decir<br />tú y yo y Pedro y Marta<br />y Francisco y Guadalupe. <br />El que lleva dos días sin luz<br />ni agua. <br />El que todavía respira. <br />El que levantó un puño<br />para pedir silencio. <br />Los que le hicieron caso. <br />Los que levantaron el puño. <br />Los que levantaron el puño<br />para escuchar<br />si alguien vivía. <br />Los que levantaron el puño para<br />escuchar si alguien<br />vivía y oyeron<br />un murmullo. <br />Los que no dejan de escuchar.<br />
<br />
-Juan Villoro<br />
(24 de septiembre de 1956)<br />
Escritor y periodista mexicanoLuis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-45180767731842840492017-07-07T21:01:00.003-07:002022-05-19T12:46:20.685-07:00New Heaven<div class="graf graf--p graf--hasDropCapModel graf--hasDropCap graf-after--h3" id="1f42" name="1f42">
<br />
<span class="graf-dropCap"><span style="font-size: x-large;">No</span></span>
he dormido en 36 horas. Es sorprendente la cantidad de cosas que puedes
hacer si tomas tus horas de sueño y las transformas en horas productivas.</div>
<div class="graf graf--p graf--hasDropCapModel graf--hasDropCap graf-after--h3" id="1f42" name="1f42">
<br /></div>
<div class="graf graf--p graf-after--p" id="e918" name="e918">
Ahora,
en el vuelo de regreso mientras giramos y giramos a diez mil pies de
altura sobre el Aeropuerto Internacional de la Ciudad de México,
incapaces de tomar tierra debido al congestionamiento en las pistas de
aterrizaje (<i class="markup--em markup--p-em">puta madre, hasta aquí hay tráfico</i>)
hago un breve recuento de las actividades que desempeñé con estoico
postín clasemediero en este día y medio que llevo sin cerrar los ojos.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHvgxsxniyUJzQT_K-9TDxpFfjlJ8WGhymYvk2CXhfYpFWy3Ynz1MN2ZZzgKQrjkoi3Fd7lHzCnCcVbido6UgwuhauJvnlDyHUSUG-nrNdhyphenhyphen9tU2v9WmuWjafMzCY6vHkdW2L4fRESakE/s1600/newheaven.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1132" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHvgxsxniyUJzQT_K-9TDxpFfjlJ8WGhymYvk2CXhfYpFWy3Ynz1MN2ZZzgKQrjkoi3Fd7lHzCnCcVbido6UgwuhauJvnlDyHUSUG-nrNdhyphenhyphen9tU2v9WmuWjafMzCY6vHkdW2L4fRESakE/s400/newheaven.jpg" width="282" /></a></div>
</div>
<div class="graf graf--p graf-after--p" id="dae2" name="dae2">
Levantarme,
bañarme, ingerir un intento de desayuno saludable (omelette de
espinacas y champiñones, inundado en aceite), correr -siempre tarde- a
la casaoficina ubicada en Saltillo número 9 de la inmamable Condesa e
instalarse con un brinco y de nalgas en la silla reclinable cuyo
descansabrazos derecho ha sido reducido a no más que un montón de hule
espuma.</div>
<div class="graf graf--p graf-after--p" id="dae2" name="dae2">
<br /></div>
<div class="graf graf--p graf-after--p" id="6a05" name="6a05">
Las
doce horas siguientes se irán gastando sin orden específico en las
siguientes tareas: editar videos de recetas de pasteles, de modelos
sudamericanos usando ropa ridícula y pretenciosa. Ensamblar fragmentos de material sin contexto o narrativa en lo absoluto, intentando desesperadamente entregar algo por que pase por "contenido" para
canales de Youtube de hijos pubertos de empresarios multimillonarios,
los cuales bajo el esquema de una campaña de movilización social,
terminarán por anunciar cerveza o zapatos o coches, artificio de una
mafia del marketing diseñada a hacer pensar a la gente que queremos ser
como cualquier imbécil que nos pongan frente a un lente. Hacer fila en
la fonda de la esquina para poder tener el derecho de pedir consomé,
arroz (<i class="markup--em markup--p-em">el mío con un huevo estrellado encima, por favor</i>),
enchiladas verdes de pollo -con todo- y tu Bocadín® de postre. Pedirle
un cigarro a tu amigo El Cubo, pedir un $300 de perico a <i class="markup--em markup--p-em">El Bachas</i>,
esperar al perico, recibir el perico, inhalarlo, correr al OXXO por
chelas, correr al OXXO por un Black & White, hacer tragos para todos
los del departamento de post-producción, pedir más perico, inhalarlo,
seguir editando bodas y conferencias de las 100 mujeres más poderosas
según Forbes, seguir bebiendo y escurrir las horas con tus amigos entre
risas e historias de conflicto hasta que sean las 3 de la mañana para
regresar a casa, hacer maletas y manejar al aeropuerto.</div>
<div class="graf graf--p graf-after--p" id="6a05" name="6a05">
<br /></div>
<div class="graf graf--p graf-after--p" id="1e02" name="1e02">
Aterrizar
en Fort Lauderdale. Tomar un Uber que te deje en la UPS Store ubicada
en 1951 NW 7th Ave #16 y recoger un paquete con cuatro pilas para cámara
RED. Caminar tres cuadras al Wendy’s más cercano,
desayunar y colgarse del Wi-Fi para nuevamente pedir un Uber que nos
llevará al Spa japonés más cercano, el <b class="markup--strong markup--p-strong">New Asian Heaven Massage</b>.<br />
<br />
-Hi, I would like some information about the different kind of massages and services you offer, as well as the prices.-<br />
-Yes, massage.-<br />
-Ok, I want a 1-hour massage, <i>onegai</i>.-<br />
<br /></div>
<div class="graf graf--p graf-after--blockquote" id="5c46" name="5c46">
Minutos después, mientras la joven Aiko frota mi verga con un aceite caliente -quizá <i class="markup--em markup--p-em">demasiado</i>
caliente- y acaricia mi glande con sus dedos en movimientos circulares
orgásmicos, habría de enterarme que este Spa apenas tiene dos meses de
operación ya que el anterior <b class="markup--strong markup--p-strong">Asian Heaven Massage </b>fue
obligado a clausurar cuando un político local se vio envuelto en un
escándalo de adulterio y desvío de recursos. El orden de los factores no
alteró el producto.<br />
<br />
-So this is the <i>New</i> Heaven, the other one was just "Heaven".-<br />
<br /></div>
<div class="graf graf--p graf-after--blockquote" id="5645" name="5645">
Y fue ahí, en la Florida Republicana Levantamuros de Trump, donde finalmente pensé: <i class="markup--em markup--p-em">tal vez de eso se trate el nuevo Cielo</i>.
Un paraíso radicalmente nuevo en el que nuestros vicios y prioridades
ya no son las de antes. La promesa ha cambiado por completo, intentando
ponerse al corriente con el Siglo XXI. Ahora nos vale madre la vida
eterna, la felicidad absoluta nos genera una hueva inconmensurable.</div>
<div class="graf graf--p graf-after--blockquote" id="5645" name="5645">
<br /></div>
<div class="graf graf--p graf-after--p" id="42f0" name="42f0">
No
queremos paz, ni serenidad, ni sabiduría, ni amor. Buscamos ruido,
sordidez y exceso. Una generación Copo de Nieve demasiado frágil,
especial y única para aceptar la autocrítica, condicionada a una
gratificación tan inmediata que cualquier cosa que demanda más de cinco
minutos de enfoque se considera aburrido. Pero nos unimos a la
masturbación intelectual de diseñadores gráficos y artistas plásticos,
pintores que escupen en un lienzo y cobran $350,000 pesos. Rodeándonos
de fraudes igual de perdidos que nosotros que llamamos amigos mientras
aportamos nuestro granito de arena para destruir la cultura audiovisual
con la basura que exportamos y nos consolamos diciendo ”de algo tenemos
que comer” para amainar nuestra soledad y desesperación mientras
succionamos drogas que nos adormecen y nos despabilan a placer al mismo
tiempo que rogamos, GRITAMOS por atención en una pantalla y pagamos a
inmigrantes ilegales asiáticas por migajas de afecto sin sentir un gramo
de culpa.</div>
<div class="graf graf--p graf-after--p" id="42f0" name="42f0">
<br /></div>
<div class="graf graf--p graf-after--p" id="44e4" name="44e4">
Welcome to Paradise.</div>
<div class="graf graf--p graf-after--p graf--trailing" id="567e" name="567e">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
De
regreso en el Boeing 747. De regreso de Miami en el presente del que
siento como si nunca podré desprenderme. Atrapado en una insólita
realidad que amenaza con jamás transformarse en futuro. Y aunque en el
horizonte puedo ver el sol estirando sus últimos dedos de luz, siento
como si al atardecer sólo le siguiera más día, y el día - las 36 horas
que parecen no terminar jamás- y yo, sobrevolando en círculos,
intentando aterrizar.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
</div>
Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-60240482834181971182017-05-22T11:04:00.000-07:002017-05-22T11:04:16.594-07:00The Hunting Never StopsI stay alone, skipped a stone, from the known to the unknown<br />
Feeding fires, spinning tyres, getting even<br />
And for a while, I made you smile, saw the voodoo in you child<br />
Girl, you know you are the reason<br />
It's been a wild season.<br />
<br />
-Escrito por Paul Banks, Robert Diggs, Florence Welch y Andrew Wyatt<br />
para la canción "Wild Season" del disco <i>Anything But Words</i> (2016).<br />
Parte del proyecto musical <b>Banks & Steelz</b>.Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-37294099838484638942016-11-29T09:35:00.000-08:002016-11-29T09:35:19.219-08:00For the Damaged<div class="_5pbx userContent" data-ft="{"tn":"K"}" id="js_7h">
Do
you really think we enjoy hearing about your brand new million-dollar
home when we can barely afford to eat Kraft Dinner sandwiches in our own
grimy little shoe boxes and we're pushing thirty? A home you won in a
genetic lottery, I might add, sheerly by dint of your having been born
in the right time in history. And I have to endure pinheads like you
rusting above me for the rest of my life, always grabbing the best piece
of cake first and then putting a barbed-wire fence around the rest. You
really make me sick. <br />
<br />
-Douglas Coupland (30 de Diciembre de 1961)<br />
Novelista y artista canadiense<br />En <i>Generation X: Tales for an Accelerated Culture</i> (1991)</div>
Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-76864637697620568932016-11-09T21:40:00.000-08:002016-11-29T09:35:53.046-08:00Thorny Politics So how did our politics get so poisonous?<br />
<br />
I think is 'cause we overdosed, specially this year. We drank too much of the poison. You take a little bit of it so you can hate the other side. And it tastes kinda good. And you like how it feels. And there's a gentle high to the condemnation, right?<br />
<br />
And you know you're right, right?<br />
You know you're right...<br />
<br />
-Stephen Colbert (Mayo 13, 1964)<br />
<div>
Comediante, escritor, productor y actor estadounidense.<br />
<div style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px;">
</div>
</div>
Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-1405581332954212972016-11-04T21:46:00.001-07:002016-11-05T23:29:28.631-07:00Por Qué Las Explosiones En Las Películas Siempre Suenan En Fa Menor - Relato #3 (Los Relatos #1 y #2 aún faltan por llegar)Si insistes en aventarte por esa azotea, Alicia, realmente no hay nada que pueda hacer para evitarlo. Lo único que sí te puedo decir son dos cosas: la primera, es que te va a doler como no tienes idea. Una caída desde esta altura puede ser muchas cosas menos gentil. Créeme, yo hago esto para vivir y a diferencia de ti, <i>yo sí </i>he caído de varios metros y la experiencia no es nada bonita. Lo único que lograrás es que la burocracia se pegue a mí como una garrapata las próximas semanas -no por qué yo tuviera algo que ver con tu ridícula idea de suicidio trágico/romántico- si no por que fui el último en verte con vida y las autoridades, el ministerio público, tus padres y los chismosos del edificio seguramente buscarán en mí respuestas, las cuales <i>créeme</i>, no encontrarán-.<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWvZy0HJkJCkgZP792aepUafyFMW3ZaH9ARn7viY2GLFJ2G2PAFeBSqlhGrEnMVDjogqy84bORz1YagQxbx019sRNlDXQgmuofGAGDdTwxgGFeieeTYj_1KY9iyPdKVs8ndQ6En_1AA9U/s1600/34502Inventory31477-1020.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="313" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWvZy0HJkJCkgZP792aepUafyFMW3ZaH9ARn7viY2GLFJ2G2PAFeBSqlhGrEnMVDjogqy84bORz1YagQxbx019sRNlDXQgmuofGAGDdTwxgGFeieeTYj_1KY9iyPdKVs8ndQ6En_1AA9U/s320/34502Inventory31477-1020.jpg" width="320" /></a>La segunda es que si crees que con esta estúpida, estúpida decisión vas a resolver algo estás, una vez más, en un error del tamaño de la Vía Láctea. Únicamente estarás huyendo de tus problemas de la manera más cobarde posible y nunca podrás ver el resultado de tu verdadero potencial. No sabrás siquiera lo buena que eras y el bien que pudiste aportar a esta sociedad de mierda, porque ni siquiera tuviste el valor de intentarlo.<br />
<br />
Ahora que, si después de estos dos argumentos, sigues empeñada en tirarte desde este quinto piso, únicamente te pido que me regales cinco minutos de tu tiempo. Total, te vas a morir, ¿no? ¿Qué son cinco minutos más o menos a tus diecisiete años? Cinco minutos, es todo lo que te pido. Dile al concreto que espere y escucha con atención, por favor.<br />
<br />
En 1952, como parte de “El Gran Salto Adelante”-el intento chino de modernización-, <b>Mao Zedong</b> le declaró la guerra a lo que él llamó<i> Las Cuatro Pestes</i>; las moscas, los mosquitos, las ratas y los gorriones -específicamente, el <b>Gorrión Euroasiático</b> o Gorrión Molinero-. <br />
<br />
Éste último fue incluido en la terrible lista del máximo líder debido a que se comía las semillas y granos que los agricultores sembraban. La lógica era muy simple: había que aniquilar a los pájaros para que las cosechas prosperaran.<br />
<br />
Fue así que el plan se puso en marcha; se movilizó a las masas de China para erradicar a las aves a toda costa. Los campesinos fueron instruidos a levantarse antes del amanecer y salir de sus casas, golpeando ollas y sartenes en un intento de asustar a los pájaros de los árboles. Una vez en el aire, los gorriones frenéticos intentarían encontrar un nuevo sitio donde aterrizar. Sin embargo, los ciudadanos chinos volverían a hacer sonar sus tambores, lo cual los mandaría de regreso a los cielos, aleteando incansablemente hasta que sus pequeños corazones se detenían y caían muertos de cansancio.<br />
<div>
<div>
<br /></div>
<div>
Miles de nidos fueron derribados, huevos rotos y polluelos exterminados. Los Gorriones Euroasiáticos (junto con otras aves que sufrieron el daño colateral más injusto de la historia animal) fueron derribados de las nubes, dando como resultado la casi extinción de la especie en China. Premios no-materiales y reconocimientos fueron ofrecidos a las escuelas, unidades de trabajo y agencias de gobierno de acuerdo al volumen de las plagas que habían matado, siendo el Gorrión Molinero la presa más cotizada.<br />
<i><br /></i>
<i>Para estas alturas, estoy seguro que no tienes idea a dónde quiero llegar con todo esto, Alicia. No te desesperes, tolérame por unos instantes más y lo entenderás. </i><br />
<br />
Sin embargo, para abril de 1960, los líderes chinos se percataron que los gorriones no sólo se comían las semillas que los agricultores plantaban, sino también una gran cantidad de insectos. En lugar de aumentar, la producción de arroz después del gran designio disminuyó sustancialmente. Mao ordenó el cese de la guerra en contra de los gorriones, reemplazándolos con chinches en la campaña en curso contra las Cuatro Plagas. No obstante, para ese momento ya era demasiado tarde. Sin gorriones para comérselas las poblaciones de langostas se dispararon, pululando el país y agravando los problemas ecológicos ya causados por el Gran Salto Adelante, incluyendo la deforestación generalizada, el abuso de venenos y pesticidas y un profundo desequilibrio ecológico. </div>
<br />
Fue así como la Guerra de los Gorriones junto a otra serie de decisiones igualmente poco aconsejables, causó la muerte de entre 20 y 30 millones de chinos. La Gran Hambruna China, provocada por la ausencia de un pequeño pájaro de no más de quince centímetros. </div>
<div>
<br />
<div>
¿Entiendes ahora a dónde quiero llegar? Quiero decir, eso es justo lo que somos ¿no es así? Prueba y error. No somos más que la suma de todas nuestras aves muertas. Tan sólo moretones. Cicatrices y huesos rotos. Pero aquí seguimos, luchando contra todas las probabilidades, ante todos los pronósticos, reinterpretando historias y errores que tardaremos cien años en comprender.</div>
<div>
<br />
Y si lo que Mao aprendió de su ingenua y majestuosa falla se pudiera traspasar a nuestros tiempos creo que la lección sería muy clara. Por más nobles que sean nuestras intenciones, el mundo es un lugar complejo y sus reglas no necesariamente juegan de nuestro lado. Es un poco como el amor y las relaciones humanas, ¿lo ves? Nosotros también desafiamos a la historia. Nos enfrentamos, plenamente conscientes que la felicidad es temporal. La derrota es segura, pero temporal. El éxito es cierto, pero temporal. El hilarante fracaso, los gorriones y los ruiseñores vuelan desde las hojas de los pergaminos a través de las tapas de las ollas y sartenes pasando por los críticos y los teóricos hasta llegar desde la historia pública a las historias privadas. Tú historia.</div>
</div>
<div>
<br />
Y es opinión de este humilde narrador que todo empieza y termina con algo tan tonto y tan simple como una decisión. No podría ser de otra manera. Y un día puede que te sorprendas a ti misma, irreconocible, sonriendo destellantemente tratando de olvidar este episodio, convenciéndote a ti misma que se trató de un mal sueño y no más. Y un millón de recuerdos inundarán tu mente, pasaran tan rápido que no alcanzarás ni siquiera a saludarlos. Te romperán el corazón mil veces más, te levantarás otras mil, te escupirán, te desgarrarán con palabras, te harán añicos y te mantendrán en el suelo... si los dejas.<br />
<br />
Así que fuma mucho, bebe mucho, llora mucho, camina mucho, escucha mucho, duerme mucho / duerme poco, ríe un poco, habla un poco, sonríe un poco, distráete un poco, viaja un poco, cambia otro poco, observa un poco, intenta un poco, tómate a ti misma con ligereza un poco, del mundo que te rodea búrlate un poco, respira profundamente y cuando estés lista...<br />
............<br />
........<br />
.... ¡Salta!<br />
<br />
Pero hacia este lado.</div>
Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-73348069236961592662016-02-21T22:08:00.001-08:002016-02-21T22:09:36.258-08:00Just What We Will Become<span style="color: #222222; font-family: "whitney" , sans-serif;"><span style="font-size: 18px; line-height: 30.6px;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/9hZftgET4GI" width="459"></iframe></span></span><br />
<br />Along the avenue of hope<br />The footsteps falter, the fingers grope<br />And the days stretch out beneath the sun<br />No one's born, and no one dies<br />No one loves so no one cries<br />And we wait to see just what we will become<br /><br />Don't let me falter, don't let me ride<br />Don't let the earth in me subside<br />Let me see just who I will become<br /><br />You're like the clouds in my home town<br />You just grow fat and hang around<br />And your days stretch out beneath the sun<br /><br />And no one's born, and no one dies<br />No one loves so no one cries<br />And we wait to see just what we will become<br /><br />Don't let me borrow, don't let me bring<br />Don't let me wallow, don't make me sing<br />Let me see just who I will become<br /><br />Don't let me falter, don't let me hide<br />Don't let someone else decide<br />Just who or what I will become<br /><br />Don't make them borrow, don't make them bring<br />Don't let them wallow, don't let them sing<br />Let them stretch out beneath the sun.Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-73465504264454426172015-12-07T23:19:00.000-08:002015-12-07T23:19:08.613-08:00Just a rideLife is like a ride in an amusement park. And when you go on it you think it's real, because that's how powerful our minds are. And the ride goes up and down and around and around, it has thrills and chills and is very brightly colored. And it's very loud and it's fun for a while.<br />
<br />
Some have been on the ride for a long time and they begin to question is this real or is this just a ride? And other people have remembered and they come back to us and they say: "Hey, don't worry, don't be afraid ever - 'cause this is just a ride!" and we kill those people.<br />
<br />
"Shut him up. I have a lot invested in this ride, shut him up! Look at my furrows of worry, look at my big bank account, and my family. This has to be real!"<br />
<br />
It's just a ride...<br />
<br />
But we always kill those good guys who try and tell us that - did you ever notice that? - and let the demons run amok..<br />
<br />
But it doesn't matter, because it's just a ride. And we can change it any time we want. It's only a choice - no effort, no work, no job, no savings of money. Just a choice right now - between Fear and Love."<br />
<br />
- Bill Hicks<br />Diciembre 16, 1961 – Febrero 26, 1994 <br />
Comediante, satirista y músico estadounidense.Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-30571198434520410742015-06-10T09:52:00.002-07:002015-06-10T09:55:20.982-07:00Daisy, Daisy....En 1962, la IBM 704 se convirtió en <b>la primera computadora en cantar</b>. Un momento enormemente significativo para la historia de la ingeniería informática, se trató de la primera vez que a un equipo se le enseñó a hacer algo <i>distintivamente</i> <i>humano</i>; <b>expresarse a través de una canción</b>.<br />
<br />
La canción elegida para semejante proeza fue "Daisy Bell", melodía compuesta por Harry Dacre en 1892. Las voces fueron programadas en los laboratorios Bell por John Larry Kelly, Jr. y Carol Lockbaum y el acompañamiento musical corrió a cargo de Max Mathews.<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/41U78QP8nBk" width="420"></iframe><br />
<div>
<br /></div>
Esta fría y ominosa interpretación que -sin embargo, consigue evocar una extraña sensación de nostalgia e inocencia- fue lo que inspiró la icónica escena de <i>2001: A Space Odyssey</i> (1968) cuando el protagonista, Dave Bowman se enfrenta a la supercomputadora HAL 9000. Bowman desconecta los módulos de memoria y los procesadores de HAL y éste, durante su agónica desactivación gradual, regresa a su primera memoria programada; cuando su instructor, el señor Langley le enseñó a cantar "Daisy". HAL prosigue a entonarla con su característica voz monótona, desvaneciéndose poco a poco en perturbadores tonos graves hasta que se funde en la estática del vacío interestelar.<br />
<div>
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;"><br /></span><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/E7WQ1tdxSqI" width="420"></iframe>
El resto es historia: Vocaloids, Moogs, Vocoders, MIDIs y cientos de invenciones musicales posteriores superaron a la IBM 704 en refinamiento técnico. Sin embargo, esta interpretación maquinaria guarda un lugar muy especial en los anaqueles de la psicología y de la informática.<br />
<br />
No se trata sólo de la demostración más antigua conocida de la síntesis de voz a través de una computadora. Se trata de <b>la primera vez en que programamos algo para que tratara de ser como nosotros.</b> Una inteligencia artificial que buscara imitarnos en todos los sentidos. Y tenía que ser con una canción de amor. Una entidad inteligente, cuyos procesos lógicos y posibilidades matemáticas nos superan infinitamente, irremediablemente enamorada.<br />
<br />
<i>Daisy, Daisy, give me your answer do<br />I'm half crazy all for the love of you<br />It won't be a stylish marriage<br />I can't afford a carriage<br />But you'll look sweet upon the seat<br />Of a bicycle built for two.</i></div>
Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-14363458063682159582015-01-08T10:44:00.000-08:002015-01-08T10:44:31.407-08:00Don't you wonder sometimes?<i>Pale blinds drawn all day<br />
Nothing to do, nothing to say<br />
Blue, blue</i>
<i><br />
I will sit right down, <br />
Waiting for the gift of sound and vision<br />
And I will sing, waiting for the gift of sound and vision<br />
Drifting into my solitude,<br />
over my head</i>
<i><br />
Don't you wonder sometimes<br />
'Bout sound and vision? </i><br />
<br />
"Sound and Vision" <br />
- David Bowie (Enero, 8, 1947)<br />
Músico, artista, pintor, actor y productor inglés.<br />
Para el álbum <i>Low</i> (1977).<br />
<br />
<br />
*¡Feliz cumpleaños número 68, David Bowie! Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-51082653883389297732014-12-13T14:13:00.000-08:002014-12-19T08:57:04.352-08:00El Hombro de Pallas AtenasHoy, cuando observo algún especimen de <i>Carine Noctua, </i>procuro
mirar a través de sus grises zarpas, ver más allá de sus
blancas manchas alineadas, como fuegos artificiales en su enjuta frente. En
su lugar, trato de ver el ave cuya imagen acuñaron los Griegos en sus
monedas, posa pacientemente cerca del oído de la Diosa Pallas Atenea,
compartiendo silenciosamente con ella su sabiduría.<br />
<br />
Quizás, en vez de medir los emplumados mechones que rodeas sus oídos,
deberíamos especular con lo que pudieron escuchar esos oídos.
Quizás cuando estudiemos la forma en que se coge a la rama, con dos dedos
de frente y el opuesto agarrándose detrás, deberíamos pararnos
un momento y pensar que esas mismas garras, tal vez un día, hicieron
brotar sangre en el hombro de Pallas.<br />
<br />
-Alan Moore<br />
Escritor y guionista de historietas británico.<br />
<div>
En <i>Watchmen (1987)</i></div>
Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-32127504303519561372014-12-01T21:17:00.002-08:002014-12-02T15:08:45.914-08:00Lévy flightsHow do we look? How exactly is it that we conduct our quests? Is it just a series of random occurrences the ones which lead us to the grand discoveries, those which rattle us to the core and shape our existence? Or is it something more, something more meaningful programmed deep inside, ready to astonish us at every unexpected curve? This seemingly simple question has resulted in an enormous effort of scientific research in recent decades. From the enigmatic flight of the Wandering Albatross (<b><i>Diomedea exulans</i></b>) to the most basic constituents of our everyday searches, all of these apparently insignificant manifestations are part of the same behavior, a random pattern discovered by a very bright french mathematician called <b>Paul Pierre Lévy, </b>conveniently baptised as "Lévy flights".<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQlMaRIkS8Kquz_BP5NqJQNu9X8nYuOZY3Wq8eJ1nAlGdVEFZkz-i8Mx_mnjLgow1jMQ8tjBXofNLKoGnSldNDTiQ5uLGZqRuAfEGfpb1s7IiBF8AP8Z5gvtHd1zdiPPoNFs-AzIVJEps/s1600/levy.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQlMaRIkS8Kquz_BP5NqJQNu9X8nYuOZY3Wq8eJ1nAlGdVEFZkz-i8Mx_mnjLgow1jMQ8tjBXofNLKoGnSldNDTiQ5uLGZqRuAfEGfpb1s7IiBF8AP8Z5gvtHd1zdiPPoNFs-AzIVJEps/s1600/levy.jpg" /></a>And what did this very bright french mathematican said? He said that everytime we set sail for a new skyline, after a certain number of steps, the distance from the origin of the random walk tends to a stable distribution. <b>Short movements which precede long displacements</b>. Basically, that no matter how much we try to hide it, we lose ourselves within the boundaries of the unknown-known.<br />
<div>
<br />
Whether an animal foraging, a rescue team trying to locate a plane that has crashed in the middle of the ocean or an algorithm searching for information on a database, all of these cases require an optimal strategy to efficiently locate a target. So do we. Sometimes we scramble through our surroundings and find a restaurant that we like. We return. We take friends. We throw parties. It becomes ours. Until one day we no longer like it as much as we used to. Then we change restaurant and begin the process again.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
We go out, we fall in love, we roam and collapse, we get up and go back to the hunt for beauty, we don't give up, we never give up. We break hearts, we let people down. We succumb to our doubts. We tear ourselves apart. We hit the bottom and escape. We move, we search, we look-look-look until we think we may have exhausted all stocks. Then we go out again to a lovely, new, wild trip. To catch that gleaming, never-ending promise that we're not supposed to obtain. And that, my boy, is human nature.</div>
<div>
<br />
Fly, Felix, Fly.</div>
Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-46333913213183327322014-09-23T13:17:00.002-07:002014-09-25T20:00:44.365-07:00Lo que el famoso biólogo marino, el Dr. Uhlenbrock, realmente escribió en sus notas durante su publicitado viaje a las Islas Canarias pero, por desgracia, nunca tuvo el valor de publicar.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ4QSTmVZ2JIkjuezntG5D1nt1S2jiAgtEJw0qTuw3-2NUGGv9Ntbl2waQS_GGHM6GlQpdip-a4i2a8NwRysGHEAf7FU3NIHHFCRE_GXHbWpLys2CwTfWHwaoKFldctPR-FaqEXj5yKkk/s1600/Screen+Shot+2014-09-23+at+15.15.15.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ4QSTmVZ2JIkjuezntG5D1nt1S2jiAgtEJw0qTuw3-2NUGGv9Ntbl2waQS_GGHM6GlQpdip-a4i2a8NwRysGHEAf7FU3NIHHFCRE_GXHbWpLys2CwTfWHwaoKFldctPR-FaqEXj5yKkk/s1600/Screen+Shot+2014-09-23+at+15.15.15.png" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-jy9S5huREm_aeLSq2e62_kVB5b-8PLW9x_Vf0SaUCFEhAju4oj735L0Ve9Q0PCCiwNOa7X74LcN43fSuhpZ19tjq7wVKpIgYo7PKyBnET2lHyTfF3UeCcH0lO5GN9RWt5JYmT1TsEsA/s1600/Screen+Shot+2014-09-23+at+15.15.36.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-jy9S5huREm_aeLSq2e62_kVB5b-8PLW9x_Vf0SaUCFEhAju4oj735L0Ve9Q0PCCiwNOa7X74LcN43fSuhpZ19tjq7wVKpIgYo7PKyBnET2lHyTfF3UeCcH0lO5GN9RWt5JYmT1TsEsA/s1600/Screen+Shot+2014-09-23+at+15.15.36.png" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvP4FFKEga2Lr-lR9nK-wF0tbk1veRFd7JqYLIAOE6ZWN-Vn-alsFYHgiZ5FLWhylcaHYjmOjaouDMGEPkUw2fsnE7ukjg_q4GVaMxoBhQBIAF2HUygCMzRawzrWBavFep5ZAif57KXqI/s1600/Screen+Shot+2014-09-23+at+15.15.44.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvP4FFKEga2Lr-lR9nK-wF0tbk1veRFd7JqYLIAOE6ZWN-Vn-alsFYHgiZ5FLWhylcaHYjmOjaouDMGEPkUw2fsnE7ukjg_q4GVaMxoBhQBIAF2HUygCMzRawzrWBavFep5ZAif57KXqI/s1600/Screen+Shot+2014-09-23+at+15.15.44.png" /></a></div>
<br />Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-26687922092939739462014-08-26T13:11:00.001-07:002014-08-28T09:08:47.855-07:00La sentencia más corta y sencillaEl amor es tocar un violín al cual únicamente le queda una cuerda y las mejores intenciones.Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-15843602526336655202014-04-26T13:08:00.000-07:002014-05-10T23:31:16.953-07:00Tilapia - Prólogo: La Tripulación que el Tiempo Olvidó<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span style="font-size: 15pt;"><span lang="es-ES">L</span></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES">o
que están a punto de observar no es nada más que mentiras. Ficción
pura. Tan sólo fantasía; historias falsas que nos contamos a
nosotros mismos para entretenernos un rato y olvidarnos de nuestros
problemas, o quizá para tratar de comprendernos o para aprender o
para creer que aprendemos. Y para que exista una historia
generalmente se necesitan dos ingredientes; alguien que la cuente y
alguien que la escuche. Es muy importante que existan estos dos
elementos ya que sin ellos, el relato muere, no puede existir. Aquel
que cuenta la historia requiere a alguien que la reciba o en mejores
palabras, alguien a quién engañar y quien acepta el relato necesita
- por supuesto- ser engañado. ¿Qué acaso no lo necesitamos todos?</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES">Es
todo un círculo vicioso, un ejercicio autopoyético de la
imaginación. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-MX">Pero
esta narración pertenece a ese tipo raro de ficción en la que los
límites de la realidad no están bien delimitados. Es decir, se
intersectan constantemente, coinciden en tiempo y espacio, hasta el
punto en el que son casi indistinguibles e indivisibles. Los hechos y
las entelequias de repente son uno mismo, la ilusión es una certeza
y lo más creíble, irónicamente resulta ser lo fantást</span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-MX">ico</span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-MX">.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
“<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES">¿Quién
dijo qué, a quién y por qué? ¿Y qué tanto de esto es cierto?”
La verdad es que no existe una verdad. Todo es un cúmulo de
incertidumbres y usted, estimado espectador ya forma parte de ella,
</span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES">lo
quiera o no.</span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES">
Y es que en el fondo quizá todos seamos un poco insensa</span></span><span style="font-family: 'American Typewriter', serif;">tos</span><span style="font-family: 'American Typewriter', serif;"> y pidamos a
gritos que nos engañen y nos fascinen, una y otra vez. Qué cosa más
extraña…</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES">Pongan
mucha atención:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES">Del
libro “Plagas y Placeres del Mar Profundo” (1997) escrito por el famoso
biólogo marino, el Doctor Elías Humbert Flores Uhlenbrock.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.7cm; margin-right: 0.7cm; page-break-before: auto;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>A
vísperas del siglo pasado, en 1900 para ser exactos, la</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>
</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>Compañía
de Desarrollos de</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>
</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>California</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>
</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>comenzó
la construcción</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>
</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>de
canales de riego</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>
</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>para
desviar el agua</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>
</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>del Río Colorado</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>
a</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>l</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>
S</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>umidero
de Salton,</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>
un </i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>lecho
de un lago seco.</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>
</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>Después
de la construcción</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>
</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>de
dichos canales</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>,
</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>el</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i> Su</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>midero
se</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>
volvi</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>ó</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>
</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>fértil</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>
</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>durante
un tiempo</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>,
lo cual permitió </i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>a
los agricultores sembrar</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>
</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><i>cultivos.</i></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.7cm; margin-right: 0.7cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.7cm; margin-right: 0.7cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><i>Sin embargo, al cabo de
dos años, el Canal Imperial (o canal del Álamo) se llenó de
sedimentos del Río Colorado. Los ingenieros trataron de aliviar los
bloqueos en vano. Para 1905, las fuertes lluvias y el deshielo habían
hecho que el Río Colorado se hinchara, invadiendo un conjunto de
vías principales del Canal del Álamo. La inundación resultante se
vertió por el Canal e irrumpió un dique en el Valle Imperial,
erosionando dos cursos de agua, el Río Nuevo -al oeste- y el río
Álamo -al este- cada uno de aproximadamente 60 millas (97 km.) de
largo. Durante un período de cerca de dos años, estos dos ríos
recién creados transportaron </i></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-MX"><i>esporádicamente</i></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><i>
el volumen entero del río Colorado en el Sumidero de Salton.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.7cm; margin-right: 0.7cm;">
<br /></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.7cm; margin-right: 0.7cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><i>El Ferrocarril Pacífico
del Sur intentó detener la inundación vertiendo tierra en el área
de las vías principales del canal pero su esfuerzo no fue lo
suficientemente rápido y, mientras el río se fue erosionando más y
más en la seca arena del desierto del Valle Imperial, se creó una
gran cascada que comenzó a cortar rápidamente río arriba a lo
largo del camino del Canal del Álamo, el cual ahora era ocupado por
el Río Colorado. Dicha cascada medía inicialmente 15 pies (4,6 m.)
de altura pero creció hasta una altura de 80 pies (24 m.) antes de
que el flujo a través de la brecha fue finalmente detenido. </i></span>
</div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.7cm; margin-right: 0.7cm;">
<br /></div>
<div lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.7cm; margin-right: 0.7cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><i>Mientras la cuenca se fue
llenando, la ciudad de Salton, un apartadero del Ferrocarril del
Pacífico del Sur y algunas tierras pertenecientes a la tribu de
nativos americanos Torres-Martínez quedaron sumergidas. La llegada
repentina de agua y la falta de drenaje de la cuenca dieron como
resultado la formación de un nuevo mar; el Mar Salton.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.5cm; margin-right: 0.5cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;">Fue
así como a través de la acción e ingenuidad de fuerzas externas que el hombre logró engañar a la naturaleza y creó su propio mar
accidental. Helo ahí. Justo en medio del desierto. 350 millas
cuadradas inmersas en la confusión. El cuerpo de agua más grande de California, y
ni siquiera se supone que estuviera ahí. Vida en el lugar más
inhóspito y exánime que pudiéramos imaginar. Un milagro en el
desierto.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES">Al
percatarse de esto, contratistas y agentes de bienes raíces
rápidamente trataron de convertir el desastre ecológico en una
oportunidad de negocios. Resor</span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">ts,
clubes de yates y casas de verano fueron levantadas a la menor
provocación y por un momen</span></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">to
</span></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">el
sueño americano pareció cada vez más real.</span></span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES">
</span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;">Sin embargo,
pese al poderío de la infraestructura estadounidense, las horribles
y heroicas condiciones climáticas se defendieron y el mar </span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="en-US">Salton</span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;">
se tornó contra la humanidad.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES">Verán,
al no tener un flujo de salida -únicamente de entrada- el Salton se
convirtió en un sistema de cambio acelerado; variaciones en los
escurrimientos agrícolas causaron fluctuaciones en el nivel del agua
y la rela</span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES">tivamente
alta salinidad de la afluencia que alimentaba al mar dio lugar a un
perpetuo aumento salino. Desde entonces, la concentración
ha incrementado en aproximadamente un 1% al año.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES"><br /></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7937483483967551422" name="_GoBack"></a><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES">Para
la década de los sesenta, la salinidad del Salton había alcanzado
los 44 gramos por litro, mayor que las aguas del Océano Pacífico.</span></span><span style="font-family: American Typewriter, serif;">
</span><span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES">Los
residuos agrícolas, combinados con el calor y la presencia de otros
minerales en el agua dieron origen a la proliferación de algas
marinas y elevados niveles bacterianos. Dichas algas roban al agua sus nutrientes hasta el punto en el que ya no contiene el suficiente
oxígeno para que los peces puedan respirar. Y éstos, ahogados en la
ironía, mueren y sus cadáveres son arrastrados a la orilla.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;">Los
turistas crédulos y los inversionistas ineptos despertaron
un día sólo para encontrar a sus narices y ojos, petrificados e
indefensos contra el mórbido espectáculo que ante ellos se
presentaba.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;">Playas
repletas no de arena ni conchas, sino de los esqueletos pulverizados
de incontables millones de peces que habían perecido ante la
salinidad, el vaciado de pesticidas y el sofocante calor del desierto
californiano. Y sus restos emitían un olor a
vísceras y a abominaciones, a infaus<span lang="es-ES">ta</span>
sangre coagulada -una atmósfera putrefacta irrespirable- como
un ominoso presagio de lo que les deparaba. Ya que por cada segundo
que permanecieran en ese lugar maldito, los
peces se acumularían cada vez más, sus osamentas comiéndose la
tierra, reclamando un nuevo hogar al haber sido expulsados del
océano. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES">Todos
huyeron. No hubo más edén, no más paraíso bajo el sol. La vida
que tan estrepitosamente había sido creada como por arte de magia se
rebeló contra sí misma -incapaz de aguantar un minuto más el
exquisito narcisismo del hombre posmoderno- y puso fin a la
simulación. El único espejismo sincero del desierto se quedó
dormido esperando vecindarios y carreteras que nunca llegaron y
entonces, la tierra prometida murió y de sus despojos emergieron
pueblos fantasmas a lo largo de </span></span><span style="font-family: 'American Typewriter', serif;">toda la cos</span><span style="font-family: 'American Typewriter', serif;">ta</span><span style="font-family: 'American Typewriter', serif;">. Helo ahí.
Congelado en el tiempo, el Valiente Nuevo Mar como un pequeño
recuerdo de que algunas cosas sencillamente están destinadas a no
tener destino.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;">Y
aunque <span lang="es-ES">todos los
científicos especializados, incluyendo el famoso biólogo marino, el
Doctor Elías Humbert Flores Uhlenbrock concuerden que el Salton está
destinado a secarse tarde o temprano, hay todavía algunos que
aseguran que el triste océano sigue latiendo. P</span>ues
por cada milili<span lang="es-ES">tro de
mar que se evaporase</span>, <span lang="es-ES">víctima
de las mismas circunstancias que lo engendraron, </span>los
peces en su pugna </span><span style="font-family: 'American Typewriter', serif;">taci</span><span style="font-family: 'American Typewriter', serif;">turna</span><span style="font-family: 'American Typewriter', serif;"> lo volverían a llenar dulcemen</span><span style="font-family: 'American Typewriter', serif;">te </span><span style="font-family: 'American Typewriter', serif;">de lágrimas.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;">Creo
que este es un buen momento para contarles que todo esto pasó en la
vida real. No es el prefacio de una obra de ciencia ficción
post-apocalíptica, ni mucho menos. Sucedió en <i>esta</i> vida, en ninguna otra, en
California de 1900 a 1960, <span lang="es-ES">producto de un pequeño error de cálculo que desencadenó una aven</span></span><span style="font-family: 'American Typewriter', serif;">tura geológica</span><span lang="es-ES" style="font-family: 'American Typewriter', serif;"> de ridículas proporciones que has</span><span style="font-family: 'American Typewriter', serif;">ta la fecha con</span><span style="font-family: 'American Typewriter', serif;">tinua desdoblándose.</span><br />
<br />
<span style="font-family: 'American Typewriter', serif;">Parece ser que el cuento del Mar Salton
es uno de los casos que Mark Twain mencionaba, en los que la realidad
supera a la ficción.</span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
“<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES">¿Quién
dijo qué, a quién y por qué? ¿Y qué tanto de esto es cierto?”
La verdad es que no existe la mentira. No hace fal</span><span lang="es-ES">ta.
</span><span lang="es-ES">La realidad es más que suficien</span><span lang="es-ES">te
para contar esta quimera.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES"><br /></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: American Typewriter, serif;"><span lang="es-ES">Por lo </span></span><span style="font-family: 'American Typewriter', serif;">tan</span><span style="font-family: 'American Typewriter', serif;">to, empecemos es</span><span style="font-family: 'American Typewriter', serif;">ta farsa.</span></div>
Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7937483483967551422.post-76237553983231679242014-04-08T15:05:00.002-07:002014-04-18T13:07:45.057-07:00We have movedI wonder if the cockroaches<br />
still crawl in Dave an’ Terri’s<br />
fifteenth street kitchen<br />
I wonder if they’re the same cockroaches<br />
ah yes the times’ve changed<br />
Dave still scorns me for not readin’ books<br />
an’ Terri still laughs at my rakish ways<br />
but fifteenth street has been abandoned<br />
we have moved . . .<br />
the cats across the roof<br />
mad in love<br />
scream into the drain pipes<br />
bringing’ in the sounds of music<br />
the only music<br />
an’ it is I who is ready<br />
ready t’ listen<br />
restin’ restin’<br />
a silver peace<br />
reigns an’<br />
becomes the nerves of mornin’<br />
an’ I stand up an’ yawn<br />
hot with jumpin’ pulse<br />
never tired<br />
never sad<br />
never guilty<br />
for I am runnin’ in a fair race<br />
with no racetrack but the night<br />
an’ no competition but the dawn.<br />
<br />
- Bob Dylan (Mayo 24, 1941)<br />
Músico, poeta y escritor estadounidense.<br />
En <i>Eleven Outlined Epitaphs</i> Luis Rdzhttp://www.blogger.com/profile/01841947051909566822noreply@blogger.com0